O domador de pianos

Por Germano Xavier

"Onde vãos de abrir, ele foi amurando
opacos de fechar; onde o vidro, concreto;
até fechar o homem: na capela útero, com
confortos de matriz, outra vez feto".

(João Cabral de Melo Neto, em Fábula Arquiteto)

Doze badaladas tem a música do Tempo. Doze estrofes tem a música do verso. O velho piano branco com doze versos está no canto. Sem canto está o piano. Sem piano tem o pianista. Sem pianista o canto está no canto. O teclado com duas rimas está sem rima, está em pranto, poeticamente sem métrica. Com doze horas distintas, doze momentos inversos, avessos. Será a chegada inescapável da morte? O piano no canto sem rima sem verso no canto sem música no canto do Tempo fala-nos dos instantes tantos de desistência e a vida emerge sem dedos que toquem a vida no canto. O poema assola o pianista. O poema que assola o pianista é a morte. A morte faz do pianista um sertão. Um ser-tão. O poema, como que despretensiosamente, invadindo o ser do pianista, imiscuindo-se ao ser-tão do tocador, toca a dor do homem no canto sem canto, corrói-lhe a gema do espírito, atacando-o à surdina, por intermédio da rotina, do cotidiano de seu ser sentidor. Sem encanto, no canto, sem canto, desencantado pianista, tão velho quanto o velho piano, quanto a velha tecla branca óssea, alabastrina, sina. O piano sem pio, sem pia o pianista onde descarregar fúrias? Onde despovoar descantos? Nem a metalinguagem, pois se é um poema onde a interpretação deve incidir sobre o fazer. Todo poema é uma ciência completa. A ciência da morte arquiteta a construção de palavras novas, mas muito dos versos velhos tornam-se imortais. Tudo em prol do canto claro, sem obviedade, mas que alimente. Pode-se interpretar a morte nas partituras sobre a armadura dum piano branco. Pode-se interpretar a morte como uma alegoria da realidade. Principalmente a partir da décima segunda badalada, a partir da décima segunda estrofe, a partir do décimo segundo verso, do décimo segundo momento, que é quando tudo acaba, que é quando tudo novamente se inicia. O homem, pianista, assolado, acostumado no canto, na óbvia sombra faz movimento de retorno e se tranca. O tranco da vida é a liberdade. O jogo é comparativo. O pianista liga o ato de tocar à catadura. O tocar que serve, o toque imprescindível, o toque destituído de adornos, o toque ornamental. Vale o que mais pesar nos ouvidos, na peneira, no funil da alma e do corpo. Vale o que mais significar. O sino necessário, mesmo se seco o badalo, sem boniteza alguma, o canto sem maquiagem. O pianista tem consciência de que no espaço reduzido do canto, impregnado de cortes o imprevisto é impossível de acontecer: a existência de um elemento estranho no teclado – pode ser o poema, ou não. Pode ser a pedra. Na pedra reside o fabuloso do poema. Na pedra e no canto. O organismo vivo da pedra, motor de tudo: o canto do poema. Na pedra do poema pode existir a poesia. A poesia pode estar na morte, a poesia pode ser a morte. O pianista toca o poema. O pianista é um tocador de pedras. A pedra se apresenta em doze estrofes de doze versos cada. A pedra tem métrica livre. A pedra não rima.