Tarde, noite

 Por Germano Xavier

O silêncio deitado,
sobre a cama, escuta.
Qualquer coisa que se diga,
qualquer indagação,
não arrecada forças o bastante
para atravessar a sala muda,

o corredor mudo.

Meu amigo que dorme, repartido
no chão sem-chão, morto?
Um tempo adormecido...
Sentem sono, as horas?
Meu amigo que dorme, quietamente,
inquieta-me dois pares de espanto.

Estico o braço.
Busco o relógio na mão direita.
(Terá respostas?)
Aqui dentro, os pássaros não chegam.
Lá fora a tarde, muda,
pousa diante de um alçapão.