Alimária

Por Germano Xavier

Às mansas, a alimária que somos-sou
perde voz doce ou se esconde no vergel-primeiro.
Riam no Novo Ano, riam! – gritam os bobos.
Encômios de homem em comissão de lâmpadas,
desde quando mágicas?,
nem assim aberto está o clarão.

Quem curia a própria curiosidade é solerte
de espírito, pois enxerga nos seus gabos
a máquina fremente do fazer rir-vazio.
É simpleza de quem sabe e só
quem granjeia suas roças aos que nasceram para o amor
pode com esta escorribanda diabólica para quem-não.

Nestes fragmentos vagos de tua prédica mística –
oh, Homem! – nesta tua pátina renascentista
de se embarrocar ordinariamente e não-ser nem conseguir,
ainda viceja, mesmo que lentamente,
o visgo de teu imortal nascedouro: o caos.