Alice e os sinais

 Por Germano Xavier

Alice quis falar de amor quando, no telhado de sua casa, atirou em minha direção o que sobrou da velha antena parabólica. Falar de amor, para ela, era falar de tudo o tanto, feição das horas. O que acabava tinha de ser amor, mas poderia ser chamado de avental, ou de cabide. Talvez o nome de um país. Inglaterra, quiçá! Alice era amante, e falava sempre no total das vestes do amor. A parabólica não passava de um mito. A captação dos sinais era feita por um receptor interno potentíssimo. As mensagens tanto chegavam como se despediam. A lama era sempre nova. Alice quis falar de amor até na vez em que fez dos longos canudinhos de alumínio da antena parabólica a letal arma contra a estupidez humana. Ela seria assim, biscoito de se quebrar. A maquininha da boneca de plástico, o motorzinho de dentro a pulsar o sangue que havia. O coração de Alice batia no giro da pá do catavento. Batia girando, girava de brincadeira. Era sempre uma carinha de alegre o semblante da menina. Ela amava, assim, como o vento ama a caminhada longa e sem barreiras. Amava sem pressa, sem cor o amor de Alice, sem cera, sincera. Amar era a palavra de Alice. Amar era o verbo de Alice. Amar fazia de Alice a menina mais bela, porque era ela o amor. O amor era Alice, era sua palavra e o seu verbo, seu verbo materializado, vivo no papel, esperando longe a ânsia de ser. Foi Alice quem descobriu que para amar basta dobrar o fio da tomada e amarrar com o aramezinho do saco de pão, que o amor é volátil como o litro de álcool que ela trouxe do supermercado para ajudar na feitura das unhas, que para amar é preciso desligar a televisão e deixar a caixinha de fósforo do lado esquerdo do fogão, para acender na véspera do vendaval. Alice amava abrindo potes e lavando os pratos, em exercício de cozinha. O tempero do amor era o caldo do feijão verde, com cebolas tostadas, alho e um pouco de sal. O amor corado, borbulhando a incerteza das horas e o próprio estado de efemeridade que é amar... Alice pegava as facas e ia cortando as carnes, esquartejando-as. O osso ficava para os cachorros. Todo o resto não combina com o amor. Amar é cortar, lâmina afiada de aparar fagulhas. Depois, Alice era máquina de moer, pois amar é moer, é pisar na carne, amassá-la, apertá-la, comê-la. Porque Alice era menina de pular do telhado, sem medo de cair de rosto no chão, e sangrar o sangue das enfermarias...