quinta-feira, 1 de junho de 2017

Dentro das muitas chuvas amarelas

*

Por Germano Xavier


"Não desejo mais ser feliz,
e sim apenas estar consciente."
(Albert Camus)


Peguei o livro do Walter Moreira Santos -  depois de ter lido O metal de que somos feitos - intitulado de Dentro da chuva amarela e, depois de 2 dias de leitura intercalada aos afazeres diários, cheguei à última página. O relato do escritor pernambucano é um baque nas estruturas ligadas ao cuidado e tratamento da depressão e do pânico no Brasil - e também no mundo. 

Nele, você encontrará:

* Um compêndio de medos, dramas e traumas;
* Um romance autobiográfico;
* Um livro de auto-ajuda;
* Um manual de como botar médicos e psicólogos no bolso;
* Um universo muito universal;
* Um real significado para o termo "depressão";
* Uma narrativa, diria, fundamental para estudiosos e curiosos de diversas áreas;
* Um modo corajoso de dizer as coisas;
* Um silêncio que explodiu;
* Um tipo de chuva muito ácida para quem a toma.


(Semente, 2006)

domingo, 28 de maio de 2017

De que metal somos feitos?

*

Por Germano Xavier



Dia desses, fiz uma visita a um professor do curso de psicologia da UFRPE/Campus Vitória de Santo Antão e quando, num rápido desenlace acerca do assunto principal de nossa conversa, começamos a flertar com o tema literatura, o professor me perguntou algo sobre o escritor Walther Moreira Santos, sujeito da referida localidade e que é hoje um daqueles nomes a serem guardados em nossa literatura dita contemporânea. Prontamente, disse que sim, que eu já ouvira falar nele e que, inclusive, o Walther acabara de levar o IV Prêmio Pernambuco de Literatura, concurso que eu também havia participado e que eu terminara como um dos 14 finalistas dentre um total de 250 obras inscritas. Todavia, parei por aí. Eu não havia lido absolutamente nada dele até então.

O simpático e antenado professor, sem titubear, destarte, foi até um dos cômodos de sua casa e me trouxe dois livros de autoria de Walther e me disse com uma voz vitoriosa: - Pronto, são seus agora. Leia-os! Fui para casa. Depois que me assentei da viagem e de um bom banho, fui fazer uma pesquisa acerca do autor em questão. Logo soube que de sua lavra já são mais de duas dezenas de (bons) livros, entre eles UM CERTO RUMOR DE ASAS (2000), HELENA GOLD (2003), O CICLISTA (2008), DENTRO DA CHUVA AMARELA (2006) e O METAL DE QUE SOMOS FEITOS (2013), com o qual venceu o I Prêmio Pernambuco de Literatura. Por falar em prêmios literários, o escritor tem disputado e vencido importantes premiações da área. O reconhecimento, ainda que mínimo, não demorou a surgir e fazer reluzir seu nome.

Pois bem, O METAL DE QUE SOMOS FEITOS, livro que motiva este meu curto resenhar, é um compêndio que agrega 12 contos e uma novela. O autor burila com um fenômeno-mor (A história) e tece uma fina cadeia entre os sentidos de sua ficção e os sentidos da realidade dos homens. Para isso, intercala doses estratégicas acerca das diversas formas de violência e suas simbologias. A Bíblia também é revisitada e uma espécie de arrebatação universal turva e por vezes abominável faz-se presente na quase totalidade do enredo dos contos da obra.

A vida, enfim, é a ponte usada por Walther para alicerçar seus saltos e lampejos a cada frase construída. A vida amolada, desgastada, afiada, corrompida por seres humanos também amolados, desgastados, afiados até não poderem mais. Em cima desta ponte, bem no centro dela, está um grande bloco metálico que impede os transeuntes de passarem de um lado para outro. Há um discurso sobre liberdades e aprisionamentos. Há nos textos de O METAL DE QUE SOMOS FEITOS uma barreira e uma surpresa sempre vivas. Mas a surpresa, aqui, quase sempre não é transformada em um sinônimo para desfechos felizes.

Apesar de alguns naturais tropeços, o bordado de O METAL DE QUE SOMOS FEITOS evidencia uma escrita cujo alvo retira qualquer privilégio ligado a uma possível imanência estruturalista que se volte a alguma espécie de verborragia linguística infame e/ou até desnecessária. Em consonância para com o pensamento que o estudioso búlgaro Tzvetan Todorov avalia como positivo (vide A LITERATURA EM PERIGO), talvez o maior trunfo do livro de Walther seja mesmo o de se aproximar do mundo, do real, da vida, de uma maneira simples e direta. Sua verdade - a verdade do livro -, portanto, sofre bifurcações e não se aliena ao poder intrínseco do texto e somente ao texto. O METAL DE QUE SOMOS FEITOS é um livro sobre nós com o mundo, sobre nós no mundo, sobre nós e sobre o mundo. Por isso, já vale a leitura.


(Editora Cepe, 2013)


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/MAY-010-683182622
https://www.skoob.com.br/o-metal-de-que-somos-feitos-376014ed424697.html

sábado, 27 de maio de 2017

As babéis de Ses (Parte XII)

*

Por Germano Xavier

"A luz no subsolo é um poema sem ouvidos..."


O fim: nunca mais


a luz no subsolo,
metálica alvura, ladina, venal,
amola e desgasta e afia a ânsia
ou a beleza de tudo.

meu pai foi o criador dos desertos,
ensinou a mim sobre a triste, dura e árida
realidade. meu pai foi o Messias.
para ele, e depois também para mim,
o fim perverso dos entalhes da vida
era a fábrica de todas as condenações.

e você, diante do nervoso pecado,
crucificou os infortúnios,
acusou de tênues as areias da arte.

coroamos um ditador simpático
a nós: o desagrado pela falsa guerra
do amor.

por fim,
queimaram nossos livros,
depuseram nossos líderes de alma,
mataram a Grande Satisfação,
fecharam as fronteiras das ambições,
sorriram como se algozes empossados de verdades,
como se conhecessem todas as vielas do Inferno,
sorriram.

sorriram para nós.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/luna-moth-157435380

sábado, 20 de maio de 2017

O pronunciamento

*

Por Germano Xavier

#foracanalhas



contrata-se a melhor palavra pior
o discurso do bem muito mal
a garganta paralítica dos mil perigos claros
a coberta fria das mentes absurdadas
o estupor sem gratuidade

joga-se a palavra o ser da palavra o sentido da palavra
a vida da palavra na palavra
sua força luz cor

em desamor

em que mundo
estaremos beirando
o precipício quando
a palavra perder sua flor como agora
quando o amor se desligar do outro como agora
quando a razão for só desolação como agora
quando essa herança frágil de verdades for
como sempre

ou como agora


* Imagem: https://pimentacomlimao.wordpress.com/category/politica/

quarta-feira, 17 de maio de 2017

Poemas de Germano Xavier em Francês (LXXIV)

*

Por Germano Xavier


"tradução livre"



Quinta-feira, 14 de Julho de 2016
Num dia em que o sol não veio muito


Ce jour-là le soleil s’endormait


Ce jour là le soleil était timide
(il préférait les nuages et les ombres)
la mer était calme
(elle préférait le silence
d’un vendredi treize
qui préférait le mystère).
Un enfant est né alors
entre les rêves, la poésie et l’inquiétude

ses silences
et ses expéditions intimes
vers le monde des mots
ont fait de lui un être particulier
(il pleuvait parmi les arbres)

un être statique
(il a connu des paradis infernaux
et des enfers paradisiaques)
ce poète voyageur
(sans destin) en quête
de mots signifiants
(il préférait sentir)
qui s’assemblent sans arrêt autour des vers
pour être là
et vivre le mot- le goût- la poésie

griffonnait sur des feuilles
et les mots écrivaient leur propre destinée
avec des teintes d’amour
sur la paume du monde
il était une pluie paisible

il est le poète et le poème
et le mot qui blesse
(il préférait partir à pleurer les adieux)

il a un sens
et crée des religions
le secret de son regard
est un regard profond
il est un vert-muguet
le muguet même
c’est le chaos
un astre en contre-courant
un poète


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Sol-Andino-680226043

segunda-feira, 15 de maio de 2017

As babéis de Ses (Parte XI)

*

Por Germano Xavier

"No vazio, nada nasce..."


A estreita concepção do perigo


uma concepção estreita
do perigo, no desligamento
do mundo ou no que nele vive,
impõe o ensino da dor escrita
ou o regozijo da glória.

mesmo muitos sendo
e a procura imensa,
por sua vez o livro da existência
tem razão: ele é o que se pode dar.

a entrada,
o propenso ramo,
o adentramento,
a atribuição,
o condensado.

a fortaleza escondida do amor de carne viva
vive e opera a fina face do abismo
no metal de que somos feitos,
na letra subsolar das conversações d'alma...

e o nunca mais (o nunca mais)
inventa cria de olhos em vulgo
(e assim) e persiste em assolar.


Imagem: http://www.deviantart.com/art/Turkey-680519998

quinta-feira, 11 de maio de 2017

A medida da penumbra

*
Por Germano Xavier



na medida certa do infinito, a penumbra.
na medida incerta do agora, a penumbra,
de prantos ou êxtases, de milagres e epifanias.

em expansão dicotômica, ultrapassa as fronteiras
de luz e escuridão, rearrumando o equilíbrio
do que só existe quando se vê.

na medida elástica do desejo, a penumbra
elabora, em constantes furtivas, a poesia,
em aposentos eternos e em retinas em transe.

na medida certa de incidência, a penumbra
refaz a ordem de espaço e tempo num incansável agora.

na medida certa da visão-além-olhos,
a penumbra anula exatidões de certezas
e reposiciona o abismo dentro de nossos concretos.

na medida certa do silêncio, a penumbra fecha janelas
para formação de infinitos e incalculáveis abismos
dentro de nossas liberdades.

a penumbra: palavra-abrigo-constante,
em música-imagem-fuga,
imprime-nos, em alma-corpo-memória,
finos contornos de paz com sua lírica fonética.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/B-r-i-c-k-s-116119272

domingo, 7 de maio de 2017

Entre Mares e Marés: Conversas Epistolares (Parte XIV)

*


Viana, amigo querido,

Há tempos atrás comecei a sentir-me culpada pelo atraso na resposta à tua carta, como todas, sempre tão cheia de vida e de boas vibrações.

Durante algum tempo essa culpa seguiu-me, perseguiu-me, até me atar mãos e braços e me impedir de te escrever com liberdade e total “falta de vergonha”, no melhor dos seus sentidos. Tenho ou tive por momentos alguma vergonha, e aqui na sua aceção mais penalizante, por não ter conseguido manter o ritmo que se impõe a uma conversa entre amigos.

Resumindo, quando passou a culpa veio a vergonha e quando me livrei de ambas resolvi enfim ir ter contigo, por este mar feito de palavras que é a única estrada que temos. Aqui me tens, com todas as minhas ausências, disposta a ouvir os ralhetes e desaforos que possa ter merecido – embora saiba que não terei que passar por essa amarga experiência, porque tu és das pessoas mais tolerantes e cordatas que eu conheço.

Então, Viana, não te posso contar tudo o que vivi neste lapso de vários meses, mais precisamente desde agosto passado. É muita coisa em atos, em vivências, em fracassos, tentativas ou sucessos, mas por outro lado sinto que se diz em pouquíssimas palavras ou num simples bocejo. Continuo a insistir para que venhas cá, e então estas cartas vão-se transformar num diálogo mais difícil porque mais próximo e é sempre mais difícil falar com alguém de frente, sem poder emendar o que se disse ou escreveu, pois não se podem rasurar sorrisos, palavras gaguejadas, mal-entendidos, gaffes ou um arroz queimado por esquecimento. Estas experiências presenciais partilhadas implicariam que nos desnudássemos um pouco mais e nos permitíssemos viver com palavras reais, com sons e tonalidades, que se dizem antes de serem escritas. E talvez jamais o sejam.

Mas sei que pelos pequenos fragmentos de episódios que te vou contar és capaz de me reconstruir à distância com tanto rigor e realismo que chega a parecer que sou obra tua. Deixa-me dizer-te, para me perceberes neste exato momento, que hoje está um dia maravilhoso, e olha que os domingos costumam ser egoístas e não dar a conhecer a alegria que trazem dentro. Pelo menos por aqui, para mim.

Pois hoje o domingo levou-me até uma ampla praça no coração da baixa lisboeta, o Martim Moniz, onde há sempre animação de rua assim que começa a aparecer o sol, desde que o local foi reabilitado. Para teres uma ideia, é aquele tipo de espaço cheio de barraquinhas e roulottes, neste caso roulottes de comida temática e algumas tendas de artesanato, frutos secos, roupa alternativa, no sentido de que não representa a moda atual nem de nenhuma época, talvez mesmo de nenhuma geografia, mas apenas o gosto que quem expõe e a curiosidade de quem vê, apalpa…e às vezes compra. Voltando às roulottes, que lá em Luanda se chamam ou chamavam lanchonetes, aquela que a minha amiga gere com o marido tem umas sanduíches de picanha de se lhe tirar o chapéu, cogumelos com molhos inconfessáveis e uma sangria de beber e chorar por mais. Eles vão percorrendo o país inteiro entre festivais e festividades locais, todos os lugares onde aquele conceito possa ser apreciado, comida de rua, para se saborear sem pretensões, com requinte mas ao mesmo tempo uma rusticidade que aguça o paladar e puxa por uma boa conversa. Mas digo-te eu que o que os distingue de outros expositores não é só a qualidade e a originalidade do que vendem, mas o sorriso permanente e genuíno, a simpatia e a descontração. Para quem compra e também para quem apenas olha e ali se enraíza por infindáveis minutos sentindo o cheiro dos grelhados e dos temperos.

Entretanto há uma coisa fabulosa que te deve acontecer também, (diz-me que sim para não me sentir tão solitária) … há um instante preciso em que estás a viver uma experiência agradável e de repente sentes necessidade de escrever e de registar as tuas impressões. Podes fazê-lo num telemóvel, num tablet ou mesmo num caderninho vermelho como aquele que eu perdi há semanas (e ainda não me recompus); mas se a torrente de ideias e palavras for longa precisas de um computador e vens a correr para um sítio onde possas ter acesso a esses meios, que te permitem contar e efabular. Para nós, que escrevemos, isso também é viver, viver duas vezes e em discurso indireto. E depois essas histórias já são outras, porque tu não vives só aquilo que te aconteceu e testemunhaste mas também aquilo que te ficou subliminarmente agarrado aos sentidos, fica uma quase memória paranoide em que viste e ouviste milhares de outros pequenos enredos para além daqueles que efetivamente te foram oferecidos pelos dias. Sossega, não é esquizofrenia criativa, apenas um desabafo que ouvirás com indulgência, tenho quase a certeza. A propósito de caderninho vermelho, é sério, Viana, tinha um de formato A6, julgo eu, um caderninho amoroso e com uma capa estofada como um sofá onde eu de vez em quando escrevia quando não tinha computador; tinha lá poemas inacabados, retratos, ideias soltas e tópicos para desenvolver. E sobretudo muitas folhas brancas que me fascinavam pelas infinitas possibilidades que ofereciam. Retratos de pessoas que poderei nunca mais ver, talvez por isso tivessem uma importância singular. Feitos a esferográfica, que é o meu instrumento de eleição.
Se alguém se lembrasse de pedir resgate, eu saberia que pelo menos essa pessoa, por piores que fossem os seus instintos ou intenções teria percebido a importância do caderninho para mim. Mas ninguém o fez ainda, o que me leva a pensar que talvez um dia, quando o meu aspirador cá de casa se enfurecer, esse caderninho apareça envolto em pó por trás de algum móvel mais pesado ou dormindo sobre um chinelo velho. Rezemos por isso.

Viana, eu já te falei também daquele interesse que tenho em conhecer mais sobre os caminhos da fé, sobre a ritualização da igreja, o cerimonial, as orações, os cânticos… não é um tema sobre o qual fale facilmente, mas contigo falo sobre tudo, até sobre aquilo (sobretudo sobre aquilo) que não conheço bem. Eu estou a dar os primeiros passos num caminho que costuma ser trilhado por crianças – sinto muitas dúvidas e questionamentos, mas creio que só assim esta aprendizagem poderá ter um significado profundo para mim. Quando tal caminho se converter num sacramento, como espero e desejo, quero ter-te aqui também. Faz por apareceres.

Quero dizer-te também que tenho coisas em mãos que me motivam e emocionam: alguns textos em prosa para tentar descrever o que leio nos espantosos quadros da Armanda, outros em poesia que mostram o que me trouxe a fotografia dos olhos da Sant’ana, que tu conheces e conhecerás um bocadinho mais ao longo dos anos, pois o que ela tem para desvendar é muito, inesgotável.

Eu sei que a última vez que nos escrevemos por este canal estavas cheio de raiva no sangue, não uma raiva vingativa mas uma coisa justiceira e redentora. Uma indignação contra tudo aquilo que tentamos corrigir no mundo e que nos foge das mãos, contra a hipocrisia, contra a maldade, contra a manipulação, contra a indiferença. Diz-me em que temperatura anda a tua raiva, como a tens canalizado, o que fazes quando ela te queima as mãos. Eu escrevo, mas não chega.

Agora eu vou ficar à espera que tu me mandes aquele abraço que me falta, que me contes tudo o que se passa à tua volta mas sobretudo dentro de ti, nessa cabecinha fértil e atenta ao mundo.

Um beijo muito grande, agora por cá, ouço falar em “abreijos”, parece-me uma coisa simpática. 

Recebe o meu carinho da forma que te for mais conveniente.

Clara,


Lisboa, 12 de Março de 2017.



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*



Clara, queridíssima,

Talvez eu seja daquelas espécies que não se adaptam. Em Biologia, diz-se que são as que não sobreviveram. Por não conseguirem se adaptar ao meio ambiente, hostil demais para elas, essas espécies desapareceram da face da Terra, tão-misteriosamente quanto apareceram. Talvez eu seja desses humanos sensíveis demais, como aquelas espécies, frágeis ou incapazes de enfrentarem as hostilidades e prevalecerem sobre o meio e sobre os seus iguais-adversários. Pois já se nasce lutando. Mas nem todos nascem equipados para a guerra. Fato. Algumas nascem para a paz, para a contemplação, para a poesia ou para virarem história. São esses, geralmente, que acabam sendo as vítimas, os que não ultrapassam o tempo nem escrevem a História. No final das contas, são os guerreiros e os conquistadores que contarão a história. Do minúsculo ponto de vista de suas espadas ou de suas presas, é claro. Para estes, que não se incomodam em quanto sangue tenham que derramar, em quantos golpes baixos tenham de dar ou com quantas vezes terão de vender a alma por dia, somente para "estar-ali". Para estes, o que importa é a conquista. Não importam quantos ficaram pelo caminho, quantos viraram mártires, fósseis, patrimônio, estátuas ou poesia. Nada deve deter o progresso, dizem. Mas o progresso não implica em evolução. Ao menos, não em evolução humana.

Talvez sejamos (posso incluir você nesta lista?), eu e os outros poucos remanescentes dos ancestrais-que-não-evoluíram, uma espécie frágil demais para a barbárie. Sensível demais para a guerra. Nós, assim como eles, pequenos animais que não inspiram medo, de pouca esperteza e inocência muita, não desenvolvemos habilidades para a batalha diária pelavida-pelopão que se trava por território, por parceiros, por sucesso, por amor, por cavernas e tudo o mais. Talvez sejamos simplesmente primitivos demais para a evolução, para isso que chamam de civilização.

Talvez nós, humanos sensíveis-demais para a liquidez da pós-moderrnidade, sejamos como aqueles insignificantes ancestrais que, de tão atacados e atropelados pela manada furiosa de seus contemporâneos, buscaram um buraco qualquer entre um rio e um vale para fugirem de seu fim, para de lá olharem, desiludidos e revoltados, para a fascinante e inalcançável liberdade no horizonte. Talvez apenas, como eles, nos recusamos. Concluímos que a luta é injusta demais, estúpida demais, inútil demais e insana demais para lutarmos. Dizemos não e ficamos. Quedamo-nos entre o campo de batalha e os apelos de nossa alma livre. Nos mandam conquistar o poder, seja ele de dinheiro ou posições, seja ele de carne e osso ou de terras férteis e nativos inocentes. Nos mandam chegar ao topo, seja ele infértil de paz ou sujo de sangue. Apenas chegue, dizem. Recusamos. Ficamos encurralados e sozinhos, por vezes feridos e com fome, mas livres dentro de nossas cavernas pessoais, dentro de nossos pequenos ninhos internos, mas ficamos. Porque a guerra, antes de matar o inimigo, mata a nossa alma. Não batalharei, exceto pela sobrevivência da humanidade em mim, dizemos. Nós e os ancestrais que viraram fósseis. Mas fósseis leais à sua espécie. Que seja em uma caverna, que seja. Que seja em pequenas recusas e protestos. Que seja. Talvez, para animais não bélicos como nós, a melhor estratégia seja recusar-se e, assim, e com obstinada oposição, resistir.

Sabe, Clara... outra coisa...

Gosto de observar as pessoas no shopping. Aprendo muito quando exercito o meu observar. Ali, mais do que em qualquer outro lugar, elas se revelam e é possível ver ou imaginar o que as motiva, o que elas são ou querem aparentar ser. No shopping as pessoas não se individualizam, elas se misturam, se tornam multidão. No shopping não há pessoas. Há consumidores. E é em torno do consumo que todos se unem. Somente. No shopping a única linguagem é a do dinheiro, ou a do direito do consumidor. Em suma, vale-se o quanto se pode pagar. O fato é que o consumidor hoje é mais importante do que a pessoa. Mas o mais triste é que, se olharmos bem, as pessoas não estão felizes (apesar de todo o consumismo delas). Estão entediadas. Porque logo depois de cada compra, surge a necessidade de comprar outro objeto. A sedução da propaganda diz que se além daquela blusa tiver aquele sapato para combinar com aquela bolsa ou tiver aquele celular que faz milagres, aí sim, ficará feliz. Assim, sempre faltará algo, um acessório a mais, uma marca a mais, um modelo diferente, uma vida a mais. No fim, o que resta é a insatisfação pela falta. Nunca será possível saciar a vontade de consumir porque os objetos de consumo são infinitos.

Tirando os compradores compulsivos, cuja doença deve ser tratada em suas origens pelos profissionais especializados, o cidadão comum é que está sendo levado nessa avalanche de consumo, sem se dar conta de que está apenas gerando lucro para outros e correndo atrás de um fantasma.

O Minimalismo é um Movimento relativamente novo, de origem incerta. Inspirado nas Artes e que tem por lema "viver com o mínimo" possível, fugindo do consumismo e da acumulação de bens materiais e objetos desnecessários. Na essência, é um movimento pela sustentabilidade, em favor do planeta e de uma vida mais simples e equilibrada. A ideia central é comprar apenas o que vai usar e de que não pode prescindir. Reduzir é o segredo. Desapegar-se de tudo o que não precisa e refletir sobre o que é importante.

Há alguns anos, sou adepto deste Movimento. Mesmo antes de saber que ele tinha um nome (risos). Há algumas vertentes, algumas mais radicais. São pequenas atitudes que são um protesto ou simplesmente uma recusa em fazer certas coisas que todos fazem por "obrigação", como por exemplo, comprar roupas/tudo de marcas famosas/estrangeiras ou comer no McDonald's, etc. Pois bem, não faço uma coisa e nem outra. Prefiro comprar de uma empresa brasileira, de preferência de pequenos produtores a engrossar as fileiras das cópias consumistas que, de tanto imitar e usar tudo igual, fazer/pensar tudo igual, não sabem mais quem eram e do que gostavam antes de virar xerox. Não penso que isso vai mudar o mundo, mas é uma pequena gota num oceano de desintegração de identidades. É como se fosse aquele passarinho tentando apagar o incêndio na floresta. Mas a verdade é que aquela fábula não é tão absurda assim. Ela faz algum sentido quando queremos ser um passarinho que não admite ficar assistindo passivamente enquanto o seu mundo está destruído. Ao menos, não o seu metro quadrado. Enquanto puder, manterei o meu metro quadrado o mais livre possível, o mais criativo possível e o mais aconchegante e não contaminado de consumismo possível. Consumir não é preciso. Resistir é preciso.

Estava pensando nisso esta tarde, quando fui ao cinema ver "A Cabana". (Aliás, não gostei. Ridículo. Patético e altamente manipulador, infantilizado demais! Nunca vi argumentos tão fracos para responder questões tão sérias como a origem do sofrimento, a passividade e/ou crueldade de Deus, etc. Sofrível!, como quase todos os filmes de cunho religioso/espiritualista.

Clara, perdoe-me. Fiz questão de escantear os assuntos tratados em tua carta, para lhe desferir estas duas passagens. Todavia, prometo retomar os assuntos abordados por tua pena numa próxima conversa nossa. Prometo.

Meu carinho. E sigamos... 

Caruaru-PE, 07 de maio de 2017.


********

Clara e Viana são dois amigos de longa data que se redescobrem e desenham o mundo à sua volta pelas palavras que encontram, que constroem e que usam para pintá-lo. (De longa data em face da finitude da vida, recentes diante da imensidão da eternidade). Mas, que importa isso? Eles propõem-se descobrir dois universos complementares, sem artifícios nem maquilhagem, para além das máscaras habituais, as que protegem o ser humano da solidão e das agressões.

Clara e Viana são dois heterónimos, duas personagens que ganham vida através do tempo, do ritmo da palavra e do sabor dos respectivos sotaques.

Luísa Fresta e Germano Xavier dão vida a este projecto.
* Imagens: Cristina Seixas

Equívocos

*

Por Germano Xavier


a)

é nostalgia de mim
puramente o que sinto
agora que passaram
(em marcha fúnebre)
diante de meus olhos
todas as minhas crenças
e esperanças
de que não fossem
toda esta vida e este mundo
um equívoco doloroso
uma piada de mal gosto
ou um odioso roteiro
de um sádico



b)

encurvado
sob os golpes da noite
o dia entrega-se
sem resistir
sem esboçar um mínimo balbuciar
de rebeldia
como a paz que,
igualmente impotente,
despede-se de mim
sem remorso,
sem solução


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/hitori-botchi-alone-661834506

quarta-feira, 3 de maio de 2017

Ensaiando destinos




Por Germano Xavier



é necessário coragem
para ensaiar destinos
para sucumbir no risco
para inevitar a morte
para incitar fraquezas

como foi o caso da secundária ponte
caída durante a primeira chuva
como foi o que minou eliminado
diante da separação extraordinária

coragem
para escrever poemas
para combinar palavras
para decidir sentidos
para desviar os ditos

como é a certeza dentro de nós
quando tudo parece invadido
como é o rude padrão do amor
que não se guarda em estoques

coragem necessária
para tender ao abismo
para conquistar violências
para o furor químico das traições
para simplesmente parar

e ocorre que esse caos ao qual obramos
faz triunfar a editada técnica da vida
e o fracasso interrompe o que jamais se frustra

como será o elaborado humano
no tanto das reações pequenas
como será aquele que não somos
na indiferença nua das provocações?


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Dardo-viajero-657516855

quinta-feira, 27 de abril de 2017

Montanhas e árvores (ou Um adendo sobre a vida)

*

Por Germano Xavier



há pessoas que são montanhas. e há pessoas que são árvores. explico. pessoas montanhas são aquelas que são um desafio para nós. que nos provocam o querer alcançá-las, descobrir seus tesouros, adentrar seus recantos, conhecer sua alma. essa pessoa "montanha" nunca será comum. ela será sempre um mistério a ser desvendado, ou apenas contemplado. será admirada em devoção porque a consideramos uma espécie de deus(a) em carne, ossos e encantamentos. esta pessoa que nos diz "suba" constantemente, que nos provoca e/ou nos (des)norteia, pode ser uma figura do passado como um escritor, por exemplo, ou um contemporâneo, como um amor ou amizade ou outro afeto qualquer. o fato é que esta pessoa nos (des)equilibrada, nos motiva ou derruba (se desistimos de...), mas nunca, nunca mesmo, ficaremos indiferentes a ela.

a pessoa árvore é aquela que nos mantém firmes no chão, na razão, no agora. elas são um suporte, um porto seguro, uma certeza de acolhimento. elas, por vezes, nos impedem de sairmos voando em sonhos e ilusões. elas nos impedem de cairmos da "montanha" que tentamos escalar sem condições. essas pessoas são as que estarão sempre nos esperando na porta de suas vidas, com sua paz, cuidado e proteção. elas não se limitam a um tipo de relação. sabemos quem são e onde estão. mesmo que não nos "abrasem" de paixão como a montanha, que não nos domine a vida com o seu magnetismo, que não nos mova para onde quiser e nos arraste ao pé de si pela eternidade, como as "montanhas", sabemos que estarão lá, com sua sombra e firmeza para nos seguir pela vida, pelos anos, pelos labirintos do tempo.

sabemos que todos precisam de uma "montanha" para "vitalizar" os dias, as horas. mas também de árvores para nos ajudar a suportá-los, a manter a vida. 

e resistir.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Casa-02-03-661901201

quinta-feira, 20 de abril de 2017

Germanices equatoriais

*

Por Nadine Granad


Para O Equador das Coisas

Entre sombras e mares,
Avante, adiante,
Tão somente seguir...
Toma-nos ares...
O velejar, tal constante
- Em dez anos a sorrir...

Não há como dizer,
Aquilo que não tem razão...
Todas as cores beijam em tom de azul,
Palavras que dançam em solidão
- E ganham a amplidão do verbete nu...

As distâncias dos polos inexistem,
No peito do poeta o magnetismo é um...
A poesia é perpendicular,
Certeira ao lugar-incomum...

Entre estorvos e (re)começos,
Da inação à Comunicação,
Agracia-nos com essências...
Uma a uma que abraçam e pingam... coram ação...



Obs. Poema em homenagem aos dez anos do blog "O Equador das Coisas" - o presente ganhamos a cada postagem!...


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Sun-Goes-Down-Over-Equador-222764427

domingo, 16 de abril de 2017

Uma cena

*

por Germano Xavier



Era só uma cena na televisão. De uma reportagem da qual não lembro mais o contexto. No meio da matéria aparecia uma mulher que aparentava ter um pouco menos de quarenta anos. Ela estava sozinha, sentada no que parecia ser um banco de praça. Em certo momento, a câmera focou o seu rosto e era possível ver descer, em sua face, duas lágrimas grossas, silenciosas, doídas.

Eu era apenas uma criança, mas fixei aquelas lágrimas, sem entender. Ela estava imóvel, parecia ausente, mortificada. A única coisa viva nela eram aquelas duas lágrimas que sangravam em seu rosto. Foi quando ouvi o homem que estava ao meu lado (cujo nome também não lembro) dizer: "Quando uma pessoa chora assim é porque a dor é muito grande. Já ultrapassou as forças". Não sei explicar o porquê, mas aquelas palavras e aquela cena ficaram tatuadas em minha memória até hoje. Por isso, sempre que vejo essas mesmas lágrimas insensíveis, sem choro, no rosto de alguém, sei que estou diante de uma dor solene. Silencio e respeito. Lembro que dores assim já ultrapassaram as forças, levaram a esperança, a resistência, a luta. O cérebro desligou-se dos sentimentos e o corpo já não reage. Apenas queda-se, vencido, indiferente, enquanto a dor domina a vida.



* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Old-TV-108367646

sábado, 15 de abril de 2017

Isso



Por Germano Xavier


escavo
até doer os olhos

tiro escamas de um lombo passado serpente
embaixo, mais da inexistente víbora

é uma praga isso
isso de querer

de querer invadir mistérios


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/kitchen-mistery-174206390

quinta-feira, 30 de março de 2017

As babéis de Ses (Parte X)



Por Germano Xavier

"conte-me sobre o som da vida..."


Os batuques


comecemos pela parte do sumiço:
disfarçamos. dimensionamos a fuga.
e encoberto ficou o sufocamento.
e assumimos a enganação, a sedução diáfana
das verdades sem fantasia.

tornamo-nos finos, lisos, e ocultamos as frases-manto
que evocariam os sons inalcançáveis,
as óperas máximas, o cortejo dos pulsos,
o cheiro do melhor despojamento,
e nos vingamos, sugestivamente,
como a contar...

agoras.

bêbados de métodos,
ornamos o que nada vale
ou o que vale por nos revelar: um golpe.
doutrinados e convencidos, geramos recursos
contra o fogo da vida. e sucumbimos,
supostamente, sob batuques de não.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Mosaic2-152697967

quarta-feira, 29 de março de 2017

Poemas de Germano Xavier em Francês (Parte LXXIII)


Por Germano Xavier

"tradução livre"


Quarta-feira, 6 de Julho de 2016
O absurdo de você ainda


Toujours cette absurdité en toi

je sais que chez toi il existe un poème pour moi,
un poème germinal,
un brouillon, traînant, affamé, qui supplie
mais qui possède une vitalité immanente
et résiste pacifiquement.

il ne s’agit pas d’une tempête
ni d’un incendie,
ni du soleil,
ni d’un cri,
c’est la rosée et la pénombre,
un grognement et un murmure,
le vent serein et des cendres
de la résurrection.

je sais qu’il y a une poésie douce et simple,
faite de gestes rares et de peu de mots,
modeste et précieuse car
elle est encore marginale (conquise par la guérilla),
clandestine et volée. Aucun coupable, car la vie est despote et bestiale,
elle est belle car elle n’en a point besoin.
elle est la nôtre, elle est unique.
la poésie qui ressemble à un coucher-de-soleil sans soleil…
juste la certitude du soleil mi-voilé par des nuages incertains.
une poésie opaque, nue, charnelle, une couronne.
la substance incolore puisqu’elle est pure,
un aperçu de nos jours d’Outre – Terre.
une petite et silencieuse révolution
qui traverse le temps.

un profil de nos existences parallèles
au milieu de cette absurdité qui subsiste en toi.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/--671719477

domingo, 19 de março de 2017

Os meus verdes cabralinos



Por Germano Viana Xavier


"(...)
O coqueiro e a cana lhe ensinam,
sem pedra-mó, mas faca a faca,
como voar o Agreste e o Sertão:
mão cortante e desembainhada."

(João Cabral de Melo Neto, em A Escola das Facas)


Quando atravessei a Chapada Diamantina e me deparei com o Pernambuco do meu pai pela primeira vez, ali ainda em minha infância mais tênue e profunda, senti que aquele chão esbranquiçado e desmentido pelas sortes, de poeira mais fácil que a do solo baiano, impregnaria em mim com muita facilidade e quase nenhuma relutância. E não deu outra. Hoje, já bem crescido em idade e apesar da certidão chapadeira, sinto-me pernambucano em vários detalhes de alma, a começar pelo prazer que desenvolvi em ler a poesia deste “estado-trampolim”, como diria o incomensurável João Cabral de Melo Neto, autor do monumental A ESCOLA DAS FACAS.

Lendo este livro, vi de perto a superação da palavra-imagem em transformação consoante ao que é real. Uma espécie de transposição das águas ficcionais em águas de beber, de viver e, principalmente, em águas de sobreviver. Sobre-ser. Digo por experiência própria que já adentrei os pernambucos por todos ou por quase todos os lados, vez ou outra vindo de Paulo Afonso-BA, outrora descendo pela Paraíba de João Pessoa ou Campina Grande, e até enfrentando-o de frente pelas rodovias de Alagoas, e aquele mesmo verde-nervoso e balouçante do poeta João Cabral de Melo Neto tão bem traduzido em seus poemas respinga até hoje pela telas-paisagem do mundo pernambucano a todo instante.

Bem verdade, faz-se necessário salientar, um verde já carcomido pela ação do tempo, principalmente em localidades por onde o “progresso” oriundo do funcionamento das grandes usinas de cana-de-açúcar deixou de herança apenas as ruínas de suas construções e o maquinário em ferrugem, como feridas abertas sob o sol. Porém, assim mesmo digo de relance: sou um homem transformado pelas transformações que meus olhos viram, um homem lapidado pela intersecção das caudalosas águas negras diamantinas e a secura latente de um agreste pernambucano sempre à beira de um colapso. De um lado, a exuberância divinal das pedras úmidas, do outro o seixo inamovível das artérias agrestinas por onde o Una passou. Una morto, nascituro e natimorto, que quase só existiu em mim sem nem conseguir existir direito.

Em A ESCOLA DAS FACAS, de lírica extremamente cabralina, aceitei-me mais pelo que realmente sou ou pelo que me tornei ao longo da vida e de minhas caminhadas, quase sempre solitárias. Distanciei-me da surrealidade com a qual me afogo em alguns dias de nuvem. E vi o quanto isso foi bom, o quanto isso é bom. Livros assim são como pontes, fontes inquestionáveis de aprendizado e de des-razão. E até mesmo quando Cabral passeia seus versos verdes nada-verdes pela área metropolitana do Recife ou até pela própria capital, locais ainda muito incógnitos para mim, conferi em pessoa uma espécie de confiança nos passos já dados.

Bahia e Pernambuco me inventaram, e eu inventei estes lugares. Por inventá-los, criei estradas e abri picadas no verde dos coqueirais e das canas e também na cor seca de suas paragens. Fui menino ali e acolá, ancorei banguês nos ombros dos dois orvalhos e bebi da melhor garapa dos engenhos múltiplos. Tive e tenho este privilégio. Nasci com dois sangues e duas almas e vivi em dois estados supremos deste gigante país. Vivi. E vivo. Dois povos, os sertões, os rios, os canaviais, os agrestes, as pedras, as cachoeiras, os diamantes, a sombra dos diamantes... E o que há de belo em todo este movimento alargado por minhas pernas é o fato de que beber dessas duas águas me fizeram suportar com serenidade as impostoras belezas que porventura outros mundos emprestaram-me aos olhos.


Referência

NETO, João Cabral de Melo. A escola das facas. Rio de Janeiro: J.Olympio, 1982.


Imagem: http://www.bvl.org.br/aniversario-de-joao-cabral-de-melo-neto/

sábado, 18 de março de 2017

As babéis de Ses (Parte IX)



Por Germano Xavier

"eu também tive medo do silêncio"



aprendi com a Escola das Facas:
toda dicção do mar é um convívio.

por isso, também fui afastamento.
por isso, também a mútua foice.
por isso, a cicatriz no guardar-se.

há alpiste para os passarinhos
na varanda da tarde, e a música
irá tocar nossa rotina de gado,

tocar a água gratuita da noite.

mas aquela navalha, afiada na dobra
do metal... por seca a saliva da lembrança
desceu beira-mar em meus remotos.

deste a ver que neles, à beira do quase,
você jamais se afastou. permaneceste.

permaneceste,

onde o sertão se camufla, amplia o sexo
e decreta torpor. babo, babo, babo. por ti,
toda a mola se entesa, amor.


* Imagem: http://www.thinkstockphotos.com.pt/image/foto-de-stock-traditional-turkish-carpet/465561701

quinta-feira, 16 de março de 2017

Uma pequena epifania


Por Germano Xavier


Foi de repente. Um clarão. Uma pequena epifania. Emudeceu de satisfação. Não entendia como não tinha pensado nisso antes. Agora era tão evidente para ela o porquê de seu comportamento humilhante com ele, de sua falta de amor próprio, de seu rastejar pelos anos implorando um pouco que fosse daquele homem. Era amor, claro. Mas isso não explicava nem justificava tais atitudes irracionais. Havia algo mais. E ali estava estampado em seu rosto, em forma de surpresa e desapontamento. Afirmação. Era isso o que estivera buscando nele o tempo todo - por motivos complexos demais para se mexer... Afirmação era o que estivera, inconscientemente, esperando dele. Afirmação de valor, de identidade. Um espelho, em suma. Fenômeno muito comum, inclusive. Por razões tão diversas e complexas que cabe à Psicanálise e afins tentar entender e explicar. Em resumo, quando não se é capaz de construir um senso de valor próprio sozinho, busca-se no outro essa afirmação para que se possa aceita-la, assimilá-la como sendo a própria identidade. A pessoa passa a se ver como o outro a vê. É uma espécie de parasitismo emocional. Ou um parasitismo de conceito sobre si. Desnecessário dizer o quanto essa distorção de visão pode ser assustadora e prejudicial. A começar pela variação ao infinito de interpretação que pode se dar ao que não se pode, em absoluto, conhecer: o pensamento do outro. Muitos mal entendidos e sofrimentos desnecessários irão surgir daí. Ainda imersa nessas reflexões, ela decide imediatamente mudar o foco e a fonte de sua afirmação de si. Ela. Tinha de ser ela e mais ninguém a régua de medir a sua vida. O seu valor (e ela sabia que tinha um) estava em ser ela. E não precisar ser nada além disso. Ela existia, suportava, resistia, amava, sobrevivia, errava, aprendia, lutava, desejava, vivia. Esse era o seu valor. Ser humana. E o ser humano é um valor absoluto. Inerente. Inalienável. Eterno. Ao menos enquanto dure. E, como diz Sartre, a existência precede a essência. Continuava refletindo e sentindo-se cada vez mais livre e cada vez mais presa à própria existência. Concluiu, entre aliviada e pessimista, que o ideal seria, além de existir, ainda poder sonhar.


Imagem: http://www.deviantart.com/art/uncertain-destinations-669340057

domingo, 12 de março de 2017

Octaedro


Por Germano Xavier

ainda para Julio Cortázar


há oito histórias sobre o que adquirimos:

na primeira, um narrador envolvente dimensiona a vida.
na segunda, há um entrelaço entre o insólito cordão e o real.
na terceira, interpenetramos o Tempo.
na quarta, convivemos com os loga(ritmos).
na quinta, começamos a nos desenrolar.
na sexta, uma poderosa ânsia nos domina.
na sétima, percebemos que não percebemos.
na oitava, tornamo-nos um conto.

e para todas elas, a mesma sensação.
de que imediato é o sonho.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/inside-the-line-650037863

sábado, 11 de março de 2017

Poemas de Germano Xavier em Francês (Parte LXXII)


Por Germano Xavier

"tradução livre"



Quarta-feira, 29 de Junho de 2016
O trabalhador


Le travailleur

accueille
discrètement
sereinement
des échecs dessinés sur son visage.
il promène, comme un cintre humain
des uniformes usés et hostiles.

il prend avec lui,
dans la mémoire du corps,
des humiliations qui s’enracinent
et ternissent la tendresse qui vivait dans l’espoir.
c’est un poste humain ancré dans la rude existence journalière :
le pain, la pelle, le sol, le soleil, le foyer.

des mains en duel
/contre la vie? contre la mort?/

des yeux en alerte au feu.
Reste-t-il encore de l’amour?


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Working-man-341967830

sexta-feira, 10 de março de 2017

1800 publicações n'O Equador das Coisas


Por Germano Xavier


Prestes a completar 10 anos de existência no ciberespaço, o blog O Equador das Coisas registra hoje a marca de 1800 publicações. Aos que por aqui chegam, vindos de todos os cantos e recantos, meu abraço. 

Sigamos, bucaneiros!

Algo além



Por Germano Xavier


Cidade pequena. Ruas cheias de vagas. Aquela sensação já velha conhecida. Uma natureza como se morta. Esquinas sem destino. Paralelas circulares. Uma onda de quase-nadas tocando a pele. Frio quente. A cada hora o sino da igreja que fica no centro da cidade toca anunciando o tempo. Uma imagem bela. O tempo dentro de um barulho. Tempo-redoma. O sino. O tempo. O som. A beleza. O que fez sentir-me em outra época. Como antes. Como agora. Estranhamente familiar. O tempo. Uma força. Uma coisa estranha. Hotel silenciosamente gélido. Não gosto de corredores vazios de hotéis. Há muito tempo estocado nesses corredores cheios de penumbra. Tento ver um filme na TV e encontro você. Foi precisamente numa cena do filme "Na natureza selvagem", quando o Supertrump chega a uma montanha e olha a natureza selvagem a sua frente, imensa, sublime... É uma cena plena de significados para mim. Ele fica sem palavras, comovido, chora. Ele extravasa. Cumpre-se ali um ritual de aberturas. Aquelas montanhas diziam pra ele que havia algo maior, algo além. Tinha de haver. Como o tempo. Algo além do próprio tempo. Então te vi. É exatamente isso que você me diz. Que você já disse. Olhar teu rosto, ouvir tua voz, ler tua alma-poesia me faz duvidar de que não exista alguma transcendência. E duvidar é melhor do que ter certeza. Você é dessas coisas que embargam a voz... Quebrando tudo... Tirando de nós, perplexos, um silêncio respeitoso. Você me comove. Assim como o tempo quando se esgota. O tempo que lacera. E é tão contraditório que seja você quem elabora em mim os sentimentos mais bonitos (já tão raros)... E que me fazem desejar a eternidade e que também seja você que provoque em mim os sentimentos mais mesquinhos... A cidade não continuará pequena. Ruas cheias de. Aquela sensação nada adormecida. Uma natureza inteira. Destino nas alamedas. Paralelas redundantes. Uma onda. Calor abarrotado. A cada hora, o sino da igreja que fica no centro da cidade toca. Uma imagem bela. O tempo anunciado. O tempo dentro de um barulho. Tempo-redoma. O sino. O tempo. O som. A beleza. O que fez estar. Como antes. Como agora. Estranhamente familiar. O tempo. Uma força. Uma coisa estranha. Então olho novamente a montanha... E mesmo não podendo levá-la comigo, sempre saberei que ela está lá. Levarei sua imagem. Levarei.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/Saudade-139788415

domingo, 5 de março de 2017

Tem a gente ali-acolá



Baixe e leia a edição Número 1 da REVISTA GUETO, empreitada luso-brasileira editada por Jerome Knoxville e Amanda Sorrentino. Tem lá um conto do meu livro SOMBRAS ADENTRO, finalista do IV Prêmio Pernambuco de Literatura 2016. Sigamos, bucaneiros!

sexta-feira, 3 de março de 2017

O monstro-criança de Mário Rodrigues


Por Germano Xavier



O livro RECEITA PARA SE FAZER UM MONSTRO foi o vencedor do Prêmio Sesc de Literatura 2016 na categoria Contos. O compêndio do escritor e professor garanhuense Mário Rodrigues decerto que mais lembra - ou se confunde com - um romance aos moldes de um folhetim, já que os textos estão dispostos como cápsulas em composição de um aglomerado narrativo por demais particular e que segue uma linha tênue acerca das peripécias de uma criança em formação e incrivelmente insólita. Porém, como sabemos, tais definições de gênero são bastante difíceis de serem construídas e taxá-lo - o livro - como sendo uma coletânea de contos não é deveras um equívoco.

O menino-monstro - ou com exagerado senso de humanidade -, personagem principal em todo o enredo, não tem nome e nem sente compaixão. A sua maldade, quase sempre crua e ao mesmo tempo ingênua em sua elaboração e posterior análise pré-consciência, é a marca-mor de seu caráter. Maldade que é ruindade mesmo, outros podem salientar. Ambientado no universo dos anos 80 do século XX e com referências diretas a tal época, o livro consegue transportar o leitor para dentro do corpo e da alma do protagonista, o que faz com que o interlocutor receba, também sem dó, uma enxurrada de golpes e de rasteiras morais, estéticas e éticas.

Em princípio, o conto pode bem servir para a distração e, também, para o ensino. Assim suspeitamos. Os contos sobre o “monstro-menino” fazem isso, divertem e ensinam. Muito bem elaborado, e com uma linguagem cruzada de informações que se trocam no presente-passado e no seu inverso, nada no livro parece ficar sufocado ou encoberto. A dimensão da escrita é a da realidade e não a da órbita do que não existe. Por isso mesmo, choca, desnuda em nós uma intempérie momentânea e no fim de tudo, obriga-nos a uma espécie de dissecação interior... afinal de contas, quem nunca cometeu uma perversidade na vida e, principalmente, no período da infância?

Mesmo se tornando um tanto quanto repetitivo após lida a metade da totalidade da obra, a sedução não sofre corte abrupto em sua essência e somos convidados a encerrar dignamente a leitura só depois da última linha escrita. Findada, pois, eis o milagre: o manto diáfano da fantasia em desabrochares de espanto e, também, de encantamento. Perguntamo-nos: Como pode? É mesmo possível uma criatura nesses moldes? E o escritor, de que maneira fora inspirado? Terá vivido tudo ou parte daquilo quando ainda infante?

Sedução por sedução, de nada valeria o esforço e a empreitada. O livro tem mais conquistas do que perdas. O que importa é o que resta, o que vale mesmo é o que o livro revela. E nesse quesito, não há dúvidas, RECEITA PARA SE FAZER UM MONSTRO cumpre bem o seu papel e mereceu o lugar de destaque que alcançou. Um livro que pode ser observado e lido a partir de inúmeros prismas, a começar pelo do nosso próprio umbigo ou pelo do nosso baú de memórias de maldade. Que tal o desafio? Vai encarar?


* Imagem: http://images.gr-assets.com/books/1479861248l/33098856.jpg

quarta-feira, 1 de março de 2017

Como as cartas de amor

*

Por Germano Xavier


Aquela música sempre a emocionava. Assim como a Nina Simone... tinha a mística de fazer estremecer a própria Vida. Escreveu para ele, tendo o cuidado de enviar o vídeo da tal música na esperança de que ao ouvi-la ele sentisse algo parecido com beleza, que quase chega a ser paz. Talvez algo entre embevecimento e melancolia. E nesse instante, estariam próximos, ela sabia. Mesmo que fosse apenas uma distração, gostava de pensar assim.

Não era muito, ela sabia. Era só mais uma das muitas "coisas" inúteis que lhe dava e das quais ele nunca precisou e nem dava sinal de ter gostado. E não eram coisas apenas. Eram pensamentos, sentimentos, resistência, saudade. Eram ela, em suma. Talvez fosse ela que precisasse dar-se através dos vários pretextos e textos que para ela eram amor.

Cada notificação de que ele estivera presente manisfestada na falta de economia de palavras dela, em seu excesso de "enviados" de toda espécie eram vestígios de sua agonia solitária, insolúvel, hedionda. Fizera a pergunta. Simples e direta como ela não costumava ser. Temendo a resposta (ou a falta dela) como se teme a falta de motivos para viver, esperou. Talvez para sempre. Mas as coisas não deixam de ser apenas porque não as mencionamos. Ou porque não as sabemos. Elas simplesmente são ou não são. Mas estão lá. Em algum lugar na indissolução.

Esperou. Ouviu suas batidas cardíacas. Detestava a forma como seu corpo a denunciava. Em tudo. Contou o tempo como se registra os sentires, os cantares, as torturas. Temia não haver ar no minuto seguinte, antes do chão abrir-se. Porque o chão se abriria, ela sabia. Assim que as palavras ou silêncios subvertessem as realidades, devolvendo a todos ao único estado constante de toda a Vida: a Dúvida.

E eu te entristeço e você já deu tantas demonstrações de que não quer levar essa dor comigo e que não quer me ajudar a atravessar a vida, e eu gostaria de ser um consolo, aquela voz que leva um riso, a mão que mostra flores, a dissimulação do real de que todos precisam. Mas sou antes a voz da razão sem fé, da má notícia sem solução, do mal cheiro do mundo, a mão que mostra o sangue derramado em nossos olhos. E imagino que sente dó porque o amor é um bálsamo contraditório que a alguns cura e a outros tortura. Somos humanos porque não aceitamos os fatos, por isso inventamos sonhos, paraísos e arte (e o amor?). Lá no fim, depois do naufrágio, submergida, direi "o único amor que conheci não me conheceu", e nem pude prová-lo. E a única "arte que domino" é a de ser rastejante e patética, tal como as cartas de amor: ridícula!


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/48-squares-346483655

quinta-feira, 23 de fevereiro de 2017

As faces de Helen



Por Germano Xavier

após ter visto filme homônimo ao título deste poema




quem sabe a temperatura
(glacial) do sangue em minhas veias?

o peso das correntes que me
prendem à cama?
você sabe?

o pavor que me tritura
ante o desconhecido,
o amigo,
o inimigo,
o trem,
o vizinho do vizinho,
a árvore da esquina
e o que ainda nem nasceu!
você sabe?

os pulmões me traem
(não há ar)
meus pés me faltam
(não há chão)
e você não pode me salvar.

(você sabe.
eu sei que você sabe)

os abismos me puxam
e você não sabe o esforço.
ah, nem supõe o esforço
apenas para não cair!

tudo é tão frágil
e estranho e insano e impossível.

percebe?
falta o sentido
e as respostas
para as perguntas vitais!

faltam o começo
e o fim,
e o meio ainda
não chegou.

e nem sei quando (ou desde sempre?)
o fio se soltou.
ou somos fantoches com
fios invisíveis?

minhas células morreram antes de mim
ou fui eu antes delas?

eu desci quando o mundo parou
ou fiquei quando ele partiu?

de quantas cores se fez o meu cinza?
você sabe?

o choro já não é choro,
é ausência.

tento provocar vida,
dor ou paixão,
vontade ou lição...

qualquer coisa humana, dizem...

e tudo me dilacera.
mordo o travesseiro,
grito desvairada,
tento devorar-me.
devorar o mundo,
devorar você.

você sabe?

como saber se ainda estou?
como provar que não?
como curar o mal?
como parar a dor?

que animal se consome por dentro?
você sabe?

não são os outros o inferno,
são os outros o inferno.
o céu é o inalcançável passo seguinte?

/.../

ouvi que divindades...
ouvi que a paz ...
ouvi que um chão traz...
que o amor pode...
e algo mais absurdo
que já não recordo bem.

você sabe?

sonhei que não era doença.
sonhei que não era tortura,
que era só lucidez
toda esta dor...

e tudo acabou num silêncio...
antes do chão.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/komm-207691274

As noites



Por Germano Xavier



seria bom
se não existissem noites.
o dia me anestesia
amortizando a tua falta...

a claridade me entorpece
com a correria das horas
e o trabalho mecânico
de continuar existindo...

o dia me domestica,


cegando a minha dor
com a imensidão da vida
e da morte, tão nuas.

as noites me atropelam
porque silenciam o cortejo
e só ouço o grito pavoroso
da vida perdendo vida.

todas as noites,
tua densa ausência se impõe
e o meu amor
é toda a minha saudade.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/The-Risen-Wave-Crashes-214275428

sábado, 18 de fevereiro de 2017

Salvos e íntimos como se nunca



por Germano Xavier



A porta já tinha sido fechada há uns quinze minutos. Eles, ainda em silêncio, olhavam-se sem saber o que fazer e sem saber o que queriam fazer. Na verdade, só queriam ficar ali na presença uníssona do outro, sabendo o outro, buscando o que já sabiam, procurando os velhos traços, os mesmos gestos, as repetidas manias e alguma dissonância do que sabiam desde sempre.

E saber era tudo o que tinham.

Sabiam mais do que deviam. Sabiam mais do que queriam. Sabiam tudo, mesmo quando não ouviam nada. Pensavam, ambos, na importância das decisões dos próximos minutos, no efeito do silêncio e da fala, do olhar e do tocar. Mas não agiam. Estavam paralisados e dominados pelo sufocamento do tempo. Não haviam previsto o imprevisto. O quarto onde se encontravam afastava-os do mundo e lançava-os num terreno delicado, completamente incerto, onde tudo poderia acontecer. Inclusive nada.

A voz presa dos dois contrastava com a torrente de pensamentos e sentimentos desconcertantes que a custo controlavam. Não sabiam se se fugiam, se se falavam ou se se agrediam em seus corpos como furiosos amantes. Um não sabia o que o outro queria, por isso mesmo não sabiam o que queriam. Estavam ambos presos ao incalculável da vontade alheia e isso os desprovia de suas próprias vontades.

Lutavam para desvencilharem-se do constrangimento insuportável do silêncio cavernoso e de seus medos infantis. Estavam lá por vontade própria, disso não duvidavam. Então, por que pareciam encurralados em seus corpos e incapacitados em suas faculdades mentais? Estavam inteiramente perdidos, mais uma vez entregues ao acaso das vontades imprevisíveis, do absoluto desconforto da intimidade forçada, do ridículo e do medo.

Mas havia livros. Sim, os dois haviam levado livros. Talvez prevendo uma pequena catástrofe como aquela. E os livros, ambos sabiam, sempre os salvaria de qualquer situação difícil. Os livros são os heróis improváveis, mas sempre infalíveis. Livro é salvação. Fato em que os dois acreditavam piamente.

Sem dizer palavra, ele pegou um livro e abriu numa página previamente marcada. Leram em silêncio. De repente, a mágica do reconhecimento se fez e eram os mesmos de muitos anos atrás. Tão simples, tão livres e autênticos quanto aquele livro que os resgatava. Estavam salvos e íntimos como se nunca tivessem se afastado por um dia ou uma década. Sentiam-se confortáveis e acolhidos na história do outro, na eternidade de seus saberes, dores e dúvidas. Sabiam o que eram e o que sempre seriam juntos.

Poetas.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/drinking-alone-20576515

A morte soprada



por Germano Xavier



você se posta longe, impenetrável
em tua indecifrável perfeição.

como uma deusa que se esconde
impassível, ferindo esperas.

em confissão, indefeso,
te entrego meus delírios,
te imponho as minhas preces,
talvez amor, talvez esperança.

e tu, como as divindades,
soberana,
executas o direito de me soprar
(mais uma vez)

para a existência no pó.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/The-Walk-664313229

Compensações para pequenas mortes naturais



Por Germano Xavier



lograr a cada hora regurgitar a memória.
lograr a cada hora defecar a primazia do encantamento.
lograr a cada hora gozar a distância.
lograr a cada hora catarrear símbolos.
lograr a cada hora ejacular sorrisos.
lograr a cada hora expelir reminiscências.
lograr a cada hora digerir os fins.
lograr a cada hora deglutir lacunas.
lograr a cada hora pisotear palavras.
lograr a cada hora olvidar uma hora.
lograr a cada hora cunhar ulteriores sons.
lograr a cada hora peregrinar alacridades.
lograr a cada hora escarnecer dejetos.
lograr a cada hora registrar o pé na bunda que você me deu.
lograr a cada hora jamais cometer a audácia do mesmo flagelo.
lograr a cada hora urinar seus autores.
lograr a cada hora dominar a bela arte de viver sem você.
lograr a cada hora afogar teus ares.
lograr a cada hora a liberdade de te escarniar.
lograr a cada hora o laço com o feminismo que me falta.
lograr a cada hora desconchavar imagens perfeitas de você.
lograr a cada hora sussurrar panegíricos em voz passiva.
lograr a cada hora o desatino de deixar doer.
lograr a cada hora retirar os pedacinhos de você de dentro da minha cabeça.
lograr a cada hora a leveza de não te saber.
lograr a cada hora não ter sede de tuas novas.
lograr a cada hora permitir que os pequenos fragmentos de ti se despeçam.
lograr a cada hora serenar a ideia de que um dia eu te amei.
lograr a cada hora silenciar teus ruídos.
lograr a cada hora picotar o desejo de realidade.
lograr a cada hora a inércia de tua não existência.


* Imagem: http://www.deviantart.com/art/--664051708