quarta-feira, 29 de março de 2017

Poemas de Germano Xavier em Francês (Parte LXXIII)


Por Germano Xavier

"tradução livre"


Quarta-feira, 6 de Julho de 2016
O absurdo de você ainda


Toujours cette absurdité en toi

je sais que chez toi il existe un poème pour moi,
un poème germinal,
un brouillon, traînant, affamé, qui supplie
mais qui possède une vitalité immanente
et résiste pacifiquement.

il ne s’agit pas d’une tempête
ni d’un incendie,
ni du soleil,
ni d’un cri,
c’est la rosée et la pénombre,
un grognement et un murmure,
le vent serein et des cendres
de la résurrection.

je sais qu’il y a une poésie douce et simple,
faite de gestes rares et de peu de mots,
modeste et précieuse car
elle est encore marginale (conquise par la guérilla),
clandestine et volée. Aucun coupable, car la vie est despote et bestiale,
elle est belle car elle n’en a point besoin.
elle est la nôtre, elle est unique.
la poésie qui ressemble à un coucher-de-soleil sans soleil…
juste la certitude du soleil mi-voilé par des nuages incertains.
une poésie opaque, nue, charnelle, une couronne.
la substance incolore puisqu’elle est pure,
un aperçu de nos jours d’Outre – Terre.
une petite et silencieuse révolution
qui traverse le temps.

un profil de nos existences parallèles
au milieu de cette absurdité qui subsiste en toi.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/--671719477

domingo, 19 de março de 2017

Os meus verdes cabralinos



Por Germano Viana Xavier


"(...)
O coqueiro e a cana lhe ensinam,
sem pedra-mó, mas faca a faca,
como voar o Agreste e o Sertão:
mão cortante e desembainhada."

(João Cabral de Melo Neto, em A Escola das Facas)


Quando atravessei a Chapada Diamantina e me deparei com o Pernambuco do meu pai pela primeira vez, ali ainda em minha infância mais tênue e profunda, senti que aquele chão esbranquiçado e desmentido pelas sortes, de poeira mais fácil que a do solo baiano, impregnaria em mim com muita facilidade e quase nenhuma relutância. E não deu outra. Hoje, já bem crescido em idade e apesar da certidão chapadeira, sinto-me pernambucano em vários detalhes de alma, a começar pelo prazer que desenvolvi em ler a poesia deste “estado-trampolim”, como diria o incomensurável João Cabral de Melo Neto, autor do monumental A ESCOLA DAS FACAS.

Lendo este livro, vi de perto a superação da palavra-imagem em transformação consoante ao que é real. Uma espécie de transposição das águas ficcionais em águas de beber, de viver e, principalmente, em águas de sobreviver. Sobre-ser. Digo por experiência própria que já adentrei os pernambucos por todos ou por quase todos os lados, vez ou outra vindo de Paulo Afonso-BA, outrora descendo pela Paraíba de João Pessoa ou Campina Grande, e até enfrentando-o de frente pelas rodovias de Alagoas, e aquele mesmo verde-nervoso e balouçante do poeta João Cabral de Melo Neto tão bem traduzido em seus poemas respinga até hoje pela telas-paisagem do mundo pernambucano a todo instante.

Bem verdade, faz-se necessário salientar, um verde já carcomido pela ação do tempo, principalmente em localidades por onde o “progresso” oriundo do funcionamento das grandes usinas de cana-de-açúcar deixou de herança apenas as ruínas de suas construções e o maquinário em ferrugem, como feridas abertas sob o sol. Porém, assim mesmo digo de relance: sou um homem transformado pelas transformações que meus olhos viram, um homem lapidado pela intersecção das caudalosas águas negras diamantinas e a secura latente de um agreste pernambucano sempre à beira de um colapso. De um lado, a exuberância divinal das pedras úmidas, do outro o seixo inamovível das artérias agrestinas por onde o Una passou. Una morto, nascituro e natimorto, que quase só existiu em mim sem nem conseguir existir direito.

Em A ESCOLA DAS FACAS, de lírica extremamente cabralina, aceitei-me mais pelo que realmente sou ou pelo que me tornei ao longo da vida e de minhas caminhadas, quase sempre solitárias. Distanciei-me da surrealidade com a qual me afogo em alguns dias de nuvem. E vi o quanto isso foi bom, o quanto isso é bom. Livros assim são como pontes, fontes inquestionáveis de aprendizado e de des-razão. E até mesmo quando Cabral passeia seus versos verdes nada-verdes pela área metropolitana do Recife ou até pela própria capital, locais ainda muito incógnitos para mim, conferi em pessoa uma espécie de confiança nos passos já dados.

Bahia e Pernambuco me inventaram, e eu inventei estes lugares. Por inventá-los, criei estradas e abri picadas no verde dos coqueirais e das canas e também na cor seca de suas paragens. Fui menino ali e acolá, ancorei banguês nos ombros dos dois orvalhos e bebi da melhor garapa dos engenhos múltiplos. Tive e tenho este privilégio. Nasci com dois sangues e duas almas e vivi em dois estados supremos deste gigante país. Vivi. E vivo. Dois povos, os sertões, os rios, os canaviais, os agrestes, as pedras, as cachoeiras, os diamantes, a sombra dos diamantes... E o que há de belo em todo este movimento alargado por minhas pernas é o fato de que beber dessas duas águas me fizeram suportar com serenidade as impostoras belezas que porventura outros mundos emprestaram-me aos olhos.


Referência

NETO, João Cabral de Melo. A escola das facas. Rio de Janeiro: J.Olympio, 1982.


Imagem: http://www.bvl.org.br/aniversario-de-joao-cabral-de-melo-neto/

sábado, 18 de março de 2017

As babéis de Ses (Parte IX)



Por Germano Xavier

"eu também tive medo do silêncio"



aprendi com a Escola das Facas:
toda dicção do mar é um convívio.

por isso, também fui afastamento.
por isso, também a mútua foice.
por isso, a cicatriz no guardar-se.

há alpiste para os passarinhos
na varanda da tarde, e a música
irá tocar nossa rotina de gado,

tocar a água gratuita da noite.

mas aquela navalha, afiada na dobra
do metal... por seca a saliva da lembrança
desceu beira-mar em meus remotos.

deste a ver que neles, à beira do quase,
você jamais se afastou. permaneceste.

permaneceste,

onde o sertão se camufla, amplia o sexo
e decreta torpor. babo, babo, babo. por ti,
toda a mola se entesa, amor.


* Imagem: http://www.thinkstockphotos.com.pt/image/foto-de-stock-traditional-turkish-carpet/465561701

quinta-feira, 16 de março de 2017

Uma pequena epifania


Por Germano Xavier


Foi de repente. Um clarão. Uma pequena epifania. Emudeceu de satisfação. Não entendia como não tinha pensado nisso antes. Agora era tão evidente para ela o porquê de seu comportamento humilhante com ele, de sua falta de amor próprio, de seu rastejar pelos anos implorando um pouco que fosse daquele homem. Era amor, claro. Mas isso não explicava nem justificava tais atitudes irracionais. Havia algo mais. E ali estava estampado em seu rosto, em forma de surpresa e desapontamento. Afirmação. Era isso o que estivera buscando nele o tempo todo - por motivos complexos demais para se mexer... Afirmação era o que estivera, inconscientemente, esperando dele. Afirmação de valor, de identidade. Um espelho, em suma. Fenômeno muito comum, inclusive. Por razões tão diversas e complexas que cabe à Psicanálise e afins tentar entender e explicar. Em resumo, quando não se é capaz de construir um senso de valor próprio sozinho, busca-se no outro essa afirmação para que se possa aceita-la, assimilá-la como sendo a própria identidade. A pessoa passa a se ver como o outro a vê. É uma espécie de parasitismo emocional. Ou um parasitismo de conceito sobre si. Desnecessário dizer o quanto essa distorção de visão pode ser assustadora e prejudicial. A começar pela variação ao infinito de interpretação que pode se dar ao que não se pode, em absoluto, conhecer: o pensamento do outro. Muitos mal entendidos e sofrimentos desnecessários irão surgir daí. Ainda imersa nessas reflexões, ela decide imediatamente mudar o foco e a fonte de sua afirmação de si. Ela. Tinha de ser ela e mais ninguém a régua de medir a sua vida. O seu valor (e ela sabia que tinha um) estava em ser ela. E não precisar ser nada além disso. Ela existia, suportava, resistia, amava, sobrevivia, errava, aprendia, lutava, desejava, vivia. Esse era o seu valor. Ser humana. E o ser humano é um valor absoluto. Inerente. Inalienável. Eterno. Ao menos enquanto dure. E, como diz Sartre, a existência precede a essência. Continuava refletindo e sentindo-se cada vez mais livre e cada vez mais presa à própria existência. Concluiu, entre aliviada e pessimista, que o ideal seria, além de existir, ainda poder sonhar.


Imagem: http://www.deviantart.com/art/uncertain-destinations-669340057

domingo, 12 de março de 2017

Octaedro


Por Germano Xavier

ainda para Julio Cortázar


há oito histórias sobre o que adquirimos:

na primeira, um narrador envolvente dimensiona a vida.
na segunda, há um entrelaço entre o insólito cordão e o real.
na terceira, interpenetramos o Tempo.
na quarta, convivemos com os loga(ritmos).
na quinta, começamos a nos desenrolar.
na sexta, uma poderosa ânsia nos domina.
na sétima, percebemos que não percebemos.
na oitava, tornamo-nos um conto.

e para todas elas, a mesma sensação.
de que imediato é o sonho.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/inside-the-line-650037863

sábado, 11 de março de 2017

Poemas de Germano Xavier em Francês (Parte LXXII)


Por Germano Xavier

"tradução livre"



Quarta-feira, 29 de Junho de 2016
O trabalhador


Le travailleur

accueille
discrètement
sereinement
des échecs dessinés sur son visage.
il promène, comme un cintre humain
des uniformes usés et hostiles.

il prend avec lui,
dans la mémoire du corps,
des humiliations qui s’enracinent
et ternissent la tendresse qui vivait dans l’espoir.
c’est un poste humain ancré dans la rude existence journalière :
le pain, la pelle, le sol, le soleil, le foyer.

des mains en duel
/contre la vie? contre la mort?/

des yeux en alerte au feu.
Reste-t-il encore de l’amour?


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Working-man-341967830

sexta-feira, 10 de março de 2017

1800 publicações n'O Equador das Coisas


Por Germano Xavier


Prestes a completar 10 anos de existência no ciberespaço, o blog O Equador das Coisas registra hoje a marca de 1800 publicações. Aos que por aqui chegam, vindos de todos os cantos e recantos, meu abraço. 

Sigamos, bucaneiros!

Algo além



Por Germano Xavier


Cidade pequena. Ruas cheias de vagas. Aquela sensação já velha conhecida. Uma natureza como se morta. Esquinas sem destino. Paralelas circulares. Uma onda de quase-nadas tocando a pele. Frio quente. A cada hora o sino da igreja que fica no centro da cidade toca anunciando o tempo. Uma imagem bela. O tempo dentro de um barulho. Tempo-redoma. O sino. O tempo. O som. A beleza. O que fez sentir-me em outra época. Como antes. Como agora. Estranhamente familiar. O tempo. Uma força. Uma coisa estranha. Hotel silenciosamente gélido. Não gosto de corredores vazios de hotéis. Há muito tempo estocado nesses corredores cheios de penumbra. Tento ver um filme na TV e encontro você. Foi precisamente numa cena do filme "Na natureza selvagem", quando o Supertrump chega a uma montanha e olha a natureza selvagem a sua frente, imensa, sublime... É uma cena plena de significados para mim. Ele fica sem palavras, comovido, chora. Ele extravasa. Cumpre-se ali um ritual de aberturas. Aquelas montanhas diziam pra ele que havia algo maior, algo além. Tinha de haver. Como o tempo. Algo além do próprio tempo. Então te vi. É exatamente isso que você me diz. Que você já disse. Olhar teu rosto, ouvir tua voz, ler tua alma-poesia me faz duvidar de que não exista alguma transcendência. E duvidar é melhor do que ter certeza. Você é dessas coisas que embargam a voz... Quebrando tudo... Tirando de nós, perplexos, um silêncio respeitoso. Você me comove. Assim como o tempo quando se esgota. O tempo que lacera. E é tão contraditório que seja você quem elabora em mim os sentimentos mais bonitos (já tão raros)... E que me fazem desejar a eternidade e que também seja você que provoque em mim os sentimentos mais mesquinhos... A cidade não continuará pequena. Ruas cheias de. Aquela sensação nada adormecida. Uma natureza inteira. Destino nas alamedas. Paralelas redundantes. Uma onda. Calor abarrotado. A cada hora, o sino da igreja que fica no centro da cidade toca. Uma imagem bela. O tempo anunciado. O tempo dentro de um barulho. Tempo-redoma. O sino. O tempo. O som. A beleza. O que fez estar. Como antes. Como agora. Estranhamente familiar. O tempo. Uma força. Uma coisa estranha. Então olho novamente a montanha... E mesmo não podendo levá-la comigo, sempre saberei que ela está lá. Levarei sua imagem. Levarei.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Saudade-139788415

domingo, 5 de março de 2017

Tem a gente ali-acolá



Baixe e leia a edição Número 1 da REVISTA GUETO, empreitada luso-brasileira editada por Jerome Knoxville e Amanda Sorrentino. Tem lá um conto do meu livro SOMBRAS ADENTRO, finalista do IV Prêmio Pernambuco de Literatura 2016. Sigamos, bucaneiros!

sexta-feira, 3 de março de 2017

O monstro-criança de Mário Rodrigues


Por Germano Xavier



O livro RECEITA PARA SE FAZER UM MONSTRO foi o vencedor do Prêmio Sesc de Literatura 2016 na categoria Contos. O compêndio do escritor e professor garanhuense Mário Rodrigues decerto que mais lembra - ou se confunde com - um romance aos moldes de um folhetim, já que os textos estão dispostos como cápsulas em composição de um aglomerado narrativo por demais particular e que segue uma linha tênue acerca das peripécias de uma criança em formação e incrivelmente insólita. Porém, como sabemos, tais definições de gênero são bastante difíceis de serem construídas e taxá-lo - o livro - como sendo uma coletânea de contos não é deveras um equívoco.

O menino-monstro - ou com exagerado senso de humanidade -, personagem principal em todo o enredo, não tem nome e nem sente compaixão. A sua maldade, quase sempre crua e ao mesmo tempo ingênua em sua elaboração e posterior análise pré-consciência, é a marca-mor de seu caráter. Maldade que é ruindade mesmo, outros podem salientar. Ambientado no universo dos anos 80 do século XX e com referências diretas a tal época, o livro consegue transportar o leitor para dentro do corpo e da alma do protagonista, o que faz com que o interlocutor receba, também sem dó, uma enxurrada de golpes e de rasteiras morais, estéticas e éticas.

Em princípio, o conto pode bem servir para a distração e, também, para o ensino. Assim suspeitamos. Os contos sobre o “monstro-menino” fazem isso, divertem e ensinam. Muito bem elaborado, e com uma linguagem cruzada de informações que se trocam no presente-passado e no seu inverso, nada no livro parece ficar sufocado ou encoberto. A dimensão da escrita é a da realidade e não a da órbita do que não existe. Por isso mesmo, choca, desnuda em nós uma intempérie momentânea e no fim de tudo, obriga-nos a uma espécie de dissecação interior... afinal de contas, quem nunca cometeu uma perversidade na vida e, principalmente, no período da infância?

Mesmo se tornando um tanto quanto repetitivo após lida a metade da totalidade da obra, a sedução não sofre corte abrupto em sua essência e somos convidados a encerrar dignamente a leitura só depois da última linha escrita. Findada, pois, eis o milagre: o manto diáfano da fantasia em desabrochares de espanto e, também, de encantamento. Perguntamo-nos: Como pode? É mesmo possível uma criatura nesses moldes? E o escritor, de que maneira fora inspirado? Terá vivido tudo ou parte daquilo quando ainda infante?

Sedução por sedução, de nada valeria o esforço e a empreitada. O livro tem mais conquistas do que perdas. O que importa é o que resta, o que vale mesmo é o que o livro revela. E nesse quesito, não há dúvidas, RECEITA PARA SE FAZER UM MONSTRO cumpre bem o seu papel e mereceu o lugar de destaque que alcançou. Um livro que pode ser observado e lido a partir de inúmeros prismas, a começar pelo do nosso próprio umbigo ou pelo do nosso baú de memórias de maldade. Que tal o desafio? Vai encarar?


* Imagem: http://images.gr-assets.com/books/1479861248l/33098856.jpg

quarta-feira, 1 de março de 2017

Como as cartas de amor

*

Por Germano Xavier


Aquela música sempre a emocionava. Assim como a Nina Simone... tinha a mística de fazer estremecer a própria Vida. Escreveu para ele, tendo o cuidado de enviar o vídeo da tal música na esperança de que ao ouvi-la ele sentisse algo parecido com beleza, que quase chega a ser paz. Talvez algo entre embevecimento e melancolia. E nesse instante, estariam próximos, ela sabia. Mesmo que fosse apenas uma distração, gostava de pensar assim.

Não era muito, ela sabia. Era só mais uma das muitas "coisas" inúteis que lhe dava e das quais ele nunca precisou e nem dava sinal de ter gostado. E não eram coisas apenas. Eram pensamentos, sentimentos, resistência, saudade. Eram ela, em suma. Talvez fosse ela que precisasse dar-se através dos vários pretextos e textos que para ela eram amor.

Cada notificação de que ele estivera presente manisfestada na falta de economia de palavras dela, em seu excesso de "enviados" de toda espécie eram vestígios de sua agonia solitária, insolúvel, hedionda. Fizera a pergunta. Simples e direta como ela não costumava ser. Temendo a resposta (ou a falta dela) como se teme a falta de motivos para viver, esperou. Talvez para sempre. Mas as coisas não deixam de ser apenas porque não as mencionamos. Ou porque não as sabemos. Elas simplesmente são ou não são. Mas estão lá. Em algum lugar na indissolução.

Esperou. Ouviu suas batidas cardíacas. Detestava a forma como seu corpo a denunciava. Em tudo. Contou o tempo como se registra os sentires, os cantares, as torturas. Temia não haver ar no minuto seguinte, antes do chão abrir-se. Porque o chão se abriria, ela sabia. Assim que as palavras ou silêncios subvertessem as realidades, devolvendo a todos ao único estado constante de toda a Vida: a Dúvida.

E eu te entristeço e você já deu tantas demonstrações de que não quer levar essa dor comigo e que não quer me ajudar a atravessar a vida, e eu gostaria de ser um consolo, aquela voz que leva um riso, a mão que mostra flores, a dissimulação do real de que todos precisam. Mas sou antes a voz da razão sem fé, da má notícia sem solução, do mal cheiro do mundo, a mão que mostra o sangue derramado em nossos olhos. E imagino que sente dó porque o amor é um bálsamo contraditório que a alguns cura e a outros tortura. Somos humanos porque não aceitamos os fatos, por isso inventamos sonhos, paraísos e arte (e o amor?). Lá no fim, depois do naufrágio, submergida, direi "o único amor que conheci não me conheceu", e nem pude prová-lo. E a única "arte que domino" é a de ser rastejante e patética, tal como as cartas de amor: ridícula!


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/48-squares-346483655

quinta-feira, 23 de fevereiro de 2017

As faces de Helen



Por Germano Xavier

após ter visto filme homônimo ao título deste poema




quem sabe a temperatura
(glacial) do sangue em minhas veias?

o peso das correntes que me
prendem à cama?
você sabe?

o pavor que me tritura
ante o desconhecido,
o amigo,
o inimigo,
o trem,
o vizinho do vizinho,
a árvore da esquina
e o que ainda nem nasceu!
você sabe?

os pulmões me traem
(não há ar)
meus pés me faltam
(não há chão)
e você não pode me salvar.

(você sabe.
eu sei que você sabe)

os abismos me puxam
e você não sabe o esforço.
ah, nem supõe o esforço
apenas para não cair!

tudo é tão frágil
e estranho e insano e impossível.

percebe?
falta o sentido
e as respostas
para as perguntas vitais!

faltam o começo
e o fim,
e o meio ainda
não chegou.

e nem sei quando (ou desde sempre?)
o fio se soltou.
ou somos fantoches com
fios invisíveis?

minhas células morreram antes de mim
ou fui eu antes delas?

eu desci quando o mundo parou
ou fiquei quando ele partiu?

de quantas cores se fez o meu cinza?
você sabe?

o choro já não é choro,
é ausência.

tento provocar vida,
dor ou paixão,
vontade ou lição...

qualquer coisa humana, dizem...

e tudo me dilacera.
mordo o travesseiro,
grito desvairada,
tento devorar-me.
devorar o mundo,
devorar você.

você sabe?

como saber se ainda estou?
como provar que não?
como curar o mal?
como parar a dor?

que animal se consome por dentro?
você sabe?

não são os outros o inferno,
são os outros o inferno.
o céu é o inalcançável passo seguinte?

/.../

ouvi que divindades...
ouvi que a paz ...
ouvi que um chão traz...
que o amor pode...
e algo mais absurdo
que já não recordo bem.

você sabe?

sonhei que não era doença.
sonhei que não era tortura,
que era só lucidez
toda esta dor...

e tudo acabou num silêncio...
antes do chão.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/komm-207691274

As noites



Por Germano Xavier



seria bom
se não existissem noites.
o dia me anestesia
amortizando a tua falta...

a claridade me entorpece
com a correria das horas
e o trabalho mecânico
de continuar existindo...

o dia me domestica,


cegando a minha dor
com a imensidão da vida
e da morte, tão nuas.

as noites me atropelam
porque silenciam o cortejo
e só ouço o grito pavoroso
da vida perdendo vida.

todas as noites,
tua densa ausência se impõe
e o meu amor
é toda a minha saudade.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/The-Risen-Wave-Crashes-214275428

sábado, 18 de fevereiro de 2017

Salvos e íntimos como se nunca



por Germano Xavier



A porta já tinha sido fechada há uns quinze minutos. Eles, ainda em silêncio, olhavam-se sem saber o que fazer e sem saber o que queriam fazer. Na verdade, só queriam ficar ali na presença uníssona do outro, sabendo o outro, buscando o que já sabiam, procurando os velhos traços, os mesmos gestos, as repetidas manias e alguma dissonância do que sabiam desde sempre.

E saber era tudo o que tinham.

Sabiam mais do que deviam. Sabiam mais do que queriam. Sabiam tudo, mesmo quando não ouviam nada. Pensavam, ambos, na importância das decisões dos próximos minutos, no efeito do silêncio e da fala, do olhar e do tocar. Mas não agiam. Estavam paralisados e dominados pelo sufocamento do tempo. Não haviam previsto o imprevisto. O quarto onde se encontravam afastava-os do mundo e lançava-os num terreno delicado, completamente incerto, onde tudo poderia acontecer. Inclusive nada.

A voz presa dos dois contrastava com a torrente de pensamentos e sentimentos desconcertantes que a custo controlavam. Não sabiam se se fugiam, se se falavam ou se se agrediam em seus corpos como furiosos amantes. Um não sabia o que o outro queria, por isso mesmo não sabiam o que queriam. Estavam ambos presos ao incalculável da vontade alheia e isso os desprovia de suas próprias vontades.

Lutavam para desvencilharem-se do constrangimento insuportável do silêncio cavernoso e de seus medos infantis. Estavam lá por vontade própria, disso não duvidavam. Então, por que pareciam encurralados em seus corpos e incapacitados em suas faculdades mentais? Estavam inteiramente perdidos, mais uma vez entregues ao acaso das vontades imprevisíveis, do absoluto desconforto da intimidade forçada, do ridículo e do medo.

Mas havia livros. Sim, os dois haviam levado livros. Talvez prevendo uma pequena catástrofe como aquela. E os livros, ambos sabiam, sempre os salvaria de qualquer situação difícil. Os livros são os heróis improváveis, mas sempre infalíveis. Livro é salvação. Fato em que os dois acreditavam piamente.

Sem dizer palavra, ele pegou um livro e abriu numa página previamente marcada. Leram em silêncio. De repente, a mágica do reconhecimento se fez e eram os mesmos de muitos anos atrás. Tão simples, tão livres e autênticos quanto aquele livro que os resgatava. Estavam salvos e íntimos como se nunca tivessem se afastado por um dia ou uma década. Sentiam-se confortáveis e acolhidos na história do outro, na eternidade de seus saberes, dores e dúvidas. Sabiam o que eram e o que sempre seriam juntos.

Poetas.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/drinking-alone-20576515

A morte soprada



por Germano Xavier



você se posta longe, impenetrável
em tua indecifrável perfeição.

como uma deusa que se esconde
impassível, ferindo esperas.

em confissão, indefeso,
te entrego meus delírios,
te imponho as minhas preces,
talvez amor, talvez esperança.

e tu, como as divindades,
soberana,
executas o direito de me soprar
(mais uma vez)

para a existência no pó.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/The-Walk-664313229

Compensações para pequenas mortes naturais



Por Germano Xavier



lograr a cada hora regurgitar a memória.
lograr a cada hora defecar a primazia do encantamento.
lograr a cada hora gozar a distância.
lograr a cada hora catarrear símbolos.
lograr a cada hora ejacular sorrisos.
lograr a cada hora expelir reminiscências.
lograr a cada hora digerir os fins.
lograr a cada hora deglutir lacunas.
lograr a cada hora pisotear palavras.
lograr a cada hora olvidar uma hora.
lograr a cada hora cunhar ulteriores sons.
lograr a cada hora peregrinar alacridades.
lograr a cada hora escarnecer dejetos.
lograr a cada hora registrar o pé na bunda que você me deu.
lograr a cada hora jamais cometer a audácia do mesmo flagelo.
lograr a cada hora urinar seus autores.
lograr a cada hora dominar a bela arte de viver sem você.
lograr a cada hora afogar teus ares.
lograr a cada hora a liberdade de te escarniar.
lograr a cada hora o laço com o feminismo que me falta.
lograr a cada hora desconchavar imagens perfeitas de você.
lograr a cada hora sussurrar panegíricos em voz passiva.
lograr a cada hora o desatino de deixar doer.
lograr a cada hora retirar os pedacinhos de você de dentro da minha cabeça.
lograr a cada hora a leveza de não te saber.
lograr a cada hora não ter sede de tuas novas.
lograr a cada hora permitir que os pequenos fragmentos de ti se despeçam.
lograr a cada hora serenar a ideia de que um dia eu te amei.
lograr a cada hora silenciar teus ruídos.
lograr a cada hora picotar o desejo de realidade.
lograr a cada hora a inércia de tua não existência.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/--664051708

quinta-feira, 16 de fevereiro de 2017

Sobre brutos monstros e pequenos corpos



Por Germano Xavier


será possível uma solidão maior do que eu?



aqui nesta prisão
(alguns a chamam de Vida),
onde os ventos esbarram à porta
impedidos de trazer sementes,
haveria uma fresta
por onde passe a resposta?
haverá uma abertura esquecida
por onde escorregue a paz?

aqui nesta prisão alarmante
cheia de monstros brutais,
há pequenos corpos interrompidos
condenados a lembrar.

aqui (onde) sou invadido de catástrofes silenciosas,
acorrentadas aos meus dedos em alianças eternas,
sou alvo claríssimo de investidas sórdidas,
de insuspeitas recusas que
não me deixam ser.

então, (in)existo e engasgo.

meus pés reduzidos à marcha
não alcançam o querer
e só um ser que rasteja
sobrevive em mim.

aqui, nesta prisão
(alguns a chamam de Lar),
medo, dor e repulsa
povoam largas memórias
(apenas o entorpecimento liberta).

/esquecer é desviver/



aqui, onde
respirar é ofensivo e vergonhoso,
meu corpo todo é nudez
e espasmo e espanto
a implorar pelo fim.

(a minha paz é descuido
e vazio)

aqui, sim, bem aqui, lembro bem
minhas carnes rasgadas num silêncio criminoso
onde o grito
não ultrapassa o muro.

na prisão,
não há ouvidos
nem socorro:

só ironia.

contra a parede fria,
meu corpo, vencido, suplica:

“fuja, alma minha!,
esconda-se entre as nuvens,
para não me ver desistir..."

aqui nesta prisão
(algumas a chamam de Vida),
onde imploro por respostas,
onde escavo sentidos,
a divindade me assiste -
sádica ou impotente?

então...
fico quieto e resisto
ou esbravejo e (in)existo
além da minha dor?

aqui nesta prisão,
ainda há vida (?)
há(,) amor?


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Interior-com-corpo-2-131209598

As revelações dos remos



Por Germano Xavier

/após O velho e o Mar, de Hemingway/



finquei-me na esperança de não ter esperança
(além da necessária em alto-mar).
obriguei-me apenas a aprumar o leme,
singrar as águas, matar as feras,
manter o rumo, salvar a vida.

(erigi em meu lastro roto, um monumento único,
Eternizado em marés contínuas; a dúvida)

finquei-me na espera de ver a luz
cortar a noite, fisgar a alma,
anunciando um razoável fim.

finquei-me no solo movediço de minha fé,
enquanto perdia as carnes de minha crenças,
pedaço a pedaço devoradas ferozmente
pela natural envergadura da vida:
a luta.

finquei-me na memória inexata
de meus sonhos inúteis e já agora
derrotados

pelas bocarras dentuças da realidade.

e eu que fui tão longe,
e tão alto,
e tão só
no mar alto
a me perseguir,
nunca me achei e nem fui.

já agora em fase terminal de sangrenta investida,
perdi o sentido, os sentidos.
perdi o arpão
(meu fiel definidor de identidade, de força,
de vontade, meu pulso, coração!),
perdi os remos, o orgulho e a ilusão.

restaram-me, apenas,
mãos feridas e incrédulas,
um corpo quase-meu

e uma carcaça estupenda como prova,
como prova de que vivi.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Caminhos-111610952

Nada muito sobre filmes (Parte XXIX)

*

Por Germano Xavier,
com extrema preguiça de escrever


Versos de um crime

1944. Allen Ginsberg e Lucien Carr. Poesia, literatura, contracultura e atração. Vai lá, dê uma espiadinha!


A casa dos pequenos cubinhos

Delicado. Quase sublime.


Bonnie & Clyde

Gosto da história dos dois, mas da versão cinematográfica de 2013, não.


Guardiões da Galáxia

Sei lá.


O último capítulo

Frustrante.


Black Mirror

A primeira temporada tem um conteúdo bem legal.


Demônio

Nem lembro mais de tanto que é desprezível. O terror/horror precisa se reinventar. Tá difícil!


A viagem de Chihiro

É deveras interessantíssimo. Todavia, é preciso entender bem o que há por detrás de tanta simbologia. O mundo oriental é fascinante. Para ver e rever, várias vezes.


La La Land – Cantando Estações

Valeu a meia-entrada que paguei.


* Imagem: http://www.blog.365filmes.com.br/2015/04/Estudante-reune-120-anos-de-Cinema-em-video-de-7-minutos.html