tag:blogger.com,1999:blog-27903341253433861742024-03-12T01:52:18.120-03:00O Equador das Coisas | Desde 2007 | Por Germano V. Xavier | Em memória de Milton de Oliveira Cardoso Júnior | + de 2.200 textos publicados | Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.comBlogger1787125tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-44477895592325750462024-02-12T10:07:00.009-03:002024-02-12T10:07:59.877-03:00OBRA LITERÁRIA, NÃO LITERÁRIA, ANTOLOGIA E COLETÂNEA, por João Fernando André<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="359" src="https://www.youtube.com/embed/mE5VuNMlDHE" width="478" youtube-src-id="mE5VuNMlDHE"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, João Fernando André esclarece os conceitos de Obra Literária, Não Literária, Antologia e Coletânea. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#obraliterária #conceitosliterários #teorialiterária #joãofernandoandré #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-63486423666714620322024-02-08T18:00:00.000-03:002024-02-08T18:00:00.240-03:00Os abismos de Trevisan<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRytrB__os2OiR5NTRf7lGSec6PMZV1c-Wq-SoIQ4h-25ZFVysl9GgDY9COj9sKgjeugaNnVfrDF-Ab-Php0SDkCe7qXG96VCnFP3NrAv6hT4X13fpT2SzcoFFJ_g0fdWcnl5ngX2drJg/s1600/ABISMO_DE_ROSAS_1485569595648794SK1485569595B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRytrB__os2OiR5NTRf7lGSec6PMZV1c-Wq-SoIQ4h-25ZFVysl9GgDY9COj9sKgjeugaNnVfrDF-Ab-Php0SDkCe7qXG96VCnFP3NrAv6hT4X13fpT2SzcoFFJ_g0fdWcnl5ngX2drJg/s400/ABISMO_DE_ROSAS_1485569595648794SK1485569595B.jpg" width="400" /></a></div>
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<i>Por Germano Xavier</i></div>
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Para começo de conversa, que capa belíssima a da segunda edição desse livro, datada de 1979! O título: ABISMO DE ROSAS. Que título, Dalton Trevisan! Só podia ser mesmo um livro escrito por vossa senhoria, mestre da amplificação semântica das palavras mínimas. Os minimamente iniciados nesta lida chamada de literatura já podem desconfiar: ABISMO DE ROSAS é um petardo vindo em direção ao coração do humano. Um sedutor furacão feito de palavras-além que arrasta homens e mulheres, meninos e meninas, crianças e adultos, para os centros das vivências instantâneas, para o vértice das experiências mais fugidias, furtivas, aligeiradas. Lugares triviais e espaços inesperados formam a selva representativa por onde as personagens nadam de braçadas em busca da vida e da morte, seduzidas pelas fragrâncias inequívocas das horas mais cotidianas. </div>
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Há alguns anos, eu tinha bastante dificuldade em engolir Dalton Trevisan. Não gostava do modo peculiar de escrita dele. Hoje, mais maduro, com mais envergadura leitora, consigo degluti-lo e também confirmar o grande literato que é. O ABISMO DE ROSAS é mais um livro poderoso do Vampiro de Curitiba. São 21 contos curtos por onde putas, “degracidos”, aliciadores, bêbados e outros personagens típico-clássicos de seu já consagrado repertório se integram num microcosmo que resume bem toda a aurora de nossos dias, tanto a que é vista/revista quanto a que é insistentemente camuflada e/ou interrompida propositalmente pelos meios de comunicação de massa, primordialmente.</div>
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Dia desses, participando eu de uma edição da Toca Literária, oficina de criação literária regida por Marcelino Freire, o autor pernambucano reiterou a importância do Dalton Trevisan para a literatura nacional e, também, como influência em sua carreira de contista. Convenhamos, todo livro do Trevisan é uma aula particular de como elaborar diálogos arrebatadores. Só por isso, já vale a leitura, não obstante o toque lírico que dá à temáticas envolvendo o escatológico, o bestial, o insano, ao que é tido como sendo de natureza imoral, às sanhas e idiossincrasias humanas. Enfim, eis um autor de estilo marcado, próprio, personal. Condenados estamos a este abismo gutural que é a vida. De rosas ou não, só vivendo e lendo mais para saber. </div>
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Evoé, Trevisan!</div>
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<i><span style="font-size: xx-small;">* Imagem: https://www.skoob.com.br/abismo-de-rosas-648794ed650841.html</span></i></div>
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Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-77673000342056561212024-02-06T09:05:00.008-03:002024-02-06T09:05:58.969-03:00O GARIMPEIRO DO RIO DAS GARÇAS, de Monteiro Lobato<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="365" src="https://www.youtube.com/embed/_qcAudfnC9Y" width="483" youtube-src-id="_qcAudfnC9Y"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, Germano Xavier fala sobre o livro O GARIMPEIRO DO RIO DAS GARÇAS, de MONTEIRO LOBATO. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div></span><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#ogarimpeirodoriodasgarças #monteirolobato #literaturainfantojuvenil #germanoxavier #canalliterário #oequadordascoisas</div></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-28423406323939112452024-02-06T08:55:00.000-03:002024-02-06T08:55:38.025-03:00Avalovara<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPwTfIYlp7VUyTfZkI6Y9UO55s2Dj5Ms_S6rBiw-gXbYAv9SoPS2idgyrI7Bnw2EVi2EbiLa076euC9xi1zqRbMZ6xzzWpPGoyYIgnODQP6HEclNotDXQ745OFgg8TKzE6lDYGA1-Ol5E/s1600/cavitation_by_quartertime-d39qjjb.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPwTfIYlp7VUyTfZkI6Y9UO55s2Dj5Ms_S6rBiw-gXbYAv9SoPS2idgyrI7Bnw2EVi2EbiLa076euC9xi1zqRbMZ6xzzWpPGoyYIgnODQP6HEclNotDXQ745OFgg8TKzE6lDYGA1-Ol5E/s400/cavitation_by_quartertime-d39qjjb.jpg" height="300" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5574726640279256674" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="400" /></a></div>
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<b> </b><i>Por Germano Xavier </i></div>
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<b>Notas sobre Abel, a mulher sem nome, Roos e Cecília.</b></div>
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Osman Lins é um exímio construtor de máscaras, pois mascarados são seus personagens no enredo mítico de sua obra-prima: o romance Avalovara. Mascarados não por não conterem em si “nenhum caráter”, como o ilustre Macunaíma, de Mário de Andrade, mas sim por serem elas (as personagens) entidades existentes primordialmente numa esfera de imaginação onírica que, por diversos momentos, sufoca a presença de uma anunciada realidade.<br />
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Osman Lins (1924-1978), pernambucano de Vitória de Santo Antão, literalmente põe as personagens sobre a palma da mão do leitor, como que almejando um fenômeno receptivo baseado em referencialidades mais espontâneas ou automáticas. Assim sendo, não basta a simples leitura, a mera decodificação dos códigos lingüísticos, o comum debruçar-se sobre a obra para a boa compreensão da trama. A atitude decisiva do leitor perante o texto é agora o que importa mais, pois o leitor tem diante das vistas um multilivro, um polilivro, cuja fabricação das compreensões vai se basear nos caminhos tomados por ele, sujeito que lê.<br />
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Com o leitor podendo compor histórias variadas e variáveis a partir de uma história central, as personagens em Avalovara também passam a agregar dentro de suas existencialidades o caráter de mutabilidade, moldando-se, sempre que requeridas, a partir das rotas desejadas pelo leitor. Essa foi uma fórmula encontrada por Osman Lins para lutar contra o fantasma do fim/esgotamento do gênero romance – idéia muito em voga nos anos 70, década em que Avalorava foi publicado, mais especificadamente em 1973.<br />
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Para ele, com a disponibilização escancarada do poder de co-agir e co-produzir a narrativa, tanto o leitor quanto o romance se fortificariam enquanto sujeito e gênero textual, respectivamente, e por conseguinte apagariam qualquer vestígio factual acerca da não-sobrevivência do romance dentro do vasto universo da literatura.<br />
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O início dessa revolução estrutural na obra do escritor pernambucano se dá com a publicação de Nove, novena, livro de narrativas curtas datado do ano de 1966. Inclusive, e para fortificar a preocupação diante do referido tema, a questão da estrutura romanesca, principalmente os elementos espaço-temporais, foi objeto de pesquisa durante toda a vida acadêmica do autor. Segundo a professora doutora Ermelinda Ferreira, da Universidade Federal de Pernambuco (UFPE): <i>“Sua insistência no estudo da estrutura, sobretudo a do espaço narrativo – tema de sua tese de doutorado – e sua exigência por um leitor participativo, presente em textos construídos como jogos verbais e visuais, vistas à luz das questões postas pelo avanço dos mais recentes meios de comunicação, adquirem aquela clareza a que ele tanto aspirava quando falava de sua obra”.</i><br />
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Comparável a <i>O Jogo da Amarelinha (Rayuela),</i> obra labiríntica máxima do argentino Júlio Cortázar, Avalovara é, por assim dizer, um romance desprovido de seqüenciamento lógico, onde o espaço (O quadrado) bifurca-se no contato com o tempo (A espiral) num movimento de contágio temático que beira o assombroso. O espaço é a própria edificação das personagens, que habitam inatamente o território da racionalidade, figurada pelo quadrado, e que sem cerimônia transitam sobre o plano simbólico-metafórico-onírico de um local que é apenas simulação, mas perfeitamente existível, a espiral.<br />
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<i>“Avalovara é uma obra virtual, se entendemos virtual como o oposto ao atual, e não ao real. Real sem ser atual e ideal sem ser abstrata, esta obra ditava, há três décadas, os preceitos de uma nova forma para a escrita e para a leitura, elaborando-se não como um romance de ficção científica, mas como uma ficção científica do próprio romance, como uma metáfora cibernética de um futuro possível para a literatura, projeção imaginária e idealizada de um suporte que viesse somar uma riqueza de possibilidades à palavra, potencializando-a e aos seus efeitos no mundo”,</i> reforça Ermelinda.<br />
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Sobreposta ao quadrado da razão, a espiral mágico-mitológica do enredo elabora a passos vagarosos e milimetricamente pensados os fragmentos de uma moldura única. Cada fragmento constitui uma personagem que, por sua vez, representa a necessária estrutura para que o outro passe a existir, mesmo que este outro aparentemente apareça destituído de realismo. Realismo, no caso de Avalovara, não é nem de longe um dos objetivos que norteiam o leitmotiv da obra. É como se o irreal, visto aqui como uma opção de recurso literário, funcionasse a vapores plenos em matéria de complexidade formal e conteudística.<br />
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Toda personagem surge de uma aresta, de uma esquina onde uma lacuna possibilita uma entrada, mesmo sabendo que só há uma entrada para o mundo da razão, ou seja, para o quadrado, que é pela ponta da espiral, ou seja, a voz do narrador: caminho sem-razão. Sendo assim, todo personagem é um só, o espaço delimitado e percorrido pela espiral: o quadrado. A espiral representa o infinito, o quadrado simboliza o além-infinito. A espiral está dentro do quadrado, que apesar de ser o ad infinitum é um território demarcado, portanto finito em sua infinitude. As personagens escorregam pelo corpo imaginário da espiral e elaboram um trançado de ações que se movimentam para um centro aglutinador de energia, para uma espécie de olho de furacão.<br />
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De acordo com Ermelinda, <i>“Osman Lins acopla seus motivos clássicos, grande parte deles de influência medieval, traduzindo talvez um paradoxo que se percebe em toda a sua obra, tantas vezes verbalizado em seus textos de intervenção e de crítica: um misto de amor e de horror à tecnologia, à máquina, ao ruído contemporâneo, que o fazem desviar a atenção constantemente para a arte antiga. Este sentimento ambíguo de desejo e repúdio com relação à modernidade; este apreço confesso à história e ao ritual, ao lado da criação de procedimentos narrativos que aniquilam a linearidade e a seqüencialidade históricas, encontram tradução em Avalovara, na busca de ambientação na arte medieval (pintura, música e literatura), representada pelos volteios da espiral, posta “sobre” ou “dentro” de um arcabouço racional (o quadrado)”.</i><br />
<i><br /></i>Abel, personae-narrador do livro, divide seu protagonismo com o amor de sua vida: uma personagem mulher sem nome, representada por um símbolo gráfico circular pontuado ao centro e com duas espécies de aspas na parte superior. A mulher que não possui nome é criação de Abel, portanto protagoniza o romance que Abel está escrevendo. Isso reforça a idéia de que Avalovara é, segundo o próprio Osman Lins, uma “alegoria da arte do romance”. Há um romance dentro de um romance, uma história dentro de outra, uma ficção no interior de uma ficção. A mulher sem nome na verdade não existe, ou existe para além dos muros da realidade que não é real, ou seja, a realidade do romance escrito por Abel.<br />
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Para Marisa Balthasar Soares, professora doutora da USP, Avalovara <i>“ficcionaliza sua própria elaboração</i>”, onde <i>“é proposto um enredo em jogo palindrômico, que nada tem de gratuito, mas, pelo contrário, promove a possibilidade de ruptura com a linearidade do tempo narrativo. A mesma ruptura perseguida pelo personagem central Abel, um escritor marcado pela tensão entre a história imediata e um projeto literário de cunho universalizante, fundado no tempo mítico e para quem o passado não se cristaliza, mas se faz, como na utopia benjaminiana, a condição de transformação do presente”.</i><br />
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Abel a descreve como sendo ela filha de um ciborgue, simulacro de duas existências, mulher feita de metades e junções. Ao passo que a ama, Abel também a odeia, por saber que a única verdade da personagem amada é que ela não pertence ao mesmo plano existencial que o seu. <i>“É na experiência de amor e morte de Abel junto a três mulheres - que ambiguamente são personagens do romance, no mesmo grau de ficção em que está Abel e, simultaneamente, sugerem-se como personagens de segundo grau, isso é, criações dele - que surge a experiência do tempo único”</i>, diz Marisa.<br />
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A mulher sem nome é fruto da imaginação de Abel. Abel, por sua vez, é fruto da imaginação de Osman Lins e a entidade que melhor representa o quadrado. <i>“Em um mesmo corpo reúnem-se o mecânico e o orgânico, a cultura e a natureza, o simulacro e o original, a ficção científica e a realidade social, exatamente o que encontramos no romance de Osman Lins”,</i> afirma Ermelinda.<br />
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O corpo da personagem é um disco rígido, onde as memórias de Abel são armazenadas sem piedade. Tudo é depositado nela: dor, angústia, revelações, lembranças, alegrias, tristezas... Tudo amontoado numa caótica limpeza físico-espiritual da alma de Abel, por isso <i>“ela circula numa atmosfera algo imprecisa e nebulosa à qual não escapam percepções que hoje nos parecem frutos de uma visão premonitória de um novo suporte técnico para a ficção, intimamente relacionado com a estrutura do hipertexto”</i>, reitera Ermelinda. Como escreve o próprio narrador, ele se serve a mulher como “uma imensa máquina que mói e derrama sobre seu corpo, triturados, os anais do universo, a gigantesca massa de eventos e processos não só do mundo visível, mas do imaginado e do inimaginável”.<br />
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A mulher sem nome é o amor em grau máximo para Abel, material significativo para explosões emotivo-racionais, o que lhe é causa para inúmeros destemperamentos e rumores de desconfiança. Mas não é só a relação com a personagem sem nome que é conflituosa e difícil. Com Roos – alemã, símbolo de um platonismo cru – os percursos que dão para o amor são tortuosos para Abel, muitas vezes nebulosos. Mesmo relacionada ao paradoxo do encontro desencontrado, Roos é o índice da compaixão. Roos é o percurso, a estrada que leva Abel para a vida. Roos é o próprio pássaro Avalovara, no qual Abel viaja por imensidões inestimáveis montado em seu dorso de penas imaginárias. Sem Roos, nem Cecília nem a mulher sem nome existiriam.<br />
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Já Cecília é o encontro, a certeza que se chega a algum lugar, mesmo que este lugar não tenha piso, parede, terra. Cecília é também o tempo, por isso é inesgotável e onipresente. Cecília está em Roos e na mulher inominada. Cecília está no plano do romance de Abel e no plano narrativo que Abel representa (O quadrado). Todas as mulheres são metafóricas, imitações de um desejo. São elas o próprio romance que Abel está escrevendo, ou seja, A viagem e o rio. Uma depende da outra para ser, uma acontece depois da outra e antes da outra.<br />
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Após a andança amorosa de Abel, que percorreu Pernambuco e Europa e por fim desemboca em São Paulo, ele encontra o percurso certeiro para o amor perfeito. Abel morre e assim todo o mosaico está completo. O bordado terminado. A catedral, com suas naves repletas de simbologias, erguida ao céu dos sentidos. Com Abel morto, a mulher sem nome, Roos e Cecília se libertam do quadrado. São agora somente a espiral. E tudo pode acontecer, só depende do leitor e de como ele fará a releitura, ou melhor, só depende de como e para onde ele seguirá, claro, preso às asas do pássaro mítico de Osman Lins. </div>
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Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-4003838329395991962024-01-20T08:18:00.001-03:002024-01-20T08:18:16.824-03:00TORTO ARADO, de Itamar Vieira Junior<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="355" src="https://www.youtube.com/embed/yxWOpVZ_EbI" width="478" youtube-src-id="yxWOpVZ_EbI"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o escritor e jornalista Germano Xavier fala sobre o livro TORTO ARADO, de Itamar Vieira Junior. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#tortoarado #itamarvieirajunior #romance #germanoxavier #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-66198363870994984492024-01-08T19:22:00.000-03:002024-01-08T19:22:00.131-03:00Descobrindo Bartleby em mim<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWrUjQJ_VpadOFlog4rLuQHCE_v0Woo7iOg6k8-BM1prBgZH_dV3MVq1BHkS3M_a_4MUhNwL637Rn_m4VDnxcyU4CU8a7SgV2UI1DYmeY75FrV58Gt0YoTzlMwIL7Efhccgv2XFmynDe8/s1600/a_descoberta_by_andirilien-d36vv76.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" height="142" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5622673374725780402" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWrUjQJ_VpadOFlog4rLuQHCE_v0Woo7iOg6k8-BM1prBgZH_dV3MVq1BHkS3M_a_4MUhNwL637Rn_m4VDnxcyU4CU8a7SgV2UI1DYmeY75FrV58Gt0YoTzlMwIL7Efhccgv2XFmynDe8/s400/a_descoberta_by_andirilien-d36vv76.jpg" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="400" /></a><br />
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<i>Por Germano Xavier</i></div>
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Era o meu último ano em Salvador-BA quando li o livro Bartleby, o escriturário (Uma história de Wall Street) pela primeira vez. O ano era o de número 2004 e eu contava 19 anos de idade. De Herman Melville (o Homero do oceano Pacífico, no dizer de Albert Camus), escritor estadunidense tido como um dos precursores da filosofia existencialista e autor da obra acima citada, eu "somente" havia lido o seu texto mais importante: Moby Dick, publicado originalmente em 1851 e, curiosamente, motivo para seu "desprestígio" literário quando ainda em vida. Após o deleite sentido ao ultrapassar as muitas páginas e as águas infindas do oceano, como mais um tripulante do navio baleeiro Pequod na fantástica busca à enfurecida baleia branca, a história do excêntrico escriturário Bartleby me ocorreu às vistas. Deitado no sofá da sala, ali no 201 do bloco 61, no Conjunto dos Comerciários, numa tarde amena, li de um só pulso o impactante livreto que, segundo Jorge Luis Borges (meu escritor preferido), é uma das obras literárias mais relevantes da humanidade. Digo impactante porque, apesar de curto o enredo, foi após o findar da leitura que tive a noção perturbável de como um "não", enquanto resposta, pode ter seu sentido salvaguardado e justificado em nossa humanidade quando nos encontramos diante de certas situações convencionadas como corretas e básicas dentro das relações sociais. O conto é narrado por um velho advogado que trabalha no bairro nova iorquino de Wall Street. Com o aumento da demanda de trabalho dentro do estabelecimento, o advogado-narrador, tentando cumprir com o seu quinhão, percebe que os seus dois ajudantes oficiais, Nippers, Turkey, assim como o menino Ginger Nut não conseguiriam dar conta das novas empreitadas e, assim sendo, resolve contratar mais uma pessoa para acelerar as atividades. Depois de colocar anúncios nos jornais, Bartleby surge à porta destinado a ocupar a vaga de copista de documentos estritamente burocráticos:<br />
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"...palidamente limpo, tristemente respeitável, incuravelmente pobre!"<br />
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Conta-nos, o advogado-narrador, que nenhuma pessoa lhe causou tanta estranheza e lhe despertou tantos sentimentos como o jovem Bartleby. Desinformado quase que por completo a respeito do novo contratado, segue dizendo:<br />
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"Bartleby foi um daqueles seres sobre os quais nada é passível de confirmação".<br />
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Tudo estava indo bem, Bartleby aparentando ser um sujeito por demais responsável com os seus afazeres. É quando ocorre o primeiro susto. Requerido pelo chefe a conferir todo o trabalho que houvera feito, Bartleby calmamente responde:<br />
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"Prefiro não fazer".<br />
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Após o primeiro desordenamento provocado pela inesperada resposta do novato, uma série de alterações morais, psicológicas e de humor são desencadeadas nos personagens que compõem a trama.<br />
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"... havia algo em relação a Bartleby que não apenas me desarmava estranhamente, como, de um modo maravilhoso, tocava-me e desconcertava-me".<br />
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Num misto de piedade e inconformismo, o advogado-narrador começa a ser atingido de diversas formas pela personalidade obscura e misteriosa de Bartleby.<br />
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"Não são raros os casos em que um homem intimidado de uma maneira irracional e sem precedentes tenha suas crenças mais básicas abaladas".<br />
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"Nada irrita tanto uma pessoa séria quanto uma resistência passiva".<br />
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E Bartleby, numa resistência estóica a qualquer pedido, seguia desafiando "sem desafiar" - porque não era verbalmente ríspido, agindo sempre com o extremo da paciência - a ordem natural das coisas.<br />
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"Eu me sentia estranhamente disposto a provocar uma nova oposição de sua parte para arrancar alguma fagulha de raiva dele a que eu pudesse responder da mesma forma. Mas era o mesmo que tentar fazer fogo esfregando os nós dos dedos numa barra de sabão Windsor".<br />
<br />
Certo dia, indo a um culto numa igreja próxima, o advogado resolveu passar antes no escritório. E, para a sua surpresa, lá encontra Bartleby. Detalhe: não era dia de expediente. Bartleby conseguira adentrar não só a alma e mexer com as faculdades mentais de todos os seus convivas, mas agora havia tomado de vez o espaço físico do lugar, o que causava ainda mais confusão no arranjo das reflexões inerentes a ele feitas pelo chefe.<br />
<br />
"Porque eu considero castrado um homem que permite tranquilamente que seu funcionário lhe dê ordens e diga-lhe para retirar-se do seu próprio imóvel".<br />
<br />
Mas, ao mesmo tempo:<br />
<br />
"Não se podia pensar por um segundo sequer que Bartleby fosse uma pessoa imoral".<br />
<br />
"Ao relembrar todas essas coisas e compará-las com o fato recém-descoberto de que ele fizera de meu escritório sua residência fixa e lar, e sem esquecer de seus caprichos mórbidos; ao relembrar isso tudo, um sentimento de prudência começou a tomar conta de mim.<br />
<br />
"Eu poderia oferecer compaixão ao seu corpo, mas não era seu corpo que lhe doía; era sua alma que sofria, e a sua alma eu não conseguia alcançar".<br />
<br />
Diante de tal dérbi, o chefe decide demiti-lo. Mas ouve a resposta:<br />
<br />
"Prefiro não ir"<br />
<br />
"Ele era mais um homem de preferências do que de conclusões".<br />
<br />
Beirando a estafa, lutando contra sua própria cólera e já por demais entregue ao desconhecimento de alguma provável solução para o caso de seu funcionário, o advogado decide, ele próprio, distanciar-se de Bartleby.<br />
<br />
"... um errante, que se recusa a sair do lugar?"<br />
<br />
"Já que ele não vai me deixar, eu devo deixá-lo".<br />
<br />
...<br />
<br />
O final não cabe a mim contar, porque não é meu desejo tirar de você, leitor, o prazer da plena leitura. O certo é que quando me perguntam se eu já li a história de Bartleby, digo que sim e ainda complemento: foi lendo este livro que aprendi a muitas vezes dizer um "não" como resposta. O condensado "prefiro não" (no original: I would prefer not to) evoca um tempo reflexivo de que o ser humano está demasiado carente atualmente. Engendrado numa mecânica social sistemática, onde as relações humanas se dão através de valores baseados na eficácia de sua produção, ligados a uma forma desumana de vida, capitalista ao extremo, o simples gesto de não aceitar fazer o que é requerido acaba se transformando numa metafórica afronta à "entidade superior", detentora do poder. Sófocles, dramatrugo grego, já dissera certa vez: "Há algo de ameaçador num silêncio muito prolongado", e o silêncio de Bartleby, apesar de aparentar-se simples, funciona como o grito mais operante, o berro último contra o absurdo dos modos "normais" de se viver e de se relacionar, a reação mais pura diante de uma barbárie metamorfoseada em rotina, quase sempre camuflada e desconectada da verdadeira essência do ser humano. O livro é uma ode à rebeldia coletiva, partindo do princípio de que somente através de uma mobilização individual somos capazes de reverter os quadros de subalternidade, desrespeito e desassossego a que estamos diariamente sujeitos. Vale lembrar o contexto histórico ao qual o livro está unido, época de afirmação do modo de produção capitalista. Aí me recordo de um dia, numa aula no curso de jornalismo, quando um professor disse-me: "Germano, seu silêncio é mais perturbador que todo o barulho da sala". De chofre remontei Bartleby dentro de mim, com fixas peças de obstinação e verdade. Naquele dia me senti na pele daquele jovem escriturário de Wall Street, silencioso em sua revolta interna, explodindo como um vulcão ativo suas ânsias mais vorazes, perscrutando da vazia paisagem na janela o sentido mais íntimo destinado ao verbo "SER". </div>
</div>
Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-76801981380394176242023-12-31T16:07:00.009-03:002023-12-31T16:07:54.569-03:00BOM DIA B.O./ADEUS BENGUELA, de Gabriel Marques<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="347" src="https://www.youtube.com/embed/XLE9ZaQtNeU" width="478" youtube-src-id="XLE9ZaQtNeU"></iframe></div><br /> <p></p><p><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, a escritora luso-angolana Luísa Fresta fala sobre os livros BOM DIA B.0. e ADEUS BENGUELA, de Gabriel Marques.
#bomdiab.o. #adeusbenguela #gabrielmarques #luísafresta #canalliterário #oequadordascoisas</span></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-70187581323538766742023-12-28T10:45:00.009-03:002023-12-28T10:46:53.971-03:00Como se faz um deserto<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSrxXb4Mw-BZObwzQTp7NU8zL8D9sBrzhxckZKkVXIvWZfPKU1DngAjmo1_a8vH5_33FaNqCim-KwHhTDTLR4M68kF6qCZq1vJ_NHOyDr1GJFUxae0iyEcAXlWvvIox-6ZsoLd3L86q-vmRQcsZBXCIn0EEcqCAsO10lA3NaXcVHZCVUTvcBM8e6l969E/s264/images%20(1).jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="191" data-original-width="264" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSrxXb4Mw-BZObwzQTp7NU8zL8D9sBrzhxckZKkVXIvWZfPKU1DngAjmo1_a8vH5_33FaNqCim-KwHhTDTLR4M68kF6qCZq1vJ_NHOyDr1GJFUxae0iyEcAXlWvvIox-6ZsoLd3L86q-vmRQcsZBXCIn0EEcqCAsO10lA3NaXcVHZCVUTvcBM8e6l969E/w368-h266/images%20(1).jpeg" width="368" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: right;"><i>Por Germano Xavier</i></p><p style="text-align: right;"><i><br /></i></p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span>após visita a Canudos Velho</p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><i>Para Ana Carla Guimarães</i></p><p><br /></p><p>um deserto se faz </p><p>com gente viva abatida</p><p>gente cheia de amor </p><p>e gente feita de vida</p><p>um deserto se faz </p><p>com corações soterrados</p><p>inundados por sanha humana </p><p>gigante e temida</p><p>um deserto se faz </p><p>não com seca terra ou áspero sol</p><p>mas com odiosa opressão </p><p>aos menos favorecidos</p><p>um deserto, </p><p>feito o do sertão baiano-Conselheiro,</p><p>se faz com desalmas e muitas ruínas</p><p>no Vale da Morte feroz</p><p>um deserto se faz</p><p>não com o martírio secular das secas</p><p>mas com inveja e ganância desmedidas</p><p><br /></p><p>mas um deserto feito sob o olhar do povo</p><p>vingará dentro da paisagem dos tempos </p><p>que não morrem</p><p>e nenhum deserto findará mais implacável</p><p>que o deserto das mentes que mentem</p><p>sobre sertanejos sonhos de paz</p><p><br /></p><p style="text-align: right;"><i><span style="font-size: xx-small;">* Imagem: Google</span></i></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-46115394513187083382023-12-21T06:58:00.005-03:002023-12-21T06:58:43.048-03:00CACOLIQUES, de Tatiana Belinky<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="361" src="https://www.youtube.com/embed/6PAnGb8zZow" width="479" youtube-src-id="6PAnGb8zZow"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o escritor e jornalista Germano Xavier fala sobre o livro CACOLIQUES, de Tatiana Belinky. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#cacoliques #tatianabelinky #germanoxavier #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-55321727561455572142023-12-07T21:28:00.000-03:002023-12-07T21:28:00.137-03:00Relato de um náufrago<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig902U9Qt3KprRYZqLzPvM13okcIW2AioY7G7lWMx1fQ0ShKwrhfgMsLHJIZNoPve2kO_DBOyc7lXPADBnC_QEc-XNSL6jl9s2Nf7VP8z21ip0CVOdh6Kx1WgUATVI7ly6yAx9lpIM0fY-/s1600/Raindrops_by_murderpau.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" height="248" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5649409196493177954" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig902U9Qt3KprRYZqLzPvM13okcIW2AioY7G7lWMx1fQ0ShKwrhfgMsLHJIZNoPve2kO_DBOyc7lXPADBnC_QEc-XNSL6jl9s2Nf7VP8z21ip0CVOdh6Kx1WgUATVI7ly6yAx9lpIM0fY-/s400/Raindrops_by_murderpau.jpg" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="400" /></a><br />
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<i>Por Germano Xavier </i></div>
<br />
Comece a imaginar-se como sendo você um membro da armada marinha colombiana, prestes a embarcar de volta ao seu país, depois de passar os últimos oito meses na região de Mobile, Estados Unidos, esperando que o conserto do destróier de guerra em que você e todos os seus companheiros estavam fosse realizado. Ansioso pelo retorno, você não vê a hora de estar novamente junto a sua família, vivendo sua vida, dentro da mais pura normalidade. Todavia, no retorno você se depara com uma situação inesperada de perigo, o mar está muito revolto, este investe constantemente contra o navio que, sem suportar as más condições do oceano, acidenta-se emborcando um de seus lados para dentro das águas, fato que faz com que oito dos tripulantes sejam atirados ao mar, munidos de nenhum artifício de salvaguarda. Dos oito, apenas um consegue alcançar uma pequena balsa reserva. Este, em melhores condições, ainda tenta resgatar alguns de seus companheiros de viagem, mas sem êxito devido ao mar tormentoso. Aos poucos, você vai perdendo contato com o destróier que, recuperado do meio-tombo, consegue se restabelecer e seguir sua rota natural, o porto de Cartagena.<br />
<br />
Os minutos vão passando e você agora olha para todas as direções possíveis e não enxerga mais nada além de um mundéu aquático, repleto de seres misteriosos e imprevisíveis. Você está sozinho e tem apenas um par de remos, a roupa do corpo, um relógio de pulso e mais alguns poucos objetos quase sem nenhuma serventia. Insistentemente você olha para os ponteiros do relógio, confiante de que a qualquer momento algum avião de ajuda ou mesmo um barco de apoio chegará para te apanhar. Você pensa que tudo está sob controle e agradece por toda a sorte. Mas as horas vão sendo vencidas pelo tempo, você sente fome, sede e frio, e nada, absolutamente nada do resgate aparecer. A noite cai e você é um marinheiro à deriva, sozinho sobre as ondas, boiando em seu incerto destino. Experiente e com a teoria do mar fresca na memória, você tenta não se desesperar. Porém, você começa a atravessar dias e noites na mais plena solidão, luta contra as necessidades do corpo, contra tubarões que lhe envolvem a balsa em horas pontuais, contra a fadiga da alma, começa a ter alucinações, sofre desmedidamente com a proximidade da morte, resguarda-se já quase inconsciente de tudo que o rodeia, enquanto as águas verd'azuis do mar insistem em te levar para algum lugar.<br />
<br />
No décimo dia, com a pele espocada pelo sol, debilitadíssimo, você abre os olhos e vê ao longe o formato da costa. É terra, você exclama! De súbito, você retira forças extras de não sei onde e salta ao mar para o nado triunfal. Incansável, desejando a vida, você vence o oceano e chega à praia, onde desmorona quase morto. Você está em Mulatos, pequena aldeia colombiana. Alguns moradores acodem em seu resgate. Aos poucos você vai melhorando e é descoberto pelas forças nacionais. Você é o único sobrevivente do acidente acontecido com o destróier A.R.C. Caldas. Você é Luís Alexandre Velasco e a partir de agora é o mais novo herói da Colômbia. Você conta a história ao mundo do jeito que o governo mandou que você contasse, o mundo a reconta de variadas formas, você ganha rios de dinheiro, você é “proclamado herói da pátria, beijado pelas rainhas de beleza, enriquecido pela publicidade...” Você é Luís Alexandre Velasco, o mesmo que depois de todo o alvoroço resolve ir à redação do jornal El Espectador para contar a verdadeira face dos acontecimentos sucedidos em 28 de fevereiro de 1955. Um jovem repórter iniciante, de plantão, de nome Gabriel José Garcia Márquez, a partir dali iria te ouvir em vinte sessões de seis horas ininterruptas. A revelação da verdade causaria um frisson em todo o país. O segmento político fora atingido, Velasco passaria de herói a vilão em poucas horas, seria “logo abandonado pelo governo e esquecido para sempre”, enquanto que Gabo, apelido do repórter, entraria num exílio sem previsão de fim.<br />
<br />
A história é verídica e foi contada nas folhas do periódico El Espectador em 14 capítulos, ao estilo folhetim. Na ficha catalográfica, Relato de um náufrago é classificado como sendo uma biografia. A bem da verdade é que Gabo constrói uma bela grande-reportagem – não seria melhor taxá-lo de um romance-reportagem? -, aos moldes dos grandes expoentes do movimento New Journalism norte-americano. Com tradução de Remy Gorga, Filho e com ilustrações de Carybé, o livro é um bom início para quem quer investir sua leitura na obra mágica do Nobel colombiano, autor do mais que clássico Cem Anos de Solidão. E então, quer saber o que realmente aconteceu em alto-mar? Comece a ler agora mesmo...<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 85%;"><span style="font-weight: bold;">MÁRQUEZ, Gabriel Garcia. Relato de um náufrago. 34ª ed. Rio de Janeiro: Record, 2008.</span></span></div>
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Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-164562313867730252023-11-03T14:11:00.001-03:002023-11-03T14:11:10.144-03:00O MENINO GRAPIÚNA, de Jorge Amado<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="354" src="https://www.youtube.com/embed/lg3E9hHwClw" width="481" youtube-src-id="lg3E9hHwClw"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o escritor e jornalista Germano Xavier fala sobre o livro O MENINO GRAPIÚNA, de Jorge Amado. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#omeninograpiúna #jorgeamado #germanoxavier #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-44432519884439735462023-11-02T11:08:00.000-03:002023-11-02T11:08:00.154-03:00Sobre "Todas as coisas sem nome", de Walther Moreira Santos (uma impressão)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1iJZ2Bw1G4ZZgVSrTJdgMt2d1ftbZs4ApxPpgDBaCPfgGnWkirXzIkXbc9gduC7dJY40UNE2gTeIB6WZb722X-QwiXkW88YNPWEWpr3GiRpYb6MJ_GWnx-3Bq-5bOnFdrPRTCs7PJ1Ak/s1600/5911b8a2a9d84.todas-as-coisas-sem-nome.topo-760x1024x3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="748" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1iJZ2Bw1G4ZZgVSrTJdgMt2d1ftbZs4ApxPpgDBaCPfgGnWkirXzIkXbc9gduC7dJY40UNE2gTeIB6WZb722X-QwiXkW88YNPWEWpr3GiRpYb6MJ_GWnx-3Bq-5bOnFdrPRTCs7PJ1Ak/s400/5911b8a2a9d84.todas-as-coisas-sem-nome.topo-760x1024x3.jpg" width="291" /></a></div>
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<i>Por Germano Xavier</i></div>
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TODAS AS COISAS SEM NOME (2014) é o terceiro livro escrito por Whalter Moreira Santos que leio nesta vida. Antes dele, tive o prazer de ler DENTRO DA CHUVA AMARELA (2006) e O METAL DE QUE SOMOS FEITOS (2013) - se procurar bem, você encontrará minhas impressões sobre estes dois últimos aqui na internet também. O Whalter é um sujeito singular, muito ativo em várias esferas das artes. Coincidentemente, este seu TODAS AS COISAS SEM NOME, que ganhei do próprio autor, foi o vencedor do IV Prêmio Pernambuco de Literatura 2016, justamente no ano em que o meu SOMBRAS ADENTRO (ainda não publicado) ficou entre os 14 finalistas dentre cerca de 250 obras inscritas. </div>
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O livro é um apanhado de 14 contos com enredos bem diversificados, todos eles muito bem escritos, muito bem pronunciados (uns mais que outros, claro) e muito bem manipulados. Um bom escritor a gente conhece de pronto. Walther Moreira Santos tem o que nos oferecer em termos de literatura. Numa das últimas edições da Festa Literária do Alto do Moura, em Caruaru, num evento organizado em parceria com o SESC, tive a oportunidade de conhecê-lo pessoalmente e de trocar algumas palavras, e o mesmo tom inquiridor presente em seus textos é facilmente percebido quando o escutamos. Até quando mesmo autor e obra se distanciam? Ah, estas fronteiras...</div>
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Em TODAS AS COISAS SEM NOME, alguns contos trazem as aparências do fantástico bem às vistas, às claras. Sua prosa (poética - por que não dizer assim?) intensifica o significado das analogias usadas e amplifica o discurso das personagens. Com naturalidade, as tramas evoluem sob nossos olhares, atentos. Um ou outro conto menos interessante ou menos acabado não trazem prejuízo algum para o geral do compêndio. Na arte da ficção, sem dúvidas o escritor da cidade pernambucana de Vitória de Santo Antão é já um mestre bem estabelecido, e não ao léu são todos os seus títulos premiados e/ou laureados.</div>
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Por fim, um tira-gosto já bem conhecido da obra que circula por aí, pelos quatro cantos do ciberespaço: "<span style="text-align: left;">Um filho trata dos espólios do pai pedófilo; outro descobre motivos para manter a fábrica de balas de prata do pai; um menino abusado pelo tio evangélico consegue vingança inesperada; a morte de um escritor muda a rotina de uma ilha. Esses são alguns dos enredos dos contos que compõem o livro, flertando com o fantástico e a prosa poética, com uma linguagem precisa e técnica apurada. Eu e minhas tantas palavras - quando Deus é silêncio. Eu e meus tantos escritos-vaidades. Vivendo em um mundo onde pão, poesia e Verbo são uma só coisa. Enquanto o Mundo-Realidade é feito de Concreto, Fábrica de mentiras, Golpes de Estado, Rios Envenenados, Florestas Incendiadas, Estrupos Coletivos, Crianças Explodindo com vinte quilos de PETN amarrados no corpo".</span><br />
<span style="text-align: left;"><br /></span>
<span style="text-align: left;">Um dica: para chuvas amarelas internas, é sempre bom andar sem guarda-chuva.</span><br />
<span style="text-align: left;"><br /></span>
<span style="text-align: left;"><br /></span>
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<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: xx-small;"><span style="text-align: left;">* Imagem: </span>https://www.kobo.com/br/pt/ebook/todas-as-coisas-sem-nome-1</span></i></div>
</div>
</div>
Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-77059843479413212872023-10-04T09:26:00.009-03:002023-10-04T09:26:43.694-03:00ALADIM E A LÂMPADA MARAVILHOSA (As Mil e Uma Noites), recontado por Tatiana Belinky<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="354" src="https://www.youtube.com/embed/B4Qlsi0J-ig" width="479" youtube-src-id="B4Qlsi0J-ig"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o escritor e jornalista Germano Xavier fala sobre a narrativa ALADIM E A LÂMPADA MARAVILHOSA (AS MIL E UMA NOITES), recontada por Tatiana Belinky. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#aladimealâmpadamaravilhosa #asmileumanoites #tatianabelinky #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-17536497310153115002023-10-03T18:35:00.000-03:002023-10-03T18:35:00.132-03:00De que metal somos feitos?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBdC0hLYS9-FY2TOai9T9v8siA9QKIXH9y3VHx8e306MrHhmRpU1qB7lOflrwPUiuyd5VR-uAAOE_aedtUZaNtkcQzw_EV9e59N3-8s0R7c1EvIpeW7pEVMet2FrUeaQ3YQGa7cBFOnBE/s1600/may_010_by_childeroland89-dbaqz32.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBdC0hLYS9-FY2TOai9T9v8siA9QKIXH9y3VHx8e306MrHhmRpU1qB7lOflrwPUiuyd5VR-uAAOE_aedtUZaNtkcQzw_EV9e59N3-8s0R7c1EvIpeW7pEVMet2FrUeaQ3YQGa7cBFOnBE/s400/may_010_by_childeroland89-dbaqz32.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">*</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Por Germano Xavier</i></div>
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<br /></div>
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Dia desses, fiz uma visita a um professor do curso de psicologia da UFRPE/Campus Vitória de Santo Antão e quando, num rápido desenlace acerca do assunto principal de nossa conversa, começamos a flertar com o tema literatura, o professor me perguntou algo sobre o escritor Walther Moreira Santos, sujeito da referida localidade e que é hoje um daqueles nomes a serem guardados em nossa literatura dita contemporânea. Prontamente, disse que sim, que eu já ouvira falar nele e que, inclusive, o Walther acabara de levar o IV Prêmio Pernambuco de Literatura, concurso que eu também havia participado e que eu terminara como um dos 14 finalistas dentre um total de 250 obras inscritas. Todavia, parei por aí. Eu não havia lido absolutamente nada dele até então.</div>
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<br /></div>
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O simpático e antenado professor, sem titubear, destarte, foi até um dos cômodos de sua casa e me trouxe dois livros de autoria de Walther e me disse com uma voz vitoriosa: - Pronto, são seus agora. Leia-os! Fui para casa. Depois que me assentei da viagem e de um bom banho, fui fazer uma pesquisa acerca do autor em questão. Logo soube que de sua lavra já são mais de duas dezenas de (bons) livros, entre eles UM CERTO RUMOR DE ASAS (2000), HELENA GOLD (2003), O CICLISTA (2008), DENTRO DA CHUVA AMARELA (2006) e O METAL DE QUE SOMOS FEITOS (2013), com o qual venceu o I Prêmio Pernambuco de Literatura. Por falar em prêmios literários, o escritor tem disputado e vencido importantes premiações da área. O reconhecimento, ainda que mínimo, não demorou a surgir e fazer reluzir seu nome.</div>
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<br /></div>
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Pois bem, O METAL DE QUE SOMOS FEITOS, livro que motiva este meu curto resenhar, é um compêndio que agrega 12 contos e uma novela. O autor burila com um fenômeno-mor (A história) e tece uma fina cadeia entre os sentidos de sua ficção e os sentidos da realidade dos homens. Para isso, intercala doses estratégicas acerca das diversas formas de violência e suas simbologias. A Bíblia também é revisitada e uma espécie de arrebatação universal turva e por vezes abominável faz-se presente na quase totalidade do enredo dos contos da obra.</div>
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<br /></div>
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A vida, enfim, é a ponte usada por Walther para alicerçar seus saltos e lampejos a cada frase construída. A vida amolada, desgastada, afiada, corrompida por seres humanos também amolados, desgastados, afiados até não poderem mais. Em cima desta ponte, bem no centro dela, está um grande bloco metálico que impede os transeuntes de passarem de um lado para outro. Há um discurso sobre liberdades e aprisionamentos. Há nos textos de O METAL DE QUE SOMOS FEITOS uma barreira e uma surpresa sempre vivas. Mas a surpresa, aqui, quase sempre não é transformada em um sinônimo para desfechos felizes.</div>
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<br /></div>
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Apesar de alguns naturais tropeços, o bordado de O METAL DE QUE SOMOS FEITOS evidencia uma escrita cujo alvo retira qualquer privilégio ligado a uma possível imanência estruturalista que se volte a alguma espécie de verborragia linguística infame e/ou até desnecessária. Em consonância para com o pensamento que o estudioso búlgaro Tzvetan Todorov avalia como positivo (vide A LITERATURA EM PERIGO), talvez o maior trunfo do livro de Walther seja mesmo o de se aproximar do mundo, do real, da vida, de uma maneira simples e direta. Sua verdade - a verdade do livro -, portanto, sofre bifurcações e não se aliena ao poder intrínseco do texto e somente ao texto. O METAL DE QUE SOMOS FEITOS é um livro sobre nós com o mundo, sobre nós no mundo, sobre nós e sobre o mundo. Por isso, já vale a leitura.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3oYso1yCbeU70tSdBsY6FKeom6ia7l3CSLVwr_7BKoxh9VdQ9i9B8f5O_u3bGgH8inUnxY9n1NxycoS0bHUfUBXJ8ih46pjm2CBPE71pBy7Vo-cpAzoAH2_V2rfkUP8nfk2wtM44qCQA/s1600/O_METAL_DE_QUE_SOMOS_FEITOS_1392907857B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="271" data-original-width="200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3oYso1yCbeU70tSdBsY6FKeom6ia7l3CSLVwr_7BKoxh9VdQ9i9B8f5O_u3bGgH8inUnxY9n1NxycoS0bHUfUBXJ8ih46pjm2CBPE71pBy7Vo-cpAzoAH2_V2rfkUP8nfk2wtM44qCQA/s400/O_METAL_DE_QUE_SOMOS_FEITOS_1392907857B.jpg" width="295" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Editora Cepe, 2013)</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: xx-small;">* Imagem: http://www.deviantart.com/art/MAY-010-683182622</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: xx-small;">* </span></i><span style="text-align: left;"><span style="font-size: xx-small;"><i>https://www.skoob.com.br/o-metal-de-que-somos-feitos-376014ed424697.html</i></span></span></div>
</div>
Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-62089515176403268532023-10-01T18:32:00.009-03:002023-10-01T18:32:59.754-03:00CASA AFRÂNIO PEIXOTO (LENÇÓIS-BA/CHAPADA DIAMANTINA)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="360" src="https://www.youtube.com/embed/ClPqlwhRqoI" width="469" youtube-src-id="ClPqlwhRqoI"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Entre os anos de 2011 e 2012, tive o prazer de trabalhar na Casa Afrânio Peixoto (CAP), em Lençóis-BA, unidade ligada à Fundação Pedro Calmon/Secretaria de Cultura do Estado da Bahia com biblioteca especializada na obra e na memória do escritor e médico baiano Afrânio Peixoto. Lá, pude desenvolver trabalhos de restauro e acompanhamento de grupos de visitantes. Pude, também, realizar trabalhos jornalísticos junto ao Auditório da Casa Afrânio Peixoto, defendendo interesses da Casa em diversas situações, como no Programa Qualicultura de 2012. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">"Batizada em homenagem ao seu patrono e localizada na praça que também leva seu nome, a Casa especializada de dois andares preserva um rico acervo bibliográfico, documental e museológico do próprio polígrafo baiano, doado por sua viúva, além de um vasto acervo sobre Ciências Sociais e História. Localizada em uma das mais bonitas cidades baianas, a casa, criada por intermédio do escritor Fernando Sales, ainda conta com um auditório para conferências, exibição de filmes e oficinas, construído após reforma em 2008 (SECULT-BA)".
Este vídeo é uma homenagem ao polígrafo baiano, e também à Sueli Seixas e Dona Dilza.
Imagens: Germano Xavier e Sueli Seixas
<div style="text-align: justify;">#casaafrâniopeixoto #afrâniopeixoto #chapadadiamantina #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-67285719431962595212023-09-24T12:56:00.003-03:002023-09-24T12:56:22.295-03:00Viver sobre duas rodas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD80sJ55XvupPjBy-WK76jz3zNhnpWuPmxS_Kxm0oAg3IgLMbfg7MEqv46dpk56TLnXJ61L7ifBc3DkNoVUKKC_KpxX0_-3OnctTGmdw4YfTBWxjYGU1TXW7kTbqdmsge1kApKHzWOwlkaF7Gy77b8JUrK20OmfhzsxxXqUIBpR1POGfQAw-3-03UxALQ/s780/estradas-para-andar-de-mota-780x450.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="780" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD80sJ55XvupPjBy-WK76jz3zNhnpWuPmxS_Kxm0oAg3IgLMbfg7MEqv46dpk56TLnXJ61L7ifBc3DkNoVUKKC_KpxX0_-3OnctTGmdw4YfTBWxjYGU1TXW7kTbqdmsge1kApKHzWOwlkaF7Gy77b8JUrK20OmfhzsxxXqUIBpR1POGfQAw-3-03UxALQ/w454-h263/estradas-para-andar-de-mota-780x450.jpeg" width="454" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: right;"><i>Por Germano Xavier</i></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Poucas pessoas no mundo
sabem ou desconfiam que tomei gosto pela leitura, pela leitura mesmo!, lendo – “devorando”,
seria o melhor termo - revistas sobre automóveis e/ou assunto semelhantes, como
motociclismo, antigomobilismo, automobilismo... Numa época ainda desprovida de
computadores e sem a febre atual dos smartphones movidos à internet de fibras
ópticas e bandas largas, ler o que víamos ou tínhamos acesso nas bancas de
revista ainda era uma espécie de solução rápida e menos custosa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Não sei precisar qual foi o ponto de partida, mas o certo
é que era sempre uma espera ansiosa pela próxima revista do mês, que chegava
ali no interior baiano um pouco antes que nas bancas. Essa era a grande cartada
para se optar pelas assinaturas anuais ou bianuais. Eu tinha as minhas
preferidas: Quatro Rodas e AutoEsporte. Foi no fim de minha infância e no início
da adolescência que comecei, então, a curtir a ideia da liberdade e da
velocidade, como elementos de prazer e de “desobediência civil”, claro, anos
mais tarde aflorados no imaginário e nas ações cotidianas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Apesar da maior
parte das leituras terem sido sobre carros, foi a motocicleta a grande paixão
adolescente daqueles idos. A moto era, por assim dizer, um sonho bem mais
próximo, diria. Alimentei o desejo de possuir uma até o momento em que comecei
a ganhar meus primeiros centavos de Real na vida como professor. Foi quando,
num dia bonito de minha juventude, saí com uma motocicleta novinha em folha de
dentro de uma concessionária na cidade de Jacobina-BA. Nem bem terminei de assinar
toda a papelada, caí na estrada com ela.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lembro-me do coração feliz dentro de minha caixa
torácica, do vento na pele, da pista passando rente aos meus sapatos gastos, eu
me sentindo como a me mover num tapete mágico como daqueles dos melhores e mais
famosos contos da Arábia... Aquele dia está, sem dúvidas, entre os dias mais
felizes da minha vida. A sensação era quase indescritível e só saberá medi-la
quem já passou por algo semelhante envolvendo o mesmo assunto e mesma
maquinaria. Podem falar o que quiserem, mas a moto é sim uma invenção fenomenal
– e fenomenológica, por que não? - em todos os seus simbolismos intrínsecos,
até mesmo quando o debate se cerca dos perigos que envolvem tal veículo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Mas não seria tão gostoso andar de moto se não fosse ela,
a moto, um risco móvel ambulante. Gostamos do que é arriscado, do que nos causa
medo, daquilo que, porventura, tira-nos do sossego ou daquilo que nos apavora,
de certo modo. São muitos e diversificados os clichês que englobam moto e
motociclista, mas nem sempre precisamos tê-los como manifestações erráticas ou
errôneas sobre quem faz do motociclismo parte do seu inteiro-viver. A própria expressão
“viver sobre duas rodas” é baliza para inúmeras problemáticas e para egos feridos,
óbvio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todavia, acredito que a “vida sobre duas rodas” tem sim
os seus encantos e privilégios. No instante em que aceleramos nossas motos, tornamo-nos
senhores dos caminhos e enfrentamos ventos, chuvas, todos os tipos de
obstáculos ou acidentes geográficos. A possibilidade de nos mover e de transportar
nosso corpo e nossa alma para os lugares mais comuns, incomuns ou os mais
distantes é por si só uma das maiores maravilhas do estar vivo no mundo, do
estar-com-o-mundo e do ser-no-mundo. Sobre uma moto, ouvindo o ronco de um
motor cujos pistões sobem e descem logo abaixo de suas pernas, explodindo o
combustível que lhe resta, o que impera é apenas o ir e, só depois, o chegar. Cada
ida é um medo vencido. Cada chegada, uma nova pessoa feita dentro de si, mais
forte e mais poderosa. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sou motociclista desde os meus tenros anos de adolescência,
agora muito mais compenetrado e sabedor de todas as consequências e temores que
abarcam tal prática e gosto. Menos eufórico, mais consciente. Mas ainda louco
pela estrada e por todas as suas bifurcações, metafísicas e metafóricas. A estrada
é o inimaginável, o esconderijo dos destinos incertos, a mãe de todas as
paisagens. Para se chegar a algum lugar, é preciso sempre atravessá-la. De preferência,
sem pressa, claro. A estrada, como uma lei, atinge-nos, ataca-nos, sem piedade.
A estrada pede, dia após dia, que a vençamos. E, principalmente, que não a menosprezemos.
Ser a estrada, eis o segredo.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p><p style="text-align: right;"><i><span style="font-size: xx-small;">* Imagem: https://blog.pantaneirocapas.com.br/estradas-para-andar-de-mota/</span></i></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-57654106620858056822023-09-12T07:08:00.008-03:002023-09-12T07:08:56.231-03:00CRIANÇAS NA ESCURIDÃO, de Júlio Emílio Braz<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="356" src="https://www.youtube.com/embed/SA2ylsurJ6A" width="480" youtube-src-id="SA2ylsurJ6A"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o professor e escritor baiano Stenio Erson fala sobre o livro CRIANÇAS NA ESCURIDÃO, de Júlio Emílio Braz. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#criançasnaescuridão #júlioemíliobraz #stenioerson #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-33652304043191188852023-09-09T21:28:00.003-03:002023-09-10T07:38:42.850-03:00Novos movimentos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn9iTgGj6hQD4lWoj0_RmOomBRvQjtPhNENXF5eq_cyARjTmRQYd4cT9Ec7rjKwHDhSyM4W4MCJNrgssodbjptt2TibSCFzR4NbBPN2TkrzG3aOEa48Ud5mUyiXU9qku6IO-jJZKj29L_IEWDGovu8IdXmS57NU2bvZy4xKrM3qUsqNDV69HgfxFdnw7s/s1600/mudanca_vida_tempos_dificeis.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn9iTgGj6hQD4lWoj0_RmOomBRvQjtPhNENXF5eq_cyARjTmRQYd4cT9Ec7rjKwHDhSyM4W4MCJNrgssodbjptt2TibSCFzR4NbBPN2TkrzG3aOEa48Ud5mUyiXU9qku6IO-jJZKj29L_IEWDGovu8IdXmS57NU2bvZy4xKrM3qUsqNDV69HgfxFdnw7s/w411-h231/mudanca_vida_tempos_dificeis.webp" width="411" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: right;"><i>Por Germano Xavier</i></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Conto
para todos - quando tenho a oportunidade, óbvio - que saí de casa com 14 anos
de idade. Numa tarde já bem distante no tempo, esperei meu pai terminar o
expediente em seu consultório odontológico situado numa pequena cidade da
Chapada Diamantina, e pedi que escutasse o que eu tinha para lhe dizer naquele
momento. Era um pedido. “Painho, quero estudar em um lugar que ofereça uma
educação melhor do que a daqui”. Eu queria realmente sair, rumar mundo, criar
novos movimentos. Estava entrando no Ensino Médio e a hora era justamente
aquela. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lembro-me
do meu pai ali sentado, cansado de um dia cheio de trabalho, mas escutando meu
incomum pedido. “Tudo bem, Germano, vamos pensar sobre esta possibilidade”,
disse-me, levantando-se para ir tomar o seu banho e se preparar para o jantar. Meu
pai não era de mentir. Se ele havia dito que ia pensar sobre o caso, é porque
ele realmente iria pensar sobre o caso. Aquilo me apascentava, acalmava-me os
ânimos de menino desejoso por bons estudos e um melhor “futuro”. A situação que
meu irmão mais velho enfrentava na escola estadual da minha cidade natal à
época, com muitas aulas vagas e muita falta de estrutura educacional,
fizeram-me atentar para o desejo de sair dali e querer estudar em um local mais
bem aparelhado para tal. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sair
de casa cedo me fez aprender que o mundo é muito diferente e bem mais hostil
que o mundo existente de dentro de nossas casas, quando temos tudo ou quase
tudo que queremos, sempre muito perto de nosso alcance ou do alcance de nossos
genitores. Por falar nisso, agradeço aos deuses dos caminhos por ter tido uma
infância razoavelmente tranquila e poder falar isso aqui agora sem grandes
complicações. Mas, como eu estava dizendo, sair de casa me fez acordar para a
vida real que havia e que pulsava longe dos holofotes de minha mãe e do meu
pai.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Fui,
então, para uma cidade maior, mas ainda próxima da que eu nasci e morava. Encarei
aquilo como uma espécie de fase intermediária. Quando a barra pesava, era
sempre possível, e nada custoso, solicitar os auspícios da mãe e do pai, que sempre
foram pais incríveis e prontos para o embate, seja ele de qual natureza fosse
ou se apresentasse. Anos depois, viajei para mais longe, sertão nordestino
agora, para passar cinco anos da minha vida entre faculdades e primeiros
trabalhos. Tudo só, na companhia de alguns poucos amigos, mas geralmente só no
mundo e pelo mundo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Estar
e ser só no mundo me proporcionou muitos aprendizados e algumas dores, também. Engolir
dores, sem dúvidas, é um dos melhores aprendizados que temos quando somos sozinhos
na jornada. Durante boa parte de minha vida, já adulto e crescido, foi sempre
preciso tomar conta das coisas todas da vida de um jeito muito semelhante aos
tempos de antanho. Coisas da vida, não? Quem nunca?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Aí,
repentinamente encontramos uma pessoa que muda todos esses parâmetros. Uma pessoa
cuidadosa ao extremo, que gosta de zelar e agradar, termina por fazer revolução
e muda o modo como lidamos com tudo e com todos. Acredito que estar só no mundo
por muito tempo me proporcionou sensibilidade suficiente para entender o valor
que pequenas ações de cuidado possuem na vida do outro. Uma companhia que cuida
de verdade é algo muito prazeroso, para citar apenas um adjetivo. Tem sido bom
sentir novos movimentos em minha vida. Tem sido sereno e leve. Não ser ou estar
só é bom também. Tão bom que já começo a esquecer como era mesmo ser sozinho ou
estar sozinho. A vida não para mesmo de girar. A vida é incrível!</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;">* Imagem: Google</span></span></p><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-49501386118279134822023-09-09T09:51:00.004-03:002023-09-09T09:51:39.253-03:00LITERATURA BRASILEIRA DOS ANOS 1930, 1940, 1950, 1960, 1970, por João Fernando André<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="359" src="https://www.youtube.com/embed/YxkUcFE8GH4" width="481" youtube-src-id="YxkUcFE8GH4"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o professor e escritor angolano João Fernando André faz uma incursão pela história da Literatura Brasileira, mais especificamente dos anos 30 até os anos 70 do século XX. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#históriadaliteraturabrasileira #joãofernandoandré #séculoxx #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-46493665902940062392023-09-04T21:38:00.000-03:002023-09-04T21:38:00.128-03:00Os versos grávidos de Maíra Ferreira<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQs-74XFiVViI8A2JL39LkMEP4NMJOOAC902FDKoUri5KPIPvmjmSaOHuW_xAyY63H2OCdBfplv_OF4x3gbXW1Yul7gAP6vHdYNk4zhh0bPXrZDClS8i1NzrpfTqoL-AO3wZlgui6QVP0/s1600/primeira+morte,+a_thumb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQs-74XFiVViI8A2JL39LkMEP4NMJOOAC902FDKoUri5KPIPvmjmSaOHuW_xAyY63H2OCdBfplv_OF4x3gbXW1Yul7gAP6vHdYNk4zhh0bPXrZDClS8i1NzrpfTqoL-AO3wZlgui6QVP0/s1600/primeira+morte,+a_thumb.jpg" height="400" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">*</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: right;">
<i>Por Germano Xavier</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: right;">
“os velhos que um dia</div>
<div style="text-align: right;">
seremos estão pedindo</div>
<div style="text-align: right;">
perdão”</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: xx-small;">Excerto do poema <b><i>face a face</i></b>, de Maíra Ferreira</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Maíra Ferreira é o nome da poetisa que estreia sua inaugural fatalidade no mundo das palavras impressas. A PRIMEIRA MORTE é o nome do livro da poetisa e é também o nome do poema que abre seu livro de poemas: “quando era criança tinha um medo/de borboletas como quem não suporta/tamanha delicadeza desde sempre”. Poema-fala de uma grandiosidade perigosa gerada a partir do que é sutil e mantido entre ternuras. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Figuras infantis brincando de ofuscar nossas fatigadas vistas são encontradas nas ladeiras que as estrofes não ousam subir nem descer, como em “entre os instantes e eu vejo pensando que é tudo/na verdade simples e o mundo é no fundo/isso mesmo só isso tudo isso”. Melhor deixar tudo intacto no meio do percurso. Esplendores alheios fazem o papel dos arruaceiros derrotadores de silêncios e iconoclastas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cantos de erros em datas importantes que maculam as imensidões, tal qual no trote “e logo é tarde e já se perdeu tudo/o que nunca se teve”. Parece poesia feita em rota marginal, apesar da nítida presença dos saberes universais de ordem. A veia de Maíra discute a pressa das horas sem construção, a vida gasta sem ter motivo real. E pede autorização para romper cada vez mais.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Poema lindo é “pequena princesa”, versos com sal. Referências depostas e provadas no abrir das rimas inexistentes, o livro de Maíra é um exemplo de paraíso caótico. Cada poema é uma viagem, cada um é uma chegada e cada qual uma partida. Somos atingidos. A poesia vence no final da escaramuça, eis a única certeza que o desavisado leitor tem logo no passeio das páginas primeiras.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A palavra como artefato. Arma para dizer, mesmo que nada se compreenda ou mesmo que nada sofra incorporações. A PRIMEIRA MORTE dá vida a uma voz nova que tem vez no singular mundinho das frases quebradas com sanha que todos os poetas inventam de inventar. Outra coisa: poesia que debocha e quem ri não é o leitor. O leitor antes sofre sabendo-se infame e partícipe de todas as peripécias devotadas. O leitor dessas primeiras mortes de Maíra é parte do cortejo. O funeral é de espantos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Assim: “quando me perguntarem vou ser/completamente aberta/horrivelmente honesta/e por isso aviso/nenhuma verdade vai sair/de mim”. Maíra Ferreira, pois, é o nome da poesia que tem autoridade para ser inaugural, não decepcionar e, ainda mais, para ser horizonte no universo das palavras que mancham papéis de preto em tipos misturados. Falseia tudo cobrindo os equadores (centro) das coisas com o limão das bocas em ira. Palavras grávidas: logo nascerão outras de seu ventre. Favor, não duvidar. Favor, desejar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><i>* Imagem: Google. </i></span></div>
</div>
Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-44730742628002074702023-08-13T08:07:00.008-03:002023-08-13T08:07:50.556-03:00JAVALIS NO QUINTAL E OUTRAS ESTÓRIAS, de Ana Paula Maia<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="357" src="https://www.youtube.com/embed/QEtM22erK3U" width="480" youtube-src-id="QEtM22erK3U"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o professor e jornalista Germano Xavier fala sobre o livro JAVALIS NO QUINTAL E OUTRAS ESTÓRIAS, da escritora Ana Paula Maia. </span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#javalisnoquintaleoutrasestórias #anapaulamaia #contos #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-66709868408845529982023-07-23T10:20:00.000-03:002023-07-23T10:20:00.940-03:00A senhora das manhãs<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtHyOp_h5fYY7rGyWRnFLvtkjEYVlrGQk1GF4YXNn2EbH40lV7ZFcfbGd5IISx3IgJd1CC2YfpmlrcixOI4tF-TsDEhMxASgjnjMMx0o9RxODFkO2zvHQQIWqdsy4ezG5AN8zhz2C7cKs_LgnSbsjykosBVF37r8WV1GzBRRTekNIHFArWkyRVjyhRHNQ/s920/g9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="610" data-original-width="920" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtHyOp_h5fYY7rGyWRnFLvtkjEYVlrGQk1GF4YXNn2EbH40lV7ZFcfbGd5IISx3IgJd1CC2YfpmlrcixOI4tF-TsDEhMxASgjnjMMx0o9RxODFkO2zvHQQIWqdsy4ezG5AN8zhz2C7cKs_LgnSbsjykosBVF37r8WV1GzBRRTekNIHFArWkyRVjyhRHNQ/w382-h253/g9.jpg" width="382" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: right;"><i>Por Germano Xavier</i></p><p><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Uma
senhora perambula pela avenida onde costumo fazer caminhadas com uma sacola
plástica contendo ração para gatos e cães. Sempre que saio do meu apartamento,
geralmente antes das seis da manhã, e passo pelo local, ali na parte final do
muro de uma faculdade de Direito instalada no bairro há anos, faço demorar mais
meus passos e fico a observar o ritual daquela mulher. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Com
uma calma estrondosa, ela deita a sacola no chão e abre-a lentamente. Como num
rompante, gatos e gatas se aproximam caminhando pelos altos muros, cachorros e
cadelas em situação de rua aparecem dobrando esquinas e vencendo logradouros,
afoitos e brincantes. Logo, todos estão reunidos ao lado dela. Esperam,
pacientemente, ela terminar de ajeitar potes e completar a água que restou do
dia anterior.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Automaticamente,
como se soubessem já os gatilhos do “estão liberados, podem comer e beber!”,
aninham-se como irmãos de fome e de sede, numa fotografia de rara beleza e
harmonia. São muitos. São para mais de dez. Os animais vez ou outra param,
entre uma mordida e outra no alimento, entre um gole e outro na água, para
olhar aquela altiva senhora que agora inicia o fechamento da sacola e os
ajustes finais de seu rito. Eles parecem agradecer com os olhos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ela
permanece ali, ao lado dos caninos e dos felinos, por um bom momento. Um
instante muito singular. Ajusta alguma coisa que saiu do lugar, encaminha
olhares para os mais magrinhos, deixa um carinho naqueles que mais se
aproximam. É uma cena realmente muito bonita. De uma grandeza e de uma
naturalidade incomuns. Aquela senhora ama estar com eles e, certamente, eles
sentem o mesmo. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Não
vi isso acontecer uma ou duas vezes no mesmo local. É uma imagem constante, como
já falei, que abre as minhas manhãs com uma esperança desmedida na humanidade
(ou no que restou dela). Depois de toda a movimentação, ela sai de mansinho
quando ainda poucos terminam de comer. Gatos e gatas a olham de cima dos muros,
cães emparelham-se a acompanhá-la por um bom trajeto, até ela se embrenhar por
um pequeno trecho de chão batido e mato ao redor. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Não
sei o que a move nem os reais motivos para tal esforço diário. Sua presença,
para mim, naquele setor da avenida por onde passo com certa frequência, é como
a de uma entidade mística, alguma deidade superior, que precisa ser resguardada
dos perigos e das infâmias, para assim poder realizar o milagre imperativo de
seus dias: o da distribuição gratuita de compaixão e de amor.<o:p></o:p></span></p><p>
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">É
ela a senhora das manhãs. Quando ela some do horizonte de meus olhos, aperto o
passo outra vez, com um conforto insólito instalado em meu coração e em minha
alma. Os gatos e as gatas somem de vista, os cães partem para seus dias nas
ruas da cidade. Os carros também passam velozes. A manhã passa. Até a vida
passa. Mas passa bem melhor agora.<o:p></o:p></span></p><p><br /></p><p><span style="font-size: xx-small;">* Imagem: https://www.nationalgeographic.pt/meio-ambiente/as-mentes-dos-caes-e-dos-gatos-afinal-o-que-sabem-eles_2229</span></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-37581933572605044292023-07-15T09:14:00.008-03:002023-07-15T09:14:45.292-03:00A COR DE CORALINE, de Alexandre Rampazo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="362" src="https://www.youtube.com/embed/s-gawdiPQ2U" width="479" youtube-src-id="s-gawdiPQ2U"></iframe></div><br /> <p></p><p><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, o professor e jornalista Germano Xavier fala sobre o livro A COR DE CORALINE, de Alexandre Rampazo.
#acordecoraline #alexandrerampazo #literaturainfantojuvenil #canalliterário #oequadordascoisas</span></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-85850648674754997852023-07-03T16:37:00.001-03:002023-07-03T16:37:00.129-03:00O monstro-criança de Mário Rodrigues<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR92tAJ13zGZ4xBbGW1TKnTuMXv1d3dI6Q7OSxOqUBLw5moiQquMesFgr7QEzcbQFaYUsUFt7KKVjfxjXYTnHQEgyy8ZVi6J0AnVN8Lu0cOOAn64yGplafVVHBRC-0ALbdWkVPaGnzevo/s1600/33098856.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR92tAJ13zGZ4xBbGW1TKnTuMXv1d3dI6Q7OSxOqUBLw5moiQquMesFgr7QEzcbQFaYUsUFt7KKVjfxjXYTnHQEgyy8ZVi6J0AnVN8Lu0cOOAn64yGplafVVHBRC-0ALbdWkVPaGnzevo/s400/33098856.jpg" width="257" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: right;">
<i>Por Germano Xavier</i></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
O livro RECEITA PARA SE FAZER UM MONSTRO foi o vencedor do Prêmio Sesc de Literatura 2016 na categoria Contos. O compêndio do escritor e professor garanhuense Mário Rodrigues decerto que mais lembra - ou se confunde com - um romance aos moldes de um folhetim, já que os textos estão dispostos como cápsulas em composição de um aglomerado narrativo por demais particular e que segue uma linha tênue acerca das peripécias de uma criança em formação e incrivelmente insólita. Porém, como sabemos, tais definições de gênero são bastante difíceis de serem construídas e taxá-lo - o livro - como sendo uma coletânea de contos não é deveras um equívoco. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
O menino-monstro - ou com exagerado senso de humanidade -, personagem principal em todo o enredo, não tem nome e nem sente compaixão. A sua maldade, quase sempre crua e ao mesmo tempo ingênua em sua elaboração e posterior análise pré-consciência, é a marca-mor de seu caráter. Maldade que é ruindade mesmo, outros podem salientar. Ambientado no universo dos anos 80 do século XX e com referências diretas a tal época, o livro consegue transportar o leitor para dentro do corpo e da alma do protagonista, o que faz com que o interlocutor receba, também sem dó, uma enxurrada de golpes e de rasteiras morais, estéticas e éticas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Em princípio, o conto pode bem servir para a distração e, também, para o ensino. Assim suspeitamos. Os contos sobre o “monstro-menino” fazem isso, divertem e ensinam. Muito bem elaborado, e com uma linguagem cruzada de informações que se trocam no presente-passado e no seu inverso, nada no livro parece ficar sufocado ou encoberto. A dimensão da escrita é a da realidade e não a da órbita do que não existe. Por isso mesmo, choca, desnuda em nós uma intempérie momentânea e no fim de tudo, obriga-nos a uma espécie de dissecação interior... afinal de contas, quem nunca cometeu uma perversidade na vida e, principalmente, no período da infância?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">Após lida a metade da totalidade da obra, a sedução não sofre corte abrupto em sua essência e somos convidados a encerrar dignamente a leitura só depois da última linha escrita. Findada, pois, eis o milagre: o manto diáfano da fantasia em desabrochares de espanto e, também, de encantamento. Perguntamo-nos: Como pode? É mesmo possível uma criatura nesses moldes? E o escritor, de que maneira fora inspirado? Terá vivido tudo ou parte daquilo quando ainda infante?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sedução por sedução, de nada valeria o esforço e a empreitada. O livro tem mais conquistas do que perdas. O que importa é o que resta, o que vale mesmo é o que o livro revela. E nesse quesito, não há dúvidas, RECEITA PARA SE FAZER UM MONSTRO cumpre bem o seu papel e mereceu o lugar de destaque que alcançou. Um livro que pode ser observado e lido a partir de inúmeros prismas, a começar pelo do nosso próprio umbigo ou pelo do nosso baú de memórias de maldade. Que tal o desafio? Vai encarar?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: xx-small;">* Imagem: http://images.gr-assets.com/books/1479861248l/33098856.jpg</span></i></div>
</div>
Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2790334125343386174.post-57860458811483388382023-06-24T17:13:00.010-03:002023-06-24T17:13:45.674-03:00TEORIA U, de C. Otto Scharmer<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="362" src="https://www.youtube.com/embed/iXiJblJCnIc" width="480" youtube-src-id="iXiJblJCnIc"></iframe></div><br /> <p></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Neste vídeo, a economista Rebeca dos Anjos fala sobre o livro TEORIA U: Como liderar pela percepção e realização do futuro emergente, de C. Otto Scharmer.</span></div><span style="background-color: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><span style="color: #0d0d0d; font-family: Roboto, Noto, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div style="text-align: justify;">#teoriau #cottoscharmer #rebecadosanjos #canalliterário #oequadordascoisas</div></span></span><p></p>Germano Viana Xavierhttp://www.blogger.com/profile/08077823447132691045noreply@blogger.com0