Conflito

Por Germano Xavier

eu vi a mão rosa
nos candelabros

a fatalidade do verde
inscrito em mim

vivo o bastante
a viver-me

para que eu não morresse
na dúvida de viver

ou morrer de dúvida
ao nascer

Mar do peito

Por Germano Xavier

Para Natália Macedo,
neste dia 12 tão nosso.

águas de sal do mar,
águas de só, de sol,
botam roxos para irem embora.
em boa hora vão-se
os vãos nos desvãos, pelas mãos – o mundo -
dos mundos,
e nos fundos humanos
do homem, somem homens,
o homem implorando perdão.

dessa água deságua
minha dor vivida,
nossos lastros impedidos
de dizer os nãos nem tão límpidos,
em talvez brancos estes sins malditos.

de fronte a ti, ó mar,
rogo meus erros às tuas ondas
para que não morra em monte
em mim a brusca vontade de (a)mar.

São Luís, Maranhão, agosto de 2011.

O tempo da gíria

Por Germano Xavier

Em maior ou menor grau, toda gíria é – ou pretende ser – a expressão máxima de um determinado grupo que se utiliza da linguagem verbal para efetuar fenômenos comunicativos. Expressão máxima porque é ela que assegura os limites de uma privacidade de compreensão em quesitos tidos como passíveis de sigilo ou segredação tribal. É natural à gíria o seu poder de guardar ou proteger um desejo por diferença. As expressões giriáticas, dentro do contexto maior da linguagem, buscam a todo instante a sedimentação tanto de uma marca lingüística pormenorizada – e ao mesmo tempo evoluída - quanto de um sentido que, sendo ele lógico ou ilógico, possua o poder de dar significado a algo ou a alguma ação humana, verbalizada ou verbalizável. Esta incessante procura em definir o que é particular a uma tribo social, como num processo de demarcação de uma dada territorialidade expressa através da palavra e suas ramificações, ocorre em sua quase total generalidade na esfera do coloquial. Por sua vez, a coloquialidade inerente à gíria traça para si mesma um perfil estritamente popular. Debutante que é ao que se apresenta como sendo de ordem cotidiana, e desprovida de uma armadura lingüística mais forte capaz de lhe oferecer a necessária proteção ao desgaste natural que o fator tempo impõe a tudo e a todos, a gíria tem entre suas maiores e mais visíveis características a efemeridade. Por nascer e morrer assim, tão aligeiradamente, no falar do povo, a gíria alcança o ápice de sua condição muito rapidamente. É quando o seu sentido extrapola o seu domínio inicial, vaza pelas brenhas de sua própria espacialidade, adentra outros universos, agride outros, prolifera-se na multidão, e termina por perder muito de suas particularidades e possibilidades. De todo modo, mesmo após sua morte, a gíria sobrevive – as mais contundentes, diga-se de passagem -, tal qual uma alma penada, agora funcionando como um registro de um tempo passante, passageiro, passado. Nelly Carvalho, professora da UFPE, em artigo publicado em periódico pernambucano, diz que: “A efemeridade da gíria toca nossa sensibilidade porque demonstra concretamente a passagem do tempo, dos fatos, dos homens, enfim, põe em relevo a fugacidade e a vida”. Não basta que usemos a expressão giriática a torto e a direito, é preciso conhecer o seu funcionamento, a sua situação dentro do contexto linguístico, a sua operacionalidade, a sua serventia. Deste modo, além de nos transformarmos em seres atuantes e participativos dentro de nossa língua, propendemos a melhor nos entendermos como seres em progressiva atualização, ao mesmo tempo individuais e coletivos, descartáveis como uma gíria de verão, eternos como uma gíria dicionarizada.

As flores da vida

Por Germano Xavier

XVI

Eu trago boas novas, amigo leitor! Hoje foi um dia muito especial para mim, mas muito especial mesmo. A essência das coisas é mesmo invisível aos olhos. Foi nesta tarde de sol, de ventos lenientes. Há muito tenho dito que acredito em "Mundos", mas até a prezada página, ainda não revelei nenhuma faceta destes "lugares". Creio que chegou a hora. Desci escada, bons degraus. E era como seguir a estrada dos Deuses, os da Sabedoria, da Honestidade, da Verdade... Eu tinha certeza (e ainda tenho) da existência de "Mundos" onde olhamos o outro como um ser igual, com as mesmas possibilidades e defeitos, sem diferenças. O mais interessante de tudo é que todo este "Mundo" estava representado pela figura de uma mulher. Como ela, sei que há várias! Serás tu? Subimos escadas, bons degraus. Bons degraus... A idade nas suas costas não fazia com que ela desistisse ou hesitasse diante da subida, bastante íngreme. Seria o Arco-Íris que estaria no cume? Algum tesouro? O que fazia o caminhar daquela senhora? Curiosidade? Poções de mistérios... Eu trago boas novas, meus saudosos! São "pássaros coloridos", que revelam liberdade. É o novo ano que nasceu, feito criança indefesa, sem influências das mais ferozes máquinas abstratas da sociedade. É a esperança que renasce na poesia do aprendizado, do acerto após algum tropeço. É a consciência de que devemos ler, criar, refletir, sorrir, brincar e amar, mas amar verdadeiramente, com entrega total, inteira, sem repartes. Eu trago boas novas, meus amigos! É que hoje vi uma criança desprovida de quase todos os paramentos das "boas classes" sociais com um conjunto de lápis de cor e uma folha de papel em branco nas mãos. Ela desenhava, com a sua imaginação operante e criativa, um desses "Mundos" de que tanto tenho falado. É a prova mais cabal da veracidade de minhas palavras. Eu peço que acreditem no que eu digo, ao menos uma vez. Façam as experiências que venho recomendando, depois me mostrem os resultados. Eu tenho certeza que serão positivos. Não vacilem! Por favor, não vacilem! O remédio está aí, na sua frente. O desenho dos "Mundos", todos são capazes de fazer. Cada um com uma tonalidade, um traço diferente e original. Cada mão com o seu pincel, o seu lápis, a sua caneta, a sua expressão. Porém, antes disso, procurem as cordas e os lugares mais exclusos, ermos. Adentre pelo matagais mais densos. Fujam dos vergéis, não cultivem os vergéis. Os jardins são metáforas da morte, sempre irônicos e sarcásticos. Como diria Goethe, "as flores da vida não passam de ilusões". Vá! Siga! Ande! Não olhe para trás! Só o passado sólido é válido. O restante é volátil, desmancha-se no ar feito bolha de sabão, e se perde. Estás perdido? Continuas perdido? Ache-se! Ache-se! Ache-se!

Flor de Narciso

Por Germano Xavier

Ela se apaixonou perdidamente. Ela se apaixonou perdidamente por um alguém perdidamente apaixonado. Punida, ela perdeu a fala. Perdeu sua voz, perdeu o seu "self" corporal. Ela, aos poucos, foi perdendo a força de amar, pois não fora mais ouvida, por ninguém, nem pelo coração de seu amado, amado pelo destino pueril de amar. Ela, em seu estado pathos de amar, não desejou sofrer de amor, dor doída dor. Quis ela amar o amor, amado amante. Amou profundamente, profunda-mente, o senhor do amor. Sofreu profundamente, profunda-mente, sua dor. Ela, rejeitada, morreu de amar o amor. Morreu, caiu perturbadoramente sobre o duro regolito do "não", do não-ser o deveras quisto, para si. Humano-mito, morreu como morrem muitos, como morrem amores, como se arruínam amares, como morrem amantes... Morreu de morrer de amor, de morrer de amar, perdidamente apaixonada por um alguém perdidamente apaixonado. Assim, Eco, Narciso virou flor.

Farsa

Por Germano Xavier

XVII

É inadmissível ter de aceitar toda esta farsa. Talvez, tudo isto que está acontecendo devesse virar uma peça teatral. Seria uma daquelas tragédias inenarráveis, com um final que deixa a todos surpresos. O pior é que toda esta desgraça está aí, completamente visível, apalpável. A cada dia que passa surge um novo símbolo, uma nova figura, um novo mito tentando explicar o inexplicável. E esta civilização... e esta prisão, estas grades, estas cadeias... fazer o que com tudo isso? Fazer o quê, se são as cargas extras da vida, carregadas em nossos lombos, em nossas costas cansadas, no eterno desígnio de nos fortificar, de nos tornar verdadeiramente homens? Mas é certo isso? Até quando teremos de viver como animais de carga, e desempenhar trabalhos braçais, cabíveis somente a um animal de grande porte? Sofrimento, tanto. É por isso que sempre me quero na companhia dos meus "redondinhos", seres amados, adorados. Ó, quanto sal em mim?! Estou imundo, na podridão deste mundo caótico, sem perspectivas, sem soluções?! Onde a nossa vontade nata de conquista e vitória? Queremos mesmo soluções? Onde aquele desempenho eloquente que mostrava-se, subitamente, no quintal de nossas casas ou nos bastidores de algum tempo? Quanto mais nos sacrificamos, parece que da vida nos tornamos mais "empregados", subservientes. Mas, fazer o que com tudo isso? Fazer o quê? Primeiro passo: escute o vento que sopra na noite? Segundo passo: torne-se leve, e deixe o vento te levar? Terceiro passo: corte os excessos? Quarto passo: entregue-se ao jogo da vida, sem jamais deixar de lutar e desejar vitórias? Até parece que estou escrevendo um livro de auto-ajuda, mas a bem da verdade é que estou parecendo ser frágil, desconcertado e inseguro. Todavia, tenho de dizer que se seguirmos esta cartilha, veremos que nossas cosmovisões serão menos dicotômicas e, portanto, a probabilidade de ocorrer alguma vitória, seja total ou de modo parcial, é muito maior. Enquanto isso, tomarei minha puçanga das "três". Todo sofrimento tem cura, meus amigos. Por isso, bebam de seus pseudosumos, e nunca deixem de viver!

Olhos de Daniela

Por Germano Xavier,
para a menina Daniela Gama

este poema é úmido
porque regado da salina água
dos teus olhos de Netuno.
úmido
porque é todo um mar labial
naufragado no céu invertido
que são seus íris – arco-íris.
este poema é úmido
porque traçado no póro de tua pele,
perto, cor, sabor, hora,
agora.
este poema úmido cabe no branco
dos teus olhos-alma, cabe
fácil, dulcífico, maior.
umidade na idade do tempo
que amarra uma vontade insana
de no mel’oceano deles
desaguar...

A cabeça de Nastércio

Por Germano Xavier

E foi então que o Nastércio percebeu que tinha uma cabeça grudada ao pescoço. E foi depois de tal percepção que ele viu que cabeças servem para suportar a gelatina do cérebro, e que cérebro é lugar de mente. E foi assim que o Nastércio soube que mente não é lugar de mentira, mas de pensamento. "Mas, como fazer funcionar algo que não funciona?", pensava. A mente de Nastércio não funcionava porque ele passou a vida toda pensando que em cima do pescoço o homem tinha mesmo era uma agricultura de cabelos. E ele estava certo: cabelos não servem para nadica de nada. Aí o Nastércio resolveu pegar a enxada e capinar a monocultura de sua cabeça. Nastércio era monocultural, só sabia saber, mas não sabia que sabia saber. E saber saber não quer dizer que se sabe alguma coisa. Por isso, o arejamento do campo capilar foi a melhor coisa que ele podia ter feito. Tirou, com a mão mesmo, todas as ervas daninhas de sua mente: primeiro a boina-máscara, depois eliminou os piolhos-dos-olhos e ademais, cortou tudo com tesoura de cortar e tacou fertilizante de fertilizar. Adubo novo de traseiro de vaca. E foi dito e feito. Não demorou muito para que fosse possível ver brotar do roçado da cabeça de Nastércio uma verdade atrás da outra. Porque, você sabe, depois da merda endurecida, só mesmo jogando muita água naquilo que é muda.

* Imagem: Google.

Sobre as quatro estações do jornal O EQUADOR DAS COISAS

Pela caminhada até aqui, pelos moinhos vencidos, por nós todos, pela literatura, pela arte, por você, Carolina Piva! Um presente meu e da Molotov Produções, na pessoa maravilhosa de Lisa Alves. Obrigado por existir-junto, por fazer parte-e-além e um infindo-desejo de vida longa ao nosso Jornal de Literatura e Arte O EQUADOR DAS COISAS!

Poemas de Germano Xavier em Francês (Parte XXX)

*

Por Germano Xavier

"tradução livre"

Quinta-feira, 27 de Agosto de 2015
As coisas são mais que seus nomes



Les choses valent plus que leurs noms

à quoi ça sert de conventionner
l’opposé de ce qu’on dit,
un sursaut dans le silence,
un appui derrière les murs
ou dans l’eau mobile du temps.

car l’indice donne le sens qui bascule,
et le symbole annonce la maladie vaine de la douleur.
et si souvent dans la vie l’attente nous annule
l’imprécis devient plus clair arrosé comme une fleur.

* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Out-of-Happy-Places-538886868

Poemas de Germano Xavier em Francês (Parte XXVIII)

*

Por Germano Xavier

"tradução livre"

Sábado, 01 de Agosto de 2015.
A douta espera

"Je ne suis pas surpris de me réveiller au milieu des eaux."

(Adolfo Bioy Casares)

La docte attente

revolté, l’amour, ce même amour
qui m’attriste et qui sort de l’eau
froide comme l’échec, ou en guerre d’amour
il est vainqueur, en jetant sur mon cœur la douleur funeste,
comme une protestation contre l’absurde,
ce même amour de la paix solitaire de nos corps,
insignes pas de l’ombre qui marche.

revolté, le néant de l’instant présent. aux feux de la rampe, l’amour qui vit
loin des manques réels et centenaires de mon âme.
ce même amour qui est parti avec le courant
en se pliant dans les fantaisies fautives.

et ce détail en nous: l’amour qui enfante,
imprécis comme l’hyperbole parfaite,
juste comme le début des rêves.

l’amour.

comme si à minuit nous désirions postuler
les vains buts des négations
ou les fantasmes de marbre du temps,
nous nous déplacerions alors sur des parallèles diffuses
accoudés aux bords maritimes des prisons.

vers la fin, la vie nous apprends le goût de la peste :
nous courrons vers l’entrée, c’est la docte attente.
l’amour, comme la mer, désobéit aux couchers-de-soleil.

* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Echo-City-566193486

Ensinagem: um processo de amor

*

Por Germano Xavier

O processo de Ensinagem parte do pressuposto de que é, ele, antes de qualquer conceituação, um exercício de compartilhamento, de convívio e de diálogo entre as partes que compõem o jogo educativo, a citar primordialmente o professor, objeto de estudo e o aluno. Neste entrelaçado, o conhecimento se acerca de buscas em torno de mobilizações, construções e elaborações sintéticas.

Quanto ao que concerne ao tópico “mobilização para o conhecimento”, como assim se referiu Vasconcellos (1995), cabe ao professor procurar formas de atrair o seu aluno até a mais próxima face do saber que porventura esteja em destaque. Para que isso ocorra, há de existir vontade e interesse de ambos os lados. A promoção da relação do aluno para com o objeto de estudo é o desafio maior desta etapa.

No que tange à “construção do conhecimento”, a prática analítica do aluno em relação ao objeto de estudo faz-se aqui de alvo máximo. Aqui, o aluno, com apoio total de seu orientador, debruça-se no corpo do saber e alicerça seus tijolos de síntese e de visões de futuro. É o momento do aluno ativo e do professor operante. Para tal relação acontecer de forma harmônica, cumpre observar os passos da Significação, da Problematização, da Práxis, da Criticidade, da Continuidade, da Historicidade e da Totalidade, cada qual com suas prerrogativas e dinâmicas.

Sobre a “elaboração da síntese do conhecimento”, último tópico que compõe o processo de Ensinagem de acordo com Pimenta (2002), o aluno caminha ao lado do professor e já esboça o que podemos chamar de consolidação de conceitos, sabedor de que tais conceitos devem ser vistos como entidades mutáveis, pelo simples fato de que nunca deixamos de aprender coisas novas e que, por conseguinte, a qualquer momento podemos adentrar por novas mutações de base ideária.

O processo de Ensinagem é uma busca mútua, professor e aluno na direção de um só objetivo, as duas figuras marcando territórios e superando obstáculos que podem, com certa facilidade, impedir o livre curso das formações de saber. Ensinagem, pois, é compromisso com o que vai além do necessário dentro dos universos vários do conhecimento. Destarte, Ensinagem é também uma espécie de amor, ou de amar, na acepção mais justa e bonita possível. 

* Imagem retirada do site Deviantart.

Ainda sobre teus seios

*

Por Germano Xavier

se a gota escorre desde a nuca
tornando o cabelo uma seta negra
colada aos nus do corpo

se se dobra em volta e num retorno
pela foz do pescoço faz divisa
com o frágil ombro

vai dar a regar os rotundos balões
da mulher em flor
a água

a gota dela arrecadará a velocidade
suficiente para parar
no agudo botão em ponta
no meio do círculo matricial
cor de menina

a gota faz-se de boca-lábios
permanece altiva e em doce contato
como em invertida levitação

* Imagem retirada do site Deviantart.

Imaginaturas de reinícios

*

Por Germano Xavier

sobre a lembrança pousados estão
meus olhos

você triste não é você
você mesmo colorida mas triste
não é você aquela menina antiga de vida
de vida sem vendas no olhar
menina sem laços de fita não
não é você

Cine Dunas, faróis espocados na artificialidade
luminosa, o firmamento do lado esquerdo
do sonho de ser o próprio filme,
um romance com ares mexicanos,
a lã cor de vinho que te cobre
os brancos seios de onde bebo

o mar em fúria
chão em sépia
teu sorriso se abre bem nos olhos
lá onde me cometo

vi quando você me viu
naquela rua de nos engaiolar
em reformadas asas

você triste nunca mais
você mesmo sem dia bom mas triste
nunca mais aquela menina rasteira
árvore sem copa

você soltou teus cabelos
permitiu que brilhassem como feixes prismáticos
caminhos de me dar no escuro do teu silêncio
o mamilo os grandes lábios generosos os dedos
sob a renda em comunhão

os bens de amar

* Imagem retirada do site Deviantart.

Ziraldeando no I Carulit - Caruaru Literário

*

* Fotografias por Germano Xavier

A banda-voou

Por Germano Xavier

Ela sai de mansinho,
cai no escurinho,
faz um inferninho,
ela é banda-voou!

Retoca o batom,
não perde o tom,
aumenta o som
que ela é banda-voou!

Do salto não desce,
de esquecimento padece,
vai ver não merece
- Ai, ela é banda-voou!

Vai sempre faceira
descendo a ladeira,
sem eira nem beira
- Meu filho, ela é banda-voou!

Cativa o casado,
desata o noivado,
não tem namorado
- Mas que banda-voou!

Não usa calcinha,
não é sua nem minha,
pra todos caminha
- Como é banda-voou!

Finge amor de propósito,
cobra ao carente o depósito,
sorri em caso de óbito,
- Bom Deus, ela é banda-voou!

Itaitu olhada de dentro

Por Germano Xavier,
para Verusa Pinho, colega de Jornalismo.

I

Oeste, lado norte,
sul para quem vai,
sul para quem vem.
Itaitu Chapada Norte
Itaitu sem norte,
ouro que brotou do chão.

Lugar como o meu,
Pote de Mel que cresceu,
minha Iraquara perdida
em minha infância distante.
Ruazinhas de paralelepípedos,
casinhas de janelas grandes,
mundinho sem avenidas, sem
viadutos, sem qualquer saída,
centro onde o vento se perdeu.

Itaitu de hora lerda,
do vendedor de sonho em abril,
da roceira mulher morena,
da criançada de alma febril.
Itaitu que é sem fim
no fim que a vida deu, que é
o de espantar tristeza
e alegrar o homem em escarcéu.

Quem vai quer ficar,
quem já ficou não foge mais,
quem é de lá vira água de cachoeira,
ouro antigo, que bom deus!
Itaitu e Iraquara,
eternos ranchinhos sem breu.
Será vida besta, meu deus?


II

água escorrida
do céu
choro de deus
que não cessa
lágrima limpa
chuva repartida
de vida
de vida
de vida


III
batiza eu deus de quem quer lugar santo pra quem duvida alguma coisa ainda vai acontecer é o que dizem as velhinhas beatas que vão e vem alguma coisa ainda vai acontecer e vai haver sim o dia do juízo ou do júbilo final por que nestas casinhas com cruzes no teto no telhado e praça no derredor quase sempre a semente da cidadezinha que brota flor de margarida branca se esconde um mistério secular umas mulheres vestidas com vestidos e homens que estudaram latim língua morta corpo morto? vontade morta? batiza eu não deus que sou ateu que sou atoa que sou poeta que sou da vida sem grilhões sem lestrigões batiza eu não deus que eu não vou pro céu que eu quero é meu corcel pra galopar certezas melhores por que nestes lugarzinhos esquecidos há gente que reza e há gente que ora e a diferença na fé também da terra perdida nasce

Balthazár

Por Germano Xavier

I

só já velho,
sem quase felicidade
no coração,
é que fizeram uma festa para ele.
festa de aniversário.
foi o dia de Balthazár morrer.


II

Balthazár foi prendendo
os animais, cada um numa cela.
após todas as prisões, olhou
para os lados e se sentiu preso
numa solidão.

* Imagem: Deviantart.

Fortuna crítica ( II )

*

O poeta das horas


Nasceu em um zepelim, grande e colorido no céu que vem dos tempos bons e da caridade de quem olha sempre ao redor. Nasceu do amor entre a Madrugada e o Cedo Despertar das Janelas. Nasceu belo e tempestuoso, agudo e aflito. Correndo desde menino, procurando arestas nos livros e beijando escritoras de mãos tão rosadas e contemplativas. Nasceu por milagre e gerou o mundo que não cabe em si. Alimenta os sonhos e as margaridas azuis - sempre azuis - do jardim que não chora e não traz má recordação. É grande o pensar do Poeta das Horas. Cria velozes verdades em vias respiratórias dos peixes das águas que transbordam em mim. E transbordo em seus textos, epitáfios e amores remotos. Desde o tempo dos girassóis e das descobertas de luas, escreve e cria em mim, nuvens e coloridos vestidos de versos e metáforas. Pertence ao mundo - Criou o mundo e pouco satisfeito, se tornou perfeito. O livro que Kerouac esqueceu de criar. O Poeta das Horas corteja palavras e simples, tem os olhos dos lagos que repousam ao lado de seu lar. Conheço o Poeta e já conheço o mundo contrário às imperfeições. O Poeta das Horas chora sorrindo e dorme à sombra dos séculos. Poeta sempre eterno.

Por Alice.


Alice é Letícia Palmeira, fantástica escritora e poeta. Digo isso como leitor voraz que sou e com o que de crítica tenho. Hoje, minha escritora de cabeceira. Diz ela que escreveu esse texto para mim ou pensando em mim, não sei bem ao certo... O importante é que ele serve como uma homenagem a todos os poetas que limam palavras no desejo de mundos melhores...

* Imagem:Deviantart.

Cosmológico

Por Germano Xavier

Elimino-me no ar em frangalhos,
parado e mudo,
e me sinto o mais vazio móvel a coser
a paisagem opaca de um escuro cômodo.

De onde a ilusão
brotar, num
imortal silêncio, me pendurarei
disposto
aos vergões da vida.

Penso até que quero me ferir.
Penso até que me morro,
horrendo e honroso, da mais bela morte
que me quis.

* Imagem: Google.

Fortuna crítica ( I )

*

Ao longo desses quatro ou quase cinco anos de experiência com o blog, alguns colegas de escrita teceram palavras em minha direção, as quais foram guardadas com muito esmero. Para efeito de recomposição do arquivo deste espaço, reapresento aqui algumas destas homenagens.


Isto não é um sonho

caía uma chuva magrela que trazia junto consigo um frio megero. Gus acordou, verificou as horas, ainda eram 02:50 da madrugada. A chuva intensificou-se, por sua vez o rapaz ficou de baixo das cobertas, esperando o sono que não vinha. Não havendo o que fazer, sonambulamente Gus desceu até sua cozinha para beber água e procurar o sono perdido. a sala da casa estava iluminada pelos postes elétricos. Parado na frente de um grande espelho na sala, o moço examinava seus grandes olhos verde-escuros que estavam com uma porção de vermelhidão junto de si, aquilo parecia sono. O telefone tocou tão baixo que mais parecia que iria contar um segredo. Mesmo recriminando em pensamento o facto de alguém ligar a esse horário, atendeu, poderia ser uma emergência. - Alô! Aqui é Lady Cordelia Fitzjames. Que bom que atendeu senhor Rexvia, precisamos conversar pessoalmente com certa urgência. - Alô! Quem? Qual o assunto? - Sr. Rexvia, desculpe a inconveniência do horário mas, acredite, precisamos de sua ajuda. Quero um encontro com o senhor, o mais rápido possível. Gus espreguiçou-se no sofá, ponderou um momento, a mulher, seja lá quem fosse, estava realmente falando sério. - Sim, podemos marcar. Para quando, então? - Imediatamente. Atenda a porta. um relâmpago caiu bem perto da casa de Gus, acordando-o, estava coberto de livros e com uma dor nas costas de matar, adormecera mais uma vez enquanto lia, e mais uma vez aquele sonho. Estava chovendo, olhou o relógio, 02:51. Um bater de leve na porta o deixou apreensivo, quase irritado, quem seria? Quem esquecera as chaves? à sua porta três distintas figuras, uma mulher de uns quarenta anos vestida elegantemente com trajes vitorianos, de braços dados com ela, um homem de aparência mediterrânea na mesma faixa etária vestindo um terno moderno da alta-costura italiana, e logo atrás uma moça negra careca de grandes olhos azuis, trajando apenas um vestido branco de algodão. Estavam secos a despeito da chuva que caia lá fora. Gus conclui que ainda sonhava e pediu para que entrassem, aconchegou-se no sofá e começou a devanear enquanto a mulher mais velha falava, era a mesma do telefone. Tudo era tão surreal, que o moço não se deu o trabalho de entender, afinal de contas era um sonho. - Boa noite, senhor Rexvia! - falou o homem do grupo, sua voz lembrava a de um professor gentil e exigente, Gus saiu do mundo dos sonhos e prestou atenção nele. - Eu sou Abraim Solomom Khan, a senhora ao meu lado é minha esposa, Lady Cordelia Fitzjames, Duquesa de Fireshire, e a jovem vestida com nuvens, é Miriviel, princesa de um dos reinos da Arcádia, Miriviel das fadas. E, senhor... isto não é um sonho! - A voz de Abraim ressoava pelo cômodo como raios e trovões ressoam nos céus. Se fez um silêncio enquanto Gus Rexvia assimilava o que lhe aconteceu. - O que vocês querem de mim? - Como Lady Fitzjames lhe disse, ... - a voz de Miriviel das fadas soava como centenas de vozes falando ao mesmo tempo. Era doce, suave e sufocador ouvir tal voz. - ... a bilblioteca que guarda todo o conhecimento foi saqueada, e apenas o novo bibliotecário pode entrar lá agora, já que o antigo foi transformado em pedra junto de seus ajudantes. O senhor tem a honra de ser o novo bibliotecário, entre todos os mortais, magos e seres encantados, fostes o escolhido. - Eu? Por que vocês me escolheram? Cordelia riu um pouco antes de explicar: - Não fomos nós que o escolhemos, foram as crianças. Imagine que iríamos deixar tal conhecimento nas mãos de alguém que não confiássemos, lá tem tudo o que já foi escrito, desde de receita de bolo de arco-íris ao rascunho original da Odisseia, entre muitos segredos do universo. Então, perguntamos às sete crianças mais inteligentes, às sete crianças mais puras e às mais sábias que existem, e unanimamente o seu nome foi o escolhido. Inteligência, Pureza e Sabedoria o escolheram. Precisamos de sua ajuda para saber e reaver o que foi usurpado. nada disse Gus, apenas os serviu com chá e bolo, estava frio, ninguém o pressionou para decidir-se. Abraim lavou o que sujaram, pediu água e agradeceu a hospitalidade: - Cordelia, Miriviel, é chegada a hora. Jovem senhor Rexvia, foste o escolhido para uma missão nobre e árdua, mas apenas vossa senhoria pode decidir aceitar a tarefa, ninguém mais. - Abraim acendeu o cachimbo e foi andando até a sala, parou no espelho, falou umas palavras estranhas, e fagulhas elétricas saíram de seus dedos, as senhoras passaram, antes de entrar ele fez uma reverência para Gus. - Se aceitares o cargo nos siga. - e assim entrou no espelho.

Continua...

"Gus é uma personagem inspirada no mestre Germano Xavier, pois os amigos também podem ser inspirações. Sinceramente espero que goste do conto e da personagem". Texto escrito por D., do blog Vento Longínquo.

* Imagem: Deviantart.

O filho

Por Germano Xavier

Ela disse que filho de poeta com um bicho parecido
dá para as coisas do sem-nome.

* Imagem: Arquivo próprio

Ondas nada comuns

Por Germano Xavier

O uso da esfera pública com a finalidade de formação de uma consciência coletiva (localidade), a democratização da comunicação e a promoção ao engajamento da comunidade em prol da defesa e da manutenção de sua particularidade social, possibilitando a geração de movimentos sociais que encontram no pleno direito ao exercício da cidadania a sua meta primordial, formando também “agentes políticos” saudáveis… Talvez sejam essas as três características mais desrespeitadas no ambiente de uma rádio com a concessão para ser comunitária. Em síntese, a maior parte das características e funcionalidades objetivas ligadas a qualquer rádio comunitária é desrespeitada e/ou desviada a partir do momento em que seu pensamento básico atrela-se, direta ou indiretamente, à mídia. Tal fato explica, de uma forma mais contundente, a desvalorização do caráter original das emissoras de rádio comunitárias. Perde-se assim o foco da racionalidade, abrindo espaço para a introdução de uma metodologia discrepante da que a origina. A defesa e a preocupação com o que é de ordem social e de interesse geral (maioria) da comunidade/localidade é reprimida a tal ponto que o cidadão é obrigado a aceitar posicionamentos que não condizem com a sua realidade, tornando-o alienado e reduzindo-o ao papel de mero consumidor de bens simbólicos. Há uma espécie de prática de uma “violência” simbólica por parte dessas estações transgressoras, um nuvem negra que sobrevoa a atmosfera cognitiva e intelectualizante de milhares de pessoas. Outro ponto a se destacar é a instrumentalização do meio comunicativo, nessa caso o rádio, por meio de figuras políticas ou partidos/legendas, com o desejo de angariar conquistas eleitorais. Uma apropriação indevida de um espaço destinado a outros objetivos, mas que serve de combustível para a máquina da corrupção. E o pior de tudo é saber que esses atos são, indubitavelmente, facilitados por administrações também fraudulentas. Muitos mitos são forjados através dessa prática ilícita. Desse modo, a comunidade acaba perdendo a vez e a voz, o direito à cidadania, à moral e à liberdade de expressão. Essa atitude, quando não aparece clara e inteiramente perceptível aos ouvidos do cidadão, surge camuflada, jamais perdendo o seu caráter degenerante. Não obstante, há a prática do que se convencionou chamar de “coronelismo radiofônico”, entre tantos outras artimanhas que são utilizadas. Aqui o patrão (geralmente um candidato político) arma uma rádio comunitária, difunde suas propostas e, depois de se sagrar vitorioso – ou não – “entrega” a emissora à população, manipulando interesses e vontades que deturpam os anseios da massa.

* Imagem: https://coletiva.net/audio/radio-gaucha-segue-lider-de-audiencia-no-fm,126263.jhtml

Signo Linguístico e Saussure

Por Germano Xavier

Com base nos conceitos do lingüista suíço Ferdinand de Saussure, o signo lingüístico deve ser definido como uma unidade composta por duas faces diversas: uma face conceitual e uma imagem acústica, que corresponderiam, respectivamente, a significado e significante. O signo “tucano”, por exemplo, é a unidade que une uma face do som “tucano” a uma esfera de pensamento – como, por exemplo, ave silvestre. Ainda de acordo com Saussure, o conceito e a imagem acústica mantêm vínculos de ordem psíquica, já que necessitam de regras pré-modeladas mentalmente para se estabelecerem como signo.

Saussure revela duas características como sendo as principais do signo lingüístico: a arbitrariedade e a linearidade. Para o estudioso, a combinação entre significante e significado é feita de forma arbitrária, imotivada, determinada por convenções e hábitos sociais, fora do poder do indivíduo de criá-lo ou modificá-lo. Sendo assim, não haveria nenhuma ligação natural entre a idéia de “pé” (significado), por exemplo, e a seqüência de sons p-é-s (significante). Saussure destaca como exceção as onomatopéias, que, em sua concepção, remetem direta e objetivamente aos elementos da realidade que evocam.

Para Saussure, o significante, enquanto natureza auditiva, deve ser disposto numa só dimensão de ordem temporal. Tal propriedade, denominada por ele de linearidade, opõe-se aos significantes visuais, já que estes podem explorar mais de uma dimensão no espaço, podendo ser apreendidos simultaneamente e de diferentes maneiras. A partir dessa organização em cadeia, segundo a qual os significantes se sucedem uns após os outros, é possível a estruturação de um sistema lingüístico.

* Imagem: https://colunastortas.com.br/signo-linguistico

Sobre a literatura

Por Germano Xavier

O linguista Roland Barthes, estudioso renomado da área das ciências que envolvem e/ou sofrem influência da palavra, defende que a literatura fundamenta-se a partir da ideia/conceito da prática da escrita, deixando de lado a noção de que a literatura é apenas um arcabouço onde se encaixam enormes listamentos de obras ou, ainda, algo ligado à esfera do comércio-ensino. Tomando como ponto de partida a práxis, a ação de escrever, o autor supervaloriza o “texto”; para ele, o “texto” simboliza o “tecido dos significados que constitui a obra” (Barthes, 2001). Já o extrapolar de representações que um texto pode abarcar não faz a cabeça do pesquisador, que acredita que o elemento basal da literatura está, somente e só, no corpo da escritura, no que indifere ao ordenado de palavras em conjunção, e não nas possíveis compreensões extratextuais ou mensagens que um material literário possa transmitir. Barthes ainda desloca a literatura das demais disciplinas, dando a ela um caráter libertário e emancipatório frente aos mais variados ramos de estudo. Ao mesmo tempo que segrega, Barthes faz da literatura um baú, capaz de zelar por vários saberes. E eis aqui o caractere que torna a literatura um “monumento” quando posta ao lado das demais disciplinas. Para o autor, a literatura “é a realidade, isto é, o próprio fulgor do real”, o que a faz ser e estar sempre em excesso e vantagem diante das outras. O ingrediente a ser analisado, no caso a literatura, é o objeto ou o conjunto de instrumentos que desbastam o irreal, o que é baba ou imprestável. A literatura é o real, ou o seu fragmento, ou o seu motor, ou a “realidade” do que é real. Para Barthes, um lugarejo onde se vive do todo, para o todo e como o todo. Barthes aponta a força de representação como sendo a segunda força da literatura, dizendo que a literatura representa o real para a humanidade através de suas capacidades. Mas o real não pode ser representado, ou seja, a possibilidade que se tem é demonstrá-lo. Há uma constância em se dizer que o real é representado por palavras, através do intermédio da história da literatura. Têm-se várias idéias para uma definição do real, dentre elas afirmá-lo como algo impossível, que não há uma coincidência entre o real e a linguagem, pois estão em planos dimensionais diferentes. Sendo que, o primeiro é pluridimensional, e o segundo unidimensional. O conflito acaba sendo gerado porque é nesse ponto (a união: real + linguagem) que “a literatura não quer, nunca quer render-se” (Barthes, 2001). Os homens se recusam a aceitar tal conclusão; a consequência disso é justamente a produção contínua e ávida da literatura. Para o autor, a literatura caracteriza-se como sendo realista e irrealista. Realista na medida em que está sempre em busca do real, e irrealista porque acredita na lucidez do “desejo do impossível”. Esse último conceito chama-se “função utópica”. Aproveitar tudo, absolutamente tudo. Para o linguista, a transformação , a aprendizagem, o usofruto, a “decência” do escritor-leitor, ou vice-versa, pode ser encontrada no universo de “teima” do banquete da língua, e só. Então, talheres à mesa…

* Imagem: https://escolaeducacao.com.br/o-que-e-literatura/